![\"Las](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/02\/pabloneruda.jpg\" "\\"Las")
<\/p>\n<\/p>\n
La vasta<\/a> e influyente obra<\/a> de Pablo Neruda<\/a> (Chile, 1904-1973) abarca el posmodernismo neorrom\u00e1ntico, la poes\u00eda surrealista, la poes\u00eda civil, el sencillismo\u2026 Lorca lo defini\u00f3 como un poeta \u201cm\u00e1s cerca de la muerte que de la filosof\u00eda, m\u00e1s cerca del dolor que de la inteligencia, m\u00e1s cerca de la sangre que de la tinta\u201d.<\/em><\/p>\n NO S\u00c9 HACER EL CANTO DE LOS D\u00cdAS\u2026<\/strong><\/p>\n No s\u00e9 hacer el canto de los d\u00edas Tentativa del hombre infinito<\/em>, 1925.<\/p>\n <\/p>\n ARTE PO\u00c9TICA<\/strong><\/p>\n Entre sombra y espacio, entre guarniciones y doncellas, Residencia en la Tierra<\/em>, 1935.<\/p>\n EXPLICO ALGUNAS COSAS<\/strong><\/p>\n Preguntar\u00e9is: Y d\u00f3nde est\u00e1n las lilas? Os voy a contar todo lo que me pasa.<\/p>\n Yo viv\u00eda en un barrio Desde all\u00ed se ve\u00eda Todo Y una ma\u00f1ana todo estaba ardiendo Bandidos con aviones y con moros, Chacales que el chacal rechazar\u00eda, Frente a vosotros he visto la sangre Generales Preguntar\u00e9is por qu\u00e9 su poes\u00eda Venid a ver la sangre por las calles, Espa\u00f1a en el coraz\u00f3n<\/em>, en Tercera residencia<\/em>, 1934-45.<\/p>\n LOS POETAS CELESTES<\/strong><\/p>\n Qu\u00e9 hicisteis vosotros gidistas, No hicisteis nada sino la fuga: Canto general<\/em>, 1950.<\/p>\n YO CANTO Y CUENTO<\/strong><\/p>\n Desde el est\u00edo b\u00e1ltico, Oh Polonia, oh amor, Las uvas y el viento<\/em>, 1950-53.<\/p>\n EL HOMBRE INVISIBLE<\/strong><\/p>\n Yo me r\u00edo, Odas elementales<\/em>, 1952.54.<\/p>\n ODA A LA POES\u00cdA<\/strong><\/p>\n Cerca de cincuenta a\u00f1os Hermoso Y t\u00fa, Poes\u00eda, Odas elementales<\/em>, 1952.54.<\/p>\n ODA A LOS POETAS POPULARES<\/strong><\/p>\n Poetas naturales de la tierra, As\u00ed quiero que canten Ellos, Odas elementales<\/em>, 1952.54.<\/p>\n DEBER DEL POETA<\/strong><\/p>\n A quien no escucha el mar en este viernes As\u00ed por el destino conducido Plenos poderes<\/em>, 1961-62.<\/p>\n ARTE MAGN\u00c9TICA<\/strong><\/p>\n De tanto amar y andar salen los libros. Am\u00e9 las genitales enramadas Por eso pude caminar cantando.<\/p>\n Memorial de Isla Negra<\/em>, 1962-64.<\/p>\n LA POES\u00cdA<\/strong><\/p>\n Y fue a esa edad\u2026 Lleg\u00f3 la poes\u00eda Yo no sab\u00eda qu\u00e9 decir, mi boca Y yo, m\u00ednimo ser, Memorial de Isla Negra<\/em>, 1962-64.<\/p>\n ARTES PO\u00c9TICAS<\/strong><\/p>\n I<\/p>\n Como poeta carpintero Lo segundo que hago es cortar Como poeta panadero Yo soy y no s\u00e9 si lo sepan En tal abierto patrocinio Comprendo que mis experiencias II<\/p>\n No he descubierto nada yo, Fui siempre tan aventurero Contempl\u00e9 con envidia intensa Fin de mundo<\/em>, 1968-69.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" La vasta e influyente obra de Pablo Neruda (Chile, 1904-1973) abarca el posmodernismo neorrom\u00e1ntico, la poes\u00eda surrealista, la poes\u00eda civil, el sencillismo\u2026 Lorca lo defini\u00f3 como un poeta \u201cm\u00e1s cerca de la muerte que de la filosof\u00eda, m\u00e1s cerca del dolor que de la inteligencia, m\u00e1s cerca de la sangre que de la tinta\u201d. NO… <\/p>\n
\nsin querer suelto el canto la alabanza de las noches
\npas\u00f3 el viento latig\u00e1ndome la espalda alegre saliendo de su huevo
\ndescienden las estrellas a beber al oc\u00e9ano
\ntuercen sus velas verdes grandes buques de brasa
\npara qu\u00e9 decir eso tan peque\u00f1o que escondes canta peque\u00f1o
\nlos planetas dan vueltas como husos entusiastas giran
\nel coraz\u00f3n del mundo se repliega y se estira
\ncon voluntad de columna y fr\u00eda furia de plumas
\noh los silencios campesinos claveteados de estrellas
\nrecuerdo los ojos ca\u00edan en ese pozo inverso
\nhacia donde ascend\u00eda la soledad de todos los ruidos espantados
\nel descuido de las bestias durmiendo sus duros lirios
\npre\u00f1\u00e9 entonces la altura de mariposas negras mariposa medusa
\naparec\u00edan estr\u00e9pitos humedad nieblas
\ny vuelto a la pared escrib\u00ed
\noh noche hurac\u00e1n muerto resbala tu oscura lava
\nmis alegr\u00edas muerden tus tintas
\nmi alegre canto de hombre chupa tus duras mamas
\nmi coraz\u00f3n de hombre se trepa por tus alambres
\nexasperado contento mi coraz\u00f3n que danza
\ndanza en los vientos que limpian tu color
\nbailador asombrado en las grandes mareas que hacen surgir el alba<\/p>\n
\ndotado de coraz\u00f3n singular y sue\u00f1os funestos,
\nprecipitadamente p\u00e1lido, marchito en la frente
\ny con luto de viudo furioso por cada d\u00eda de vida,
\nay, para cada agua invisible que bebo so\u00f1olientamente
\ny de todo sonido que acojo temblando,
\ntengo la misma sed ausente y la misma fiebre fr\u00eda
\nun o\u00eddo que nace, una angustia indirecta,
\ncomo si llegaran ladrones o fantasmas,
\ny en una c\u00e1scara de extensi\u00f3n fija y profunda,
\ncomo un camarero humillado, como una campana un poco ronca,
\ncomo un espejo viejo, como un olor de casa sola
\nen la que los hu\u00e9spedes entran de noche perdidamente ebrios,
\ny hay un olor de ropa tirada al suelo, y una ausencia de flores
\n\u2013posiblemente de otro modo a\u00fan menos melanc\u00f3lico\u2013
\npero, la verdad, de pronto, el viento que azota mi pecho,
\nlas noches de sustancia infinita ca\u00eddas en mi dormitorio,
\nel ruido de un d\u00eda que arde con sacrificio
\nme piden lo prof\u00e9tico que hay en m\u00ed, con melancol\u00eda
\ny un golpe de objetos que llaman sin ser respondidos
\nhay, y un movimiento sin tregua, y un nombre confuso.<\/p>\n
\nY la metaf\u00edsica cubierta de amapolas?
\nY la lluvia que a menudo golpeaba
\nsus palabras llen\u00e1ndolas
\nde agujeros y p\u00e1jaros?<\/p>\n
\nde Madrid, con campanas,
\ncon relojes, con \u00e1rboles.<\/p>\n
\nel rostro seco de Castilla
\ncomo un oc\u00e9ano de cuero.
\nMi casa era llamada<\/span>
\nla casa de las flores, porque por todas partes
\nestallaban geranios: era
\nuna bella casa
\ncon perros y chiquillos.
\nRa\u00fal, te acuerdas?<\/span>
\nTe acuerdas, Rafael?
\nFederico, te acuerdas<\/span>
\ndebajo de la tierra,
\nte acuerdas de mi casa con balcones en donde
\nla luz de junio ahogaba flores en tu boca?
\nHermano, hermano!<\/span><\/p>\n
\neran grandes voces, sal de mercader\u00edas,
\naglomeraciones de pan palpitante,
\nmercados de mi barrio de Arg\u00fcelles con su estatua
\ncomo un tintero p\u00e1lido entre las merluzas:
\nel aceite llegaba a las cucharas,
\nun profundo latido
\nde pies y manos llenaba las calles,
\nmetros, litros, esencia
\naguda de la vida,
\npescados hacinados,
\ncontextura de techos con sol fr\u00edo en el cual
\nla flecha se fatiga,
\ndelirante marfil fino de las patatas,
\ntomates repetidos hasta el mar.<\/p>\n
\ny una ma\u00f1ana las hogueras
\nsal\u00edan de la tierra
\ndevorando seres,
\ny desde entonces fuego,
\np\u00f3lvora desde entonces,
\ny desde entonces sangre.<\/p>\n
\nbandidos con sortijas y duquesas,
\nbandidos con frailes negros bendiciendo
\nven\u00edan por el cielo a matar ni\u00f1os,
\ny por las calles la sangre de los ni\u00f1os
\ncorr\u00eda simplemente, como sangre de ni\u00f1os.<\/p>\n
\npiedras que el cardo seco morder\u00eda escupiendo,
\nv\u00edboras que las v\u00edboras odiaran!<\/p>\n
\nde Espa\u00f1a levantarse
\npara ahogaros en una sola ola
\nde orgullo y de cuchillos!<\/p>\n
\ntraidores:
\nmirad mi casa muerta,
\nmirad Espa\u00f1a rota:
\npero de cada casa muerta sale metal ardiendo
\nen vez de flores,
\npero de cada hueco de Espa\u00f1a
\nsale Espa\u00f1a,
\npero de cada ni\u00f1o muerto sale un fusil con ojos,
\npero de cada crimen nacen balas
\nque os hallar\u00e1n un d\u00eda el sitio
\ndel coraz\u00f3n.<\/p>\n
\nno nos habla del sue\u00f1o, de las hojas,
\nde los grandes volcanes de su pa\u00eds natal?<\/p>\n
\nvenid a ver
\nla sangre por las calles,
\nvenid a ver la sangre
\npor las calles!<\/p>\n
\nintelectualistas, rilkistas,
\nmisterizantes, falsos brujos
\nexistenciales, amapolas
\nsurrealistas encendidas
\nen una tumba, europeizados
\ncad\u00e1veres de la moda,
\np\u00e1lidas lombrices del queso
\ncapitalista, qu\u00e9 hicisteis
\nante el reinado de la angustia,
\nfrente a este oscuro ser humano,
\na esta pateada compostura,
\na esta cabeza sumergida
\nen el esti\u00e9rcol, a esta esencia
\nde \u00e1speras vidas pisoteadas?<\/p>\n
\nvendisteis hacinado detritus,
\nbuscasteis cabellos celestes,
\nplantas cobardes, u\u00f1as rotas,
\n\u00abBelleza pura\u00bb, \u00absortilegio\u00bb,
\nobras de pobres asustados
\npara evadir los ojos, para
\nenmara\u00f1ar las delicadas
\npupilas, para subsistir
\ncon el plato de restos sucios
\nque os arrojaron los se\u00f1ores,
\nsin ver la piedra en agon\u00eda,
\nsin defender, sin conquistar,
\nm\u00e1s ciegos que las coronas
\ndel cementerio, cuando cae
\nla lluvia sobre las inm\u00f3viles
\nflores podridas de las tumbas.<\/p>\n
\nazul acero, \u00e1mbar y espuma,
\nhasta donde los C\u00e1rpatos coronan
\nlas sienes de Polonia
\ncon las diademas p\u00e1lidas de Europa,
\nyo atraves\u00e9 la tierra
\nde los martirios y de los nacimientos,
\nla piel descuartizada,
\nel infinito trigo que renace,
\nlas grutas del carb\u00f3n, y me mostraron
\nantigua sangre en la nieve,
\nrascando las praderas,
\nel hombre y su cocina sepultados,
\nel ni\u00f1o y su peque\u00f1o cochecito,
\nla flor sobre los huesos de la madre.
\nTestigo de estos d\u00edas
\nyo soy y siento y canto
\ny no hay cuerdas de oro
\npara m\u00ed en este tiempo.
\nEl arpa y su dulzura se quemaron
\ncon el incendio del mundo
\ny a contar y cantar resurrecciones
\nhe venido.
\nRecibidme
\ny ved lo que yo saco de la tierra arrasada,
\nun trozo de viol\u00edn, una sortija muerta
\ny el olvido.
\nAceptad lo que traigo,
\ncanto y cuento,
\nporque no s\u00f3lo sangre sumergida,
\nruina, llanto y ceniza,
\nvienen conmigo ahora.
\nTraigo en mi saco
\nla lluvia gris del Norte:
\nsobre nuevos sembrados
\ncae y cae,
\ny el pan inmenso crece
\ncomo nunca en la tierra.
\nEl martillo golpea,
\nla pala sube y baja,
\nsuenan las piedras en las construcciones,
\nsube la vida.<\/p>\n
\noh primavera,
\nvienes conmigo
\npara que yo te muestre
\ncontando y cantando
\npor todos los caminos,
\ny en el fondo,
\nm\u00e1s all\u00e1 de los muertos,
\ncanta y cuenta la vida,
\nporque \u00e9se es el canto y la cuenta,
\nlo que t\u00fa me ense\u00f1aste,
\nPolonia, y lo que ense\u00f1o:
\nla fe en la vida, m\u00e1s profunda
\ncuando desde m\u00e1s lejos ha venido,
\nde la muerte,
\nla fe en el hombre cuando pudo triunfar
\ndel hombre mismo,
\nla fe en la casa cuando pudo nacer
\nde la ceniza inmensa,
\nla fe en el canto que pudo cantarse
\ncuando ya no hab\u00eda boca!
\nPolonia, me has ense\u00f1ado a ser
\nde nuevo
\ny a cantar de nuevo,
\ny esto es lo que el peregrino con guitarra
\nsaca del saco y lo muestra cantando:
\nla flor indestructible
\ny la nueva esperanza,
\nlos antiguos dolores sepultados
\ny la reconstrucci\u00f3n de la alegr\u00eda.<\/p>\n
\nme sonr\u00edo
\nde los viejos poetas,
\nyo adoro toda
\nla poes\u00eda escrita,
\ntodo el roc\u00edo,
\nluna, diamante, gota
\nde plata sumergida
\nque fue mi antiguo hermano
\nagregando a la rosa,
\npero
\nme sonr\u00edo,
\nsiempre dicen \u00abyo\u00bb,
\na cada paso
\nles suceda algo,
\nes siempre \u00abyo\u00bb,
\npor las calles
\ns\u00f3lo ellos andan
\no la dulce que aman,
\nnadie m\u00e1s,
\nno pasan pescadores,
\nni libreros,
\nno pasan alba\u00f1iles,
\nnadie se cae
\nde un andamio,
\nnadie sufre,
\nnadie ama,
\ns\u00f3lo mi pobre hermano,
\nel poeta,
\na \u00e9l le pasan
\ntodas las cosas
\ny a su dulce querida,
\nnadie vive
\nsino \u00e9l solo,
\nnadie llora de hambre
\no de ira,
\nnadie sufre en sus versos
\nporque no puede
\npagar el alquiler,
\na nadie en poes\u00eda
\nechan a la calle
\ncon camas y con sillas
\ny en las f\u00e1bricas
\ntampoco pasa nada,
\nno pasa nada,
\nse hacen paraguas, copas,
\narmas, locomotoras,
\nse extraen minerales
\nrascando el infierno,
\nhay huelga,
\nvienen soldados,
\ndisparan,
\ndisparan contra el pueblo,
\nes decir,
\ncontra la poes\u00eda,
\ny mi hermano
\nel poeta
\nestaba enamorado,
\no sufr\u00eda
\nporque sus sentimientos
\nson marinos,
\nama los puertos
\nremotos, por sus nombres,
\ny escribe sobre oc\u00e9anos
\nque no conoce,
\njunto a la vida, repleta
\ncomo el ma\u00edz de granos,
\n\u00e9l pasa sin saber
\ndesgranarla,
\n\u00e9l sube y baja
\nsin tocar la tierra,
\no a veces
\nse siente profund\u00edsimo
\ny tenebroso,
\n\u00e9l es tan grande
\nque no cabe en s\u00ed mismo,
\nse enreda y desenreda,
\nse declara maldito,
\nlleva con gran dificultad la cruz
\nde las tinieblas,
\npiensa que es diferente
\na todo el mundo,
\ntodos los d\u00edas come pan
\npero no ha visto nunca
\nun panadero
\nni ha entrado a un sindicato
\nde panificadores,
\ny as\u00ed mi pobre hermano
\nse hace oscuro,
\nse tuerce y se retuerce
\ny se halla
\ninteresante,
\ninteresante,
\n\u00e9sa es la palabra,
\nyo no soy superior
\na mi hermano
\npero sonr\u00edo,
\nporque voy por las calles
\ny s\u00f3lo yo no existo,
\nla vida corre
\ncomo todos los r\u00edos,
\nyo soy el \u00fanico
\ninvisible,
\nno hay misteriosas sombras,
\nno hay tinieblas,
\ntodo el mundo me habla,
\nme quieren contar cosas,
\nme hablan de sus parientes,
\nde sus miserias
\ny de sus alegr\u00edas,
\ntodos pasan y todos
\nme dicen algo,
\ny cu\u00e1ntas cosas hacen!
\ncortan maderas,
\nsuben hilos el\u00e9ctricos,
\namasan hasta tarde en la noche
\nel pan de cada d\u00eda,
\ncon una lanza de hierro
\nperforan las entra\u00f1as de la tierra
\ny convierten el hierro
\nen cerraduras,
\nsuben al cielo y llevan
\ncartas, sollozos, besos,
\nen cada puerta
\nhay alguien,
\nnace alguno,
\ny me espera la que amo,
\ny yo paso y las cosas
\nme piden que las cante,
\nyo no tengo tiempo,
\ndebo pensar en todo,
\ndebo volver a casa,
\npasar al Partido,
\nqu\u00e9 puedo hacer,
\ntodo me pide
\nque hable
\ntodo me pide
\nque cante y cante siempre,
\ntodo est\u00e1 lleno
\nde sue\u00f1os y sonidos,
\nla vida es una caja
\nllena de cantos, se abre
\ny vuela y viene
\nuna bandada
\nde p\u00e1jaros
\nque quieren contarme algo
\ndescansando en mis hombros,
\nla vida es una lucha
\ncomo un r\u00edo que avanza
\ny los hombres
\nquieren decirme,
\ndecirte,
\npor qu\u00e9 luchan,
\nsi mueren,
\npor qu\u00e9 mueren,
\ny yo paso y no tengo
\ntiempo para tantas vidas,
\nyo quiero
\nque todos vivan
\nen mi vida
\ny canten en mi canto,
\nyo no tengo importancia,
\nno tengo tiempo
\npara mis asuntos,
\nde noche y de d\u00eda
\ndebo anotar lo que pasa,
\ny no olvidar a nadie.
\nEs verdad que de pronto
\nme fatigo
\ny miro las estrellas,
\nme tiendo en el pasto, pasa
\nun insecto color de viol\u00edn,
\npongo el brazo
\nsobre un peque\u00f1o seno
\no bajo la cintura
\nde la dulce que amo,
\ny miro el terciopelo
\nduro
\nde la noche que tiembla
\ncon sus constelaciones congeladas,
\nentonces
\nsiento subir a mi alma
\nla ola de los misterios,
\nla infancia,
\nel llanto de los rincones,
\nla adolescencia triste,
\ny me da sue\u00f1o,
\ny duermo
\ncomo un manzano,
\nme quedo dormido
\nde inmediato
\ncon las estrellas o sin las estrellas,
\ncon mi amor y sin ella,
\ny cuando me levanto
\nse fue la noche
\nla calle ha despertado antes que yo,
\na su trabajo
\nvan las muchachas pobres,
\nlos pescadores vuelven
\ndel oc\u00e9ano,
\nlos mineros
\nvan con zapatos nuevos
\nentrando en la mina,
\ntodo vive,
\ntodos pasan,
\nandan apresurados,
\ny yo tengo apenas tiempo
\npara vestirme,
\nyo tengo que correr:
\nninguno puede
\npasar sin que yo sepa
\nad\u00f3nde va, qu\u00e9 cosa
\nle ha sucedido.
\nNo puedo
\nsin la vida vivir,
\nsin el hombre ser hombre
\ny corro y veo y oigo
\ny canto,
\nlas estrellas no tienen
\nnada que ver conmigo,
\nla soledad no tiene
\nflor ni fruto.
\nDadme para mi vida
\ntodas las vidas,
\ndadme todo el dolor
\nde todo el mundo,
\nyo voy a transformarlo
\nen esperanza.
\nDadme
\ntodas las alegr\u00edas,
\na\u00fan las m\u00e1s secretas,
\nporque si as\u00ed no fuera,
\nc\u00f3mo van a saberse?
\nYo tengo que cantarlas,
\ndadme
\nla lucha
\nde cada d\u00eda
\nporque ellas son mi canto,
\ny as\u00ed andaremos juntos,
\ncodo a codo,
\ntodos los hombres,
\nmi canto los re\u00fane:
\nel canto del hombre invisible
\nque canta con todos los hombres.<\/p>\n
\ncaminando contigo, Poes\u00eda.
\nAl principio
\nme enredabas los pies
\ny ca\u00eda de bruces
\nsobre la tierra oscura
\no enterraba los ojos
\nen la charca
\npara ver las estrellas.
\nM\u00e1s tarde te ce\u00f1iste
\na m\u00ed con los dos brazos de la amante
\ny subiste
\nen mi sangre
\ncomo una enredadera.
\nLuego
\nte convertiste en copa.<\/p>\n
\nfue
\nir derram\u00e1ndote sin consumirte,
\nir entregando tu agua inagotable,
\nir viendo que una gota
\nca\u00eda sobre un coraz\u00f3n quemado
\ny desde sus cenizas reviv\u00eda.
\nPero
\nno me bast\u00f3 tampoco.
\nTanto anduve contigo
\nque perd\u00ed el respeto.
\nDej\u00e9 de verte como
\nn\u00e1yade vaporosa,
\nte puse a trabajar de lavandera,
\na vender pan en las panader\u00edas,
\na hilar con las sencillas tejedoras,
\na golpear hierros en la metalurgia.
\nY seguiste conmigo
\nandando por el mundo,
\npero t\u00fa ya no eras
\nla florida
\nestatua de mi infancia.
\nHablabas
\nahora
\ncon voz f\u00e9rrea.
\nTus manos
\nfueron duras como piedras.
\nTu coraz\u00f3n
\nfue un abundante
\nmanantial de campanas,
\nelaboraste pan a manos llenas,
\nme ayudaste
\na no caer de bruces,
\nme buscaste
\ncompa\u00f1\u00eda,
\nno una mujer,
\nno un hombre,
\nsino miles, millones.
\nJuntos, Poes\u00eda,
\nfuimos
\nal combate, a la huelga,
\nal desfile, a los puertos,
\na la mina,
\ny me re\u00ed cuando saliste
\ncon la frente manchada de carb\u00f3n
\no coronada de aserr\u00edn fragante
\nde los aserraderos.
\nYa no dorm\u00edamos en los caminos.
\nNos esperaban grupos
\nde obreros con camisas
\nreci\u00e9n lavadas y banderas rojas.<\/p>\n
\nantes tan desdichadamente t\u00edmida,
\na la cabeza
\nfuiste
\ny todos
\nse acostumbraron a tu vestidura
\nde estrella cuotidiana,
\nporque aunque alg\u00fan rel\u00e1mpago delat\u00f3 tu familia
\ncumpliste tu tarea,
\ntu paso entre los pasos de los hombres.
\nYo te ped\u00ed que fueras
\nutilitaria y \u00fatil,
\ncomo metal o harina,
\ndispuesta a ser arado,
\nherramienta,
\npan y vino,
\ndispuesta, Poes\u00eda,
\na luchar cuerpo a cuerpo
\ny a caer desangr\u00e1ndote.
\nY ahora,
\nPoes\u00eda,
\ngracias, esposa,
\nhermana o madre
\no novia,
\ngracias, ola marina,
\nazahar y bandera,
\nmotor de m\u00fasica,
\nlargo p\u00e9talo de oro,
\ncampana submarina,
\ngranero
\ninextinguible,
\ngracias,
\ntierra de cada uno
\nde mis d\u00edas,
\nvapor celeste y sangre
\nde mis a\u00f1os,
\nporque me acompa\u00f1aste
\ndesde la m\u00e1s enrarecida altura
\nhasta la simple mesa
\nde los pobres,
\nporque pusiste en mi alma
\nsabor ferruginoso
\ny luego fr\u00edo,
\nporque me levantaste
\nhasta la altura insigne
\nde los hombres comunes,
\nPoes\u00eda,
\nporque contigo
\nmientras me fui gastando
\ntu continuaste
\ndesarrollando tu frescura firme,
\ntu \u00edmpetu cristalino,
\ncomo si el tiempo
\nque poco a poco me convierte en tierra
\nfuera a dejar corriendo eternamente
\nlas aguas de mi canto.<\/p>\n
\nescondidos en surcos,
\ncantando en las esquinas,
\nciegos de callej\u00f3n, oh trovadores
\nde las praderas y los almacenes,
\nsi al agua
\ncomprendi\u00e9ramos
\ntal vez coMo vosotros hablar\u00eda,
\nsi las piedras
\ndijeran su lamento
\no su silencio,
\ncon vuestra voz, hermanos,
\nhablar\u00edan.
\nNumerosos
\nsois, como las ra\u00edces.
\nEn el antiguo coraz\u00f3n
\ndel pueblo
\nhab\u00e9is nacido
\ny de all\u00ed viene
\nvuestra voz sencilla.
\nTen\u00e9is la jerarqu\u00eda
\ndel silencioso c\u00e1ntaro de greda
\nperdido en los rincones,
\nde pronto canta
\ncuando se desborda
\ny es sencillo
\nsu canto,
\nes s\u00f3lo tierra y agua.<\/p>\n
\nmis poemas,
\nque lleven
\ntierra y agua,
\nfertilidad y canto,
\na todo el mundo.
\nPor eso,
\npoetas
\nde mi pueblo,
\nsaludo
\nla antigua luz que sale
\nde la tierra.
\nEl eterno
\nhilo en que se juntaron
\npueblo
\ny
\npoes\u00eda,
\nnunca
\nse cort\u00f3
\neste profundo
\nhilo de piedra,
\nviene
\ndesde tan lejos
\ncomo
\nla memoria
\ndel hombre.
\nVio
\ncon los ojos ciegos
\nde los vates
\nnacer la tumultuosa
\nprimavera,
\nla sociedad humana,
\nel primer beso,
\ny en la guerra
\ncant\u00f3 sobre la sangre,
\nall\u00ed estaba mi hermano
\nbarba roja,
\ncabeza ensangrentada
\ny ojos ciegos,
\ncon su lira,
\nall\u00ed estaba
\ncantando
\nentre los muertos,
\nHomero
\nse llamaba
\no Pastor P\u00e9rez,
\no Reinaldo Donoso.
\nSus endechas
\neran all\u00ed y ahora
\nun vuelo blanco,
\nuna paloma,
\neran la paz, la rama
\ndel \u00e1rbol del aceite,
\ny la continuidad de la hermosura.
\nM\u00e1s tarde
\nlos absorbi\u00f3 la calle,
\nla campi\u00f1a,
\nlos encontr\u00e9 cantando
\nentre las reses,
\nen la celebraci\u00f3n
\ndel desaf\u00edo,
\nrelatando las penas
\nde los pobres,
\nllevando las noticias
\nde las inundaciones,
\ndetallando las ruinas
\ndel incendio
\no la noche nefanda
\nde los asesinatos.<\/p>\n
\nlos poetas
\nde mi pueblo,
\nerrantes,
\npobres entre los pobres,
\nsostuvieron
\nsobre sus canciones
\nla sonrisa,
\ncriticaron con sorna
\na los explotadores,
\ncontaron la miseria
\ndel minero
\ny el destino implacable
\ndel soldado.
\nEllos,
\nlos poetas
\ndel pueblo,
\ncon guitarra harapienta
\ny ojos conocedores
\nde la vida,
\nsostuvieron
\nen su canto
\nuna rosa
\ny la mostraron en los callejones
\npara que se supiera
\nque la vida
\nno ser\u00e1 siempre triste.
\nPayadores, poetas
\nhumildemente altivos,
\na trav\u00e9s
\nde la historia
\ny sus reveses,
\na trav\u00e9s
\nde la paz y de la guerra,
\nde la noche y la aurora,
\nsois vosotros
\nlos depositarios,
\nlos tejedores
\nde la poes\u00eda,
\ny ahora
\naqu\u00ed en mi patria
\nest\u00e1 el tesoro,
\nel cristal de Castilla,
\nla soledad de Chile,
\nla p\u00edcara inocencia,
\ny la guitarra contra el infortunio,
\nla mano solidaria
\nen el camino,
\nla palabra
\nrepetida en el canto
\ny transmitida,
\nla voz de piedra y agua
\nentre ra\u00edces,
\nla rapsodia del viento,
\nla voz que no requiere librer\u00edas,
\ntodo lo que debemos aprender
\nlos orgullosos:
\ncon la verdad del pueblo
\nla eternidad del canto.<\/p>\n
\npor la ma\u00f1ana, a quien adentro de algo,
\ncasa, oficina, f\u00e1brica o mujer,
\no calle o mina o seco calabozo:
\na \u00e9ste yo acudo y sin hablar ni ver
\nllego y abro la puerta del encierro
\ny un sin fin se oye vago en la insistencia,
\nun largo trueno roto se encadena
\nal peso del planeta y de la espuma,
\nsurgen los r\u00edos roncos del oc\u00e9ano,
\nvibra veloz en su rosal la estrella
\ny el mar palpita, muere y contin\u00faa<\/p>\n
\ndebo sin tregua o\u00edr y conservar
\nel lamento marino en mi conciencia,
\ndebo sentir el golpe de agua dura
\ny recogerlo en una taza eterna
\npara que donde est\u00e9 el encarcelado,
\ndonde sufra el castigo del oto\u00f1o
\nyo est\u00e9 presente con una ola errante,
\nyo circule a trav\u00e9s de las ventanas
\ny al o\u00edrme levante la mirada
\ndiciendo: c\u00f3mo me acercar\u00e9 al oc\u00e9ano?
\nY yo transmitir\u00e9 sin decir nada
\nlos ecos estrellados de la ola,
\nun quebranto de espuma y arenales,
\nun susurro de sal que se retira,
\nel grito gris del ave de la costa.
\nY as\u00ed, por m\u00ed, la libertad y el mar
\nresponder\u00e1n al coraz\u00f3n oscuro.<\/p>\n
\nY si no tienen besos o regiones
\ny si no tienen hombre a manos llenas,
\nsi no tienen mujer en cada gota,
\nhambre, deseo, c\u00f3lera, caminos,
\nno sirven para escudo ni campana:
\nest\u00e1n sin ojos y no podr\u00e1n abrirlos,
\ntendr\u00e1n la boca muerta del precepto.<\/p>\n
\ny entre sangre y amor cav\u00e9 mis versos,
\nen tierra dura establec\u00ed una rosa
\ndisputada entre el fuego y el roc\u00edo.<\/p>\n
\na buscarme. No s\u00e9, no s\u00e9 de d\u00f3nde
\nsali\u00f3, de invierno o r\u00edo.
\nNo s\u00e9 c\u00f3mo ni cu\u00e1ndo,
\nno, no eran voces, no eran
\npalabras, ni silencio,
\npero desde una calle me llamaba,
\ndesde las ramas de la noche,
\nde pronto entre los otros,
\nentre fuegos violentos
\no regresando solo,
\nall\u00ed estaba sin rostro
\ny me tocaba.<\/p>\n
\nno sab\u00eda
\nnombrar,
\nmis ojos eran ciegos,
\ny algo golpeaba en mi alma,
\nfiebre o alas perdidas,
\ny me fui haciendo solo,
\ndescifrando
\naquella quemadura,
\ny escrib\u00ed la primera l\u00ednea vaga,
\nvaga, sin cuerpo, pura
\ntonter\u00eda,
\npura sabidur\u00eda
\ndel que no sabe nada,
\ny vi de pronto
\nel cielo
\ndesgranado
\ny abierto,
\nplanetas,
\nplantaciones palpitantes,
\nla sombra perforada,
\nacribillada
\npor flechas, fuego y flores,
\nla noche arrolladora, el universo.<\/p>\n
\nebrio del gran vac\u00edo
\nconstelado,
\na semejanza, a imagen
\ndel misterio,
\nme sent\u00ed parte pura
\ndel abismo,
\nrod\u00e9 con las estrellas,
\nmi coraz\u00f3n se desat\u00f3 en el viento.<\/p>\n
\nbusco primero la madera
\n\u00e1spera o lisa, predispuesta:
\ncon las manos toco el olor,
\nhuelo el color, paso los dedos
\npor la integridad olorosa,
\npor el silencio del sistema,
\nhasta que me duermo o transmigro
\no me desnudo y me sumerjo
\nen la salud de la madera,
\nen sus circunvalaciones.<\/p>\n
\ncon sierra de chisporroteo
\nla tabla reci\u00e9n elegida:
\nde la tabla salen los versos
\ncomo astillas emancipadas,
\nfragantes, fuertes y distantes
\npara que ahora mi poema
\ntenga piso, casco, carena,
\nse levante junto al camino,
\nsea habitado por el mar.<\/p>\n
\npreparo el fuego, la harina,
\nla levadura, el coraz\u00f3n,
\ny me complico hasta los codos,
\namasando la luz del horno,
\nel agua verde del idioma,
\npara que el pan que me sucede
\nse venda en la panader\u00eda.<\/p>\n
\ntal vez herrero por destino
\no por lo menos propici\u00e9
\npara todos y para m\u00ed
\nmetal\u00fargica poes\u00eda.<\/p>\n
\nno tuve adhesiones ardientes:
\nfui ferretero solitario.
\nRebuscando herraduras rotas
\nme traslad\u00e9 con mis escombros
\na otra regi\u00f3n sin habitantes,
\nesclarecida por el viento.
\nAll\u00ed encontr\u00e9 nuevos metales
\nque fui convirtiendo en palabras.<\/p>\n
\nde metaf\u00edsico manual
\nno sirvan a la poes\u00eda,
\npero yo me dej\u00e9 las u\u00f1as
\narremetiendo a mis trabajos
\ny \u00e9sas son las pobres recetas
\nque aprend\u00ed con mis propias manos:
\nsi se prueba que son in\u00fatiles
\npara ejercer la poes\u00eda
\nestoy de inmediato de acuerdo:
\nme sonr\u00edo para el futuro
\ny me retiro de antemano.<\/p>\n
\nya todo estaba descubierto
\ncuando pas\u00e9 por este mundo.
\nSi regreso por estos lados
\nles pido a los descubridores
\nque me guarden alguna cosa,
\nun volc\u00e1n que no tenga nombre,
\nun madrigal desconocido,
\nla ra\u00edz de un r\u00edo secreto.<\/p>\n
\nque nunca tuve una aventura
\ny las cosas que descubr\u00ed
\nestaban dentro de m\u00ed mismo,
\nde tal modo que defraud\u00e9
\na Juan, a Pedro y a Mar\u00eda,
\nporque por m\u00e1s que me esforc\u00e9
\nno pude salir de mi casa.<\/p>\n
\nla inseminaci\u00f3n incesante,
\nel ciclo de los sateloides,
\nla a\u00f1adidura de esqueletos,
\ny en la pintura vi pasar
\ntantas maneras fascinantes
\nque apenas me puse a la moda
\nya aquella moda no exist\u00eda.<\/p>\n