![\"Anunciaci\u00f3n,](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/02\/oscarhahn.jpg\" "\\"Anunciaci\u00f3n,")
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La poes\u00eda del chileno \u00d3scar Hahn (1938), miembro de la generaci\u00f3n literaria del 60, se alimenta de la lectura de los cl\u00e1sicos espa\u00f1oles, tanto como del lenguaje callejero del espa\u00f1ol de Chile. En sus versos hay un sostenido equilibrio entre lucidez y pasi\u00f3n.<\/em><\/p>\n INVOCACI\u00d3N AL LENGUAJE<\/strong><\/p>\n Con vos quer\u00eda hablar, hijo de la grand\u00edsima. Arte de morir<\/em>, 1977.<\/p>\n LEE SE\u00d1OR MIS VERSOS DEFECTUOSOS<\/strong><\/p>\n Lee Se\u00f1or mis versos defectuosos Con tu ayuda saldr\u00edan universos Ay\u00fadame Se\u00f1or: que no zozobre d\u00f3nales lo que tengas que donarles: Estrellas fijas en un cielo blanco<\/em>, 1989.<\/p>\n DESCENDIENTE DE CUERVO O GALLINAZO<\/strong><\/p>\n Tanta esterilidad llevo en mi pluma Yo pens\u00e9 que mi pluma era de gallo Todo es vol\u00e1til: menos el plum\u00edfero Todo en la muerte es humareda: acaso Estrellas fijas en un cielo blanco<\/em>, 1989.<\/p>\n RELOJ DE ARENA<\/strong><\/p>\n Desdichado lector tuya es la mano Estas l\u00edneas que miras ahora mismo Ay c\u00f3mo entre los versos te deslizas Se te acaba la arena: no hay demora Estrellas fijas en un cielo blanco<\/em>, 1989.<\/p>\n \u00bfPOR QU\u00c9 ESCRIBE USTED?<\/strong><\/p>\n Porque el fantasma porque ayer porque hoy Porque g\u00f3ngora porque la tierra porque el sol Porque la noche porque me odio porque la luz Porque la muerte porque apenas porque m\u00e1s Estrellas fijas en un cielo blanco<\/em>, 1989.<\/p>\n EL PERFECCIONISTA<\/strong><\/p>\n Yo arruin\u00e9 este poema<\/p>\n Elimin\u00e9 palabras Ahora De tanto castigarlo Ignoro de qu\u00e9 hablaba Apariciones profanas<\/em>, 2002.<\/p>\n LA SOCIEDAD DE LOS POETAS MUERTOS<\/strong><\/p>\n Tan pronto muere un poeta cambia su vida Los que nunca escribieron ni una l\u00ednea sobre el poeta Los que votaron en contra de darle tal o cual premio Los que rechazaron sus libros qu\u00e9 se ha cre\u00eddo este poeta Los que brindaban de malas ganas el d\u00eda de su cumplea\u00f1os Los que evitaban saludarlo hasta en la puerta de su casa Yo me sumo a la sociedad de los poetas muertos<\/p>\n Despu\u00e9s de todo es la Parca la que los hace inmortales Apariciones profanas<\/em>, 2002.<\/p>\n ARTE PO\u00c9TICA<\/strong><\/p>\n La puta madre de mi poes\u00eda y no me suelta lo que yo querr\u00eda: La que me enga\u00f1a con cualquier vecino La beata la agn\u00f3stica la imp\u00eda Apariciones profanas<\/em>, 2002.<\/p>\n A UN LECTOR<\/strong><\/p>\n Los poemas son destellos Sus filosos cristales La poes\u00eda hace cambiar En la hora de los espejos Restaurado el espejo Los espejos comunicantes<\/em>, 2015.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" La poes\u00eda del chileno \u00d3scar Hahn (1938), miembro de la generaci\u00f3n literaria del 60, se alimenta de la lectura de los cl\u00e1sicos espa\u00f1oles, tanto como del lenguaje callejero del espa\u00f1ol de Chile. En sus versos hay un sostenido equilibrio entre lucidez y pasi\u00f3n. INVOCACI\u00d3N AL LENGUAJE Con vos quer\u00eda hablar, hijo de la grand\u00edsima. Ya… <\/p>\n
\nYa me tienes cansado
\nde tanta esquividad y apartamiento,
\ncon tus significantes y significados
\ny tu l\u00e1tigo h\u00famedo
\npara tiranizar mi pensamiento.
\nAhora te quiero ver, hijo de la grand\u00edsima,
\nporque me marcho al tiro al pa\u00eds de los mudos
\ny de los sordos y de los sordomudos.
\nAll\u00ed van a arrancarme la lengua de cuajo:
\ny sus rojas ra\u00edces colgantes
\nser\u00e1n expuestas adobadas en sal
\nal azote furibundo del sol.
\nCon vos quer\u00eda hablar, hijo de la grand\u00edsima.<\/p>\n
\nque quisieran salir pero no salen:
\nya ves qu\u00e9 poco valen mis esfuerzos
\ny mis desdichas ay qu\u00e9 poco valen<\/p>\n
\nde palabras pre\u00f1adas pero salen
\nd\u00e9biles moribundos estos versos:
\ndeja que el \u00faltimo suspiro exhalen<\/p>\n
\nen la mitad de este terceto pobre
\nmira estas ruinas: palpa su estructura<\/p>\n
\ny la vida que yo no supe darles
\nd\u00e1sela t\u00fa Se\u00f1or con tu lectura.<\/p>\n
\nque mi pluma ni vuela ni aletea:
\nse adormece en mi mano: cabecea
\ny espera que la tinta se consuma<\/p>\n
\nque alguna vez fue gallo de pelea
\ny ahora mal plum\u00edfero me hallo
\nporque mi pluma s\u00f3lo cacarea<\/p>\n
\nque en su carne de p\u00e1jaro mam\u00edfero
\nacarrea mi pluma desdichada<\/p>\n
\ndescendiente de cuervo o gallinazo
\nall\u00ed me har\u00e9 vol\u00e1til: humo y nada<\/p>\n
\nque puso en marcha este reloj de arena:
\nlas s\u00edlabas ya caen grano a grano
\nall\u00e1 abajo palpita tu condena<\/p>\n
\nson columnas de arena vertical:
\nvas con ellas fluyendo hacia el abismo
\nvas goteando hacia el fondo del cristal<\/p>\n
\nMira cu\u00e1n bajo has descendido ya
\nDe pelda\u00f1o en pelda\u00f1o viento pisas:
\ncasi vac\u00edo el otro vaso est\u00e1<\/p>\n
\nDesp\u00eddete lector: lleg\u00f3 tu hora<\/p>\n
\nporque ma\u00f1ana porque s\u00ed porque no
\nPorque el principio porque la bestia porque el fin
\nporque la bomba porque el medio porque el jard\u00edn<\/p>\n
\nporque san juan porque la luna porque rimbaud
\nPorque el claro porque la sangre porque el papel
\nporque la carne porque la tinta porque la piel<\/p>\n
\nporque el infierno porque el cielo porque t\u00fa
\nPorque casi porque nada porque la sed
\nporque el amor porque el grito porque no s\u00e9<\/p>\n
\nporque alg\u00fan d\u00eda porque todos porque quiz\u00e1s<\/p>\n
\ny le torc\u00ed el cuello a la sintaxis
\nhasta dejarla sin habla<\/p>\n
\nno es ni la sombra
\nde lo que era<\/p>\n
\nqued\u00f3 reducido a nada<\/p>\n
\nNo s\u00e9 c\u00f3mo termina<\/p>\n
\ny se inaugura la sociedad de los poetas muertos<\/p>\n
\ndenuncian a los que nunca escribieron ni una l\u00ednea sobre el poeta<\/p>\n
\nse lamentan de que jam\u00e1s le dieran tal o cual premio<\/p>\n
\nse pelean por publicar sus libros qu\u00e9 grande era este poeta<\/p>\n
\norganizan banquetes el d\u00eda de su cumplea\u00f1os<\/p>\n
\nproponen poner una placa junto a la puerta de su casa<\/p>\n
\ny los muertos no nos pueden hacer sombra<\/p>\n
\nla fr\u00edgida la virgen la caliente
\nla que me pone cuernos en la frente
\nla que aprieta los muslos a porf\u00eda<\/p>\n
\nla flor de su hermosura irreverente
\nsu corola que late noche y d\u00eda
\nenvuelta en llamas y en roc\u00edo ardiente<\/p>\n
\ncon Rilke con Pessoa con Vallejo
\nla que traza en los astros mi destino<\/p>\n
\nla que pinta mis labios en su espejo
\nla puta madre de mi poes\u00eda<\/p>\n
\nen un espejo roto
\nLate la vida disgregada
\ntransfigurada
\nen los fragmentos dispersos
\nen la tierra
\no en los que dejan estelas
\nen el cielo<\/p>\n
\ncortan el alma y cauterizan
\nderraman sombra y entristecen
\no emiten resplandores
\ncomo un sol de mediod\u00eda
\na medianoche<\/p>\n
\nla trayectoria
\ndel amor y la muerte
\ncuando entran en el poema
\ncomo aerolitos en llamas<\/p>\n
\nque no reflejan nada
\nlos fragmentos volver\u00e1n a juntarse
\ncomo las im\u00e1genes de un film
\nque corre hacia atr\u00e1s y se reintegra<\/p>\n
\nreflejar\u00e1 su vida verdadera
\nesa que a\u00fan no tienes
\nesa que por ahora
\napenas parpadea
\nen los imperceptibles destellos
\ndel poema<\/p>\n