![\"Fiesta,](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/02\/luispimentel.jpg\" "\\"Fiesta,")
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Poes\u00eda impresionista, en verso libre, sencilla, dolorida, melanc\u00f3lica, la de Lu\u00eds Pimentel (1895-1958), poeta lucense en lengua gallega y castellana, que particip\u00f3 de las inquietudes de renovaci\u00f3n literaria de la generaci\u00f3n del 27.<\/em><\/p>\n LA POES\u00cdA ES EL GRAN MILAGRO DEL MUNDO<\/strong><\/p>\n Te ense\u00f1ar\u00e9 sin gritos.<\/p>\n El poeta es un maestro sin ira.<\/span> Estoy arrepentido de pensar (\u00a1La poes\u00eda es el gran milagro del mundo!)<\/span><\/p>\n Yo har\u00e9 que veas a trav\u00e9s de tus manos toscas (\u00a1La poes\u00eda es el gran milagro del mundo!)<\/span><\/p>\n Haremos m\u00fasica de tu vocer\u00edo. Mira esa hormiga, Sombra del aire en la hierba<\/em>, 1959 (p\u00f3stumo). Traducci\u00f3n de Miguel Gonz\u00e1lez Garc\u00e9s.<\/p>\n <\/p>\n A POES\u00cdA \u00c9 O GRAN MILAGRE DO MUNDO<\/strong><\/p>\n Insinareiche sin berros.<\/p>\n O poeta \u00e9 un mestre sin ira.<\/span> Est\u00f3u arrepentido de pensar (\u00a1A poes\u00eda \u00e9 o gran milagre do mundo!)<\/span><\/p>\n Eu far\u00e9i que olles a trav\u00e9s das t\u00faas maos toscas (\u00a1A poes\u00eda \u00e9 o gran milagre do mundo!)<\/span><\/p>\n Faremos m\u00fasica do teu vocer\u00edo. Olla esa formiga, Sombra do aire na herba<\/em>, 1959.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Poes\u00eda impresionista, en verso libre, sencilla, dolorida, melanc\u00f3lica, la de Lu\u00eds Pimentel (1895-1958), poeta lucense en lengua gallega y castellana, que particip\u00f3 de las inquietudes de renovaci\u00f3n literaria de la generaci\u00f3n del 27. LA POES\u00cdA ES EL GRAN MILAGRO DEL MUNDO Te ense\u00f1ar\u00e9 sin gritos. El poeta es un maestro sin ira. Te llevar\u00e9 a… <\/p>\n
\nTe llevar\u00e9 a mi reino,
\ndonde te aguarda
\nla bandera de la esperanza.
\nNo te mostrar\u00e9 aqu\u00e9lla
\ntriste, abatida sobre el m\u00e1stil,
\nsolitaria bajo una lluvia cenicienta.<\/p>\n
\nque el m\u00e1s zafio y bruto de los hombres
\nno pueda descalzarse
\npara entrar en nuestro reino.<\/p>\n
\nla luz de tu sangre.
\nPuliremos tu frente de cuarzo
\nhasta hacerla casi luna.
\nNo te har\u00e9 levantar pesadas piedras
\nni subir al monte m\u00e1s alto,
\ndonde est\u00e1 clavada
\nla bandera de mi verso,
\nni sostener con tus hombros las noches.
\nTodo esto lo ha hecho ya el poeta
\npor ti, para ti y para el mundo.
\nTe prometo que quedar\u00e1s absorto,
\nmirando a las estrellas.
\nLlegar\u00e1 tu rudo sentido del tacto
\na conocer las rosas invisibles en la noche.
\nOir\u00e1s el rumor de tu propia sangre
\ny el silencio que todos llevamos
\ncuando digas:
\nlos senos de mi amada\u2026<\/span>
\nQuedar\u00e1s deslumbrado por su luz,
\nbajo la sombra verde en el bosque.<\/p>\n
\nAqu\u00ed estamos con tu lenguaje vulgar.<\/span>
\nNombrar\u00e1s cualquier cosa
\n\u2013\u00e1rbol, caballo, piedra\u2026\u2013
\ny los ver\u00e1s nacer con su vida m\u00e1s \u00edntima,
\ncon sus contornos m\u00e1s puros.<\/p>\n
\nese trocito de polvo oscuro\u2026
\n\u00bfQu\u00e9 delicados dedos de alfarero
\npudieron modelar tan diminuto coraz\u00f3n,
\nque late ahora bajo los altos \u00e1rboles?
\n\u00bfNo percibes que se ha movido el silencio?
\nEs esa ave nocturna
\nque ha cruzado el bosque:
\ndulces, sordas plumas,
\nabanico de la noche.<\/p>\n
\nLevareite \u00f3 meu reino,
\nonde te agarda
\na bandeira da espranza.
\nNon che amostrar\u00e9i aqu\u00e9la
\ntriste, abatida sobre o mastro,
\nsolitaria baixo unha chuvia cincenta.<\/p>\n
\nque o m\u00e1is brosmo e brut\u00e1n dos homes
\nnon poida descalzarse
\npra entrar no noso reino.<\/p>\n
\na luz da t\u00faa sangre.
\nPuliremos a t\u00faa frente de seixo
\nhasta case facela l\u00faa.
\nNon che far\u00e9i erguer pesadas pedras,
\nnin subir o monte m\u00e1is alto
\nonde cravada est\u00e1
\na bandeira do meu verso,
\nnin soster cos teus hombros as noites.
\nTodo esto xa o ten feito o poeta
\npor ti, pra ti e m\u00e1is pra o mundo.
\nEu aseg\u00faroche que quedar\u00e1s enviso
\nfitando pr\u00e1s estrelas.
\nO xoto palpexar das t\u00faas maos
\nchegar\u00e1 a conocer as rosas invisibles na noite.
\nSentir\u00e1s o borbori\u00f1o da propia sangre
\ni o silencio que todos levamos
\ncando digas:
\nos seos da mi\u00f1a amada\u2026<\/span>
\nQuedar\u00e1s deslumbrado pola s\u00faa luz,
\nbaixo da sombra verde no bosque.<\/p>\n
\nEiqu\u00ed estamos coa t\u00faa lingoaxe vulgar.<\/span>
\nNomear\u00e1s calquera cousa
\n\u2013\u00e1rbol, cabalo, pedra\u2026\u2013
\ne veralos nacer coa s\u00faa vida m\u00e1is \u00edntima,
\ncos seus contornos m\u00e1is puros.<\/p>\n
\nise argueiro mouro\u2026
\n\u00bfQu\u00e9 delicados dedos de alfareiro
\npuideron modelar tan pequechi\u00f1o coraz\u00f3n,
\nque latexa agora baixo dos altos \u00e1rboles?
\n\u00bfNon te decatas de que se mov\u00e9u o silencio?
\n\u00c9 esa noitarega
\nque nesg\u00f3u o bosque:
\ndoces, xordas plumas,
\nabanador da noite.<\/p>\n