![\"\"](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/01\/Borges.jpg\")
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La inquietud metaf\u00edsica, la mezcla de lo l\u00edrico y lo narrativo, el tono coloquial y el l\u00e9xico preciso, son caracter\u00edsticos de la poes\u00eda del argentino Jorge Luis Borges (1899-1986).<\/em><\/p>\n EL SUR<\/strong><\/p>\n Desde uno de tus patios haber mirado Fervor de Buenos Aires<\/em>, 1923.<\/p>\n ARTE PO\u00c9TICA<\/strong><\/p>\n Mirar el r\u00edo hecho de tiempo y agua Sentir que la vigilia es otro sue\u00f1o Ver en el d\u00eda o en el a\u00f1o un s\u00edmbolo Ver en la muerte el sue\u00f1o, en el ocaso A veces en las tardes una cara Cuentan que Ulises, harto de prodigios, Tambi\u00e9n es como el r\u00edo interminable El hacedor<\/em>, 1960.<\/p>\n EL POETA DECLARA SU NOMBRAD\u00cdA<\/strong><\/p>\n El c\u00edrculo del cielo mide mi gloria, De la serie \u00abMuseo\u00bb, en El hacedor<\/em>, 1960.<\/p>\n EL C\u00d3MPLICE<\/strong><\/p>\n Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos. La cifra<\/em>, 1981.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" La inquietud metaf\u00edsica, la mezcla de lo l\u00edrico y lo narrativo, el tono coloquial y el l\u00e9xico preciso, son caracter\u00edsticos de la poes\u00eda del argentino Jorge Luis Borges (1899-1986). EL SUR Desde uno de tus patios haber mirado las antiguas estrellas, desde el banco de sombra haber mirado esas luces dispersas que mi ignorancia no… <\/p>\n
\nlas antiguas estrellas,
\ndesde el banco de sombra haber mirado
\nesas luces dispersas
\nque mi ignorancia no ha aprendido a nombrar
\nni a ordenar en constelaciones,
\nhaber sentido el c\u00edrculo del agua
\nen el secreto aljibe,
\nel olor del jazm\u00edn y la madreselva,
\nel silencio del p\u00e1jaro dormido,
\nel arco del zagu\u00e1n, la humedad
\n\u2013esas cosas, acaso, son el poema.<\/p>\n
\nY recordar que el tiempo es otro r\u00edo,
\nSaber que nos perdemos como el r\u00edo
\nY que los rostros pasan como el agua.<\/p>\n
\nQue sue\u00f1a no so\u00f1ar y que la muerte
\nQue teme nuestra carne es esa muerte
\nDe cada noche, que se llama sue\u00f1o.<\/p>\n
\nDe los d\u00edas del hombre y de sus a\u00f1os,
\nConvertir el ultraje de los a\u00f1os
\nEn una m\u00fasica, un rumor y un s\u00edmbolo,<\/p>\n
\nUn triste oro, tal es la poes\u00eda
\nQue es inmortal y pobre. La poes\u00eda
\nVuelve como la aurora y el ocaso.<\/p>\n
\nNos mira desde el fondo de un espejo;
\nEl arte debe ser como ese espejo
\nQue nos revela nuestra propia cara.<\/p>\n
\nLlor\u00f3 de amor al divisar su \u00cdtaca
\nVerde y humilde. El arte es esa \u00cdtaca
\nDe verde eternidad, no de prodigios.<\/p>\n
\nQue pasa y queda y es cristal de un mismo
\nHer\u00e1clito inconstante, que es el mismo
\nY es otro, como el r\u00edo interminable.<\/p>\n
\nLas bibliotecas del Oriente se disputan mis versos,
\nLos emires me buscan para llenarme de oro la boca,
\nLos \u00e1ngeles ya saben de memoria mi \u00faltimo z\u00e9jel,
\nMis instrumentos de trabajo son la humillaci\u00f3n y la angustia;
\nOjal\u00e1 yo hubiera nacido muerto.<\/p>\nDe Div\u00e1n de Abulc\u00e1sim el Hadram\u00ed<\/em> (siglo XII).<\/h6>\n
\nMe tienden la copa y yo debo ser la cicuta.
\nMe enga\u00f1an y yo debo ser la mentira.
\nMe incendian y yo debo ser el infierno.
\nDebo alabar y agradecer cada instante del tiempo.
\nMi alimento es todas las cosas.
\nEl peso preciso del universo, la humillaci\u00f3n, el j\u00fabilo.
\nDebo justificar lo que me hiere.
\nNo importa mi ventura o mi desventura.
\nSoy el poeta.<\/p>\n