![\"Sin](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/02\/rogerwolfe.jpg\" "\\"Sin")
<\/p>\n<\/p>\n
En Espa\u00f1a, el disc\u00edpulo m\u00e1s aventajado de Charles Bukowski es Roger Wolfe (1962), escritor de origen brit\u00e1nico, cuya poes\u00eda se sit\u00faa entre el realismo sucio y el expresionismo.<\/em><\/p>\n LA TORTURA, VIEJO Y LITERARIO G\u00c9NERO…<\/strong><\/p>\n Me hablaba Hay gente en ocasiones que deseas los mustios anaqueles D\u00edas perdidos en los transportes p\u00fablicos<\/em>, 1992.<\/p>\n <\/p>\n \u00bfPO\u00c9TICA?<\/strong><\/p>\n Las po\u00e9ticas son un poco D\u00edas perdidos en los transportes p\u00fablicos<\/em>, 1992.<\/p>\n PO\u00c9TICA NEGRA<\/strong><\/p>\n Una pluma sigue siendo preferible D\u00edas perdidos en los transportes p\u00fablicos<\/em>, 1992.<\/p>\n SI ALGUIEN TE PREGUNTA ALGUNA VEZ, PUEDES RESPONDER POR M\u00cd<\/strong><\/p>\n Escribo para gente que no tiene Hablando de pintura con un ciego<\/em>, 1993.<\/p>\n EL HOMBRE DE ACCI\u00d3N<\/strong><\/p>\n Invertir cerca de un paquete Hablando de pintura con un ciego<\/em>, 1993.<\/p>\n A NINGUNA PARTE<\/strong><\/p>\n Los pensionistas hablan de trombosis Hablando de pintura con un ciego<\/em>, 1993.<\/p>\n NADA QUE HACER<\/strong><\/p>\n Hay personas Hablando de pintura con un ciego<\/em>, 1993.<\/p>\n METAF\u00cdSICO EST\u00c1IS<\/strong><\/p>\n El tipo dijo Y tuve que darle Mensajes en botellas rotas<\/em>, 1996.<\/p>\n EL POEMA<\/strong><\/p>\n El poema a veces quiere arrancar Puede que despu\u00e9s de todo Mensajes en botellas rotas<\/em>, 1996.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" En Espa\u00f1a, el disc\u00edpulo m\u00e1s aventajado de Charles Bukowski es Roger Wolfe (1962), escritor de origen brit\u00e1nico, cuya poes\u00eda se sit\u00faa entre el realismo sucio y el expresionismo. LA TORTURA, VIEJO Y LITERARIO G\u00c9NERO… Me hablaba del cielo de Esmirna, de las doradas c\u00fapulas que alumbra la tarde veneciana, del aire perfumado y c\u00f3mplice de… <\/p>\n
\ndel cielo de Esmirna,
\nde las doradas c\u00fapulas
\nque alumbra la tarde veneciana,
\ndel aire perfumado y c\u00f3mplice de ciertas
\numbrosas callejuelas tunecinas, la belleza
\ninenarrable de Florencia,
\ny \u2014c\u00f3mo iba a faltar\u2014
\nde ese cafet\u00edn donde en Lisboa
\nmartirizaba los versos el Poeta\u2026<\/p>\n
\nque fuera un libro, para as\u00ed
\npoder cerrarla con un sonoro y seco
\ngolpe de la mano, sin marcar la p\u00e1gina,
\ny devolverla luego para siempre
\nal lugar en que por derecho
\ncorresponde:<\/p>\n
\nde una rancia biblioteca.<\/p>\n\u00bfPor qu\u00e9 escribo?<\/em>
\n Porque…<\/em>
\nBLAISE CENDRARS<\/h6>\n
\ncomo los preservativos:
\nsi te tienes que parar,
\nm\u00e1s vale dejarlo para otro d\u00eda.<\/p>\n
\na tener que desempolvar
\nla Magnum 44.<\/p>\n
\notro sitio donde caerse muerta
\nque la superficie de un poema.<\/p>\n
\nde cigarrillos
\nen la escritura
\nde un poema
\nde apenas ocho versos.
\nPeque\u00f1os riesgos
\nde la gran literatura
\ncontempor\u00e1nea.<\/p>\n
\nen los autobuses
\no aguardan el final
\nen los bancos de los parques p\u00fablicos,
\nentre excrementos de palomas y jeringas
\nensangrentadas,
\no me paran en la calle
\nante escaparates llenos de electrodom\u00e9sticos
\npara preguntarme la hora
\ne interesarse por la raza de mi perro.
\nSon las cinco de la tarde y todo
\nen la ciudad apesta a muerte.
\nS\u00e9 que es in\u00fatil. Llegar a casa,
\nponerme aqu\u00ed delante y redactar
\nquince o veinte l\u00edneas, qu\u00e9 m\u00e1s da,
\nesta especie de salvoconducto
\na ninguna parte.<\/p>\n
\nque opinan
\nque el poema se parece
\na un chiste.
\nOtros, sin embargo, consideran
\nque es m\u00e1s que nada un acto
\nde inteligencia.
\nYo lo que creo es que la mayor\u00eda
\nde las ocasiones
\nse asemeja mucho
\na la vida.
\nYa lo veis.
\nUn chiste tonto.
\nO peor:
\nde mal gusto.<\/p>\n
\ncon palabras elogiosas
\nque en el fondo
\nle agradezco:
\n\u00ab\u2026he aqu\u00ed el milagro
\nde una l\u00edrica
\nque se construye
\nen el vac\u00edo\u2026\u00bb;
\ny mir\u00e9 los muros
\nde esta casa
\nque no es m\u00eda
\ny no hall\u00e9 cosa
\nen que poner los ojos
\nque me ayudara
\na pagar el alquiler.<\/p>\n
\nla raz\u00f3n.<\/p>\n
\ncomo un estornudo que no llega.
\nTe paras, esperas, lo sientes,
\nlo percibes, ya viene, ya viene,
\nest\u00e1 en camino, ya est\u00e1 aqu\u00ed,
\nde un momento a otro va a estrellarse
\ncontra la impoluta blancura
\nde la p\u00e1gina\u2026 y se aborta.
\nEntonces puedes usar el papel
\npara redactar la lista de la compra
\no doblarlo y dejarlo en un lado
\nde la mesa, o colocarlo otra vez
\nen el estante o el caj\u00f3n,
\ncomo quien pliega el pa\u00f1uelo sin usar
\ny se lo mete en el bolsillo
\ny sigue su camino
\ncon la cabeza llena
\nde gaseosa desbravada
\ny un frustrante y fastidioso
\npicor en las narices.<\/p>\n
\nhaya suerte; que no hayas pescado
\nun resfriado. O posiblemente
\ncualquier cosa peor.<\/p>\n