![\"Concepto](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/03\/antoniorequeni.jpg\" "\\"Concepto")
<\/p>\n<\/p>\n
Antonio Requeni (Argenina, 1930) pretende en sus versos \u201ccrear una armon\u00eda entre el sentimiento -los gozos y las melancol\u00edas de la aventura humana- y un lenguaje trabajado con rigor est\u00e9tico\u201d. Los temas que recorren su poes\u00eda son la celebraci\u00f3n del amor y la naturaleza, la nostalgia de la infancia, el melanc\u00f3lico deterioro de los a\u00f1os, el misterio, Ia belleza y Ia muerte.<\/em><\/p>\n LA POES\u00cdA<\/strong><\/p>\n Temblorosa, como una flor desnuda, Como quien ama y con su amor se escuda Fuiste el misterio y la belleza, todo cuando abro un libro y vuelves, temblorosa Inventario<\/em>, 1974.<\/p>\n SIMETR\u00cdA DEL MUNDO<\/strong><\/p>\n Simetr\u00eda del mundo. En cada cosa S\u00f3lo la forma existe, su pasmosa El poema es un vaso, un recipiente La Creaci\u00f3n es norma, ritmo. Y s\u00f3lo Inventario<\/em>, 1974.<\/p>\n ESE HOMBRE QUE ESCRIBE<\/strong><\/p>\n \u00bfEscribir o vivir? Acaso viva La hoja en blanco lo invita a la aventura; Del otro lado, por la vida \u2014dicen\u2014 All\u00ed, entre las paredes de su cuarto; Porque s\u00f3lo por ellas ese hombre L\u00ednea de sombra<\/em>, 1986.<\/p>\n MILAN KUNDERA<\/strong><\/p>\n Milan Kundera dice que la poes\u00eda ha muerto. Si me lo hubieran avisado Ahora estoy triste. Pienso en cu\u00e1ntas veces \u00bfPero qu\u00e9 hacer si las palabras vienen Tendr\u00e9 que consultarlo con los p\u00e1jaros.<\/p>\n L\u00ednea de sombra<\/em>, 1986.<\/p>\n OSCURO FUEGO<\/strong><\/p>\n \u00bfQui\u00e9n necesita que yo escriba? L\u00ednea de sombra<\/em>, 1986.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Antonio Requeni (Argenina, 1930) pretende en sus versos \u201ccrear una armon\u00eda entre el sentimiento -los gozos y las melancol\u00edas de la aventura humana- y un lenguaje trabajado con rigor est\u00e9tico\u201d. Los temas que recorren su poes\u00eda son la celebraci\u00f3n del amor y la naturaleza, la nostalgia de la infancia, el melanc\u00f3lico deterioro de los a\u00f1os,… <\/p>\n
\nte descubr\u00ed en la infancia. Simplemente
\nun susurro, un aroma por la frente,
\ntu luz en mi palabra ciega y muda.<\/p>\n
\nde la monoton\u00eda de la gente,
\nconmigo te llev\u00e9 secretamente,
\nraz\u00f3n del sue\u00f1o entre mi fe y mi duda.<\/p>\n
\nlo que en tu nombre am\u00e9 y hoy es el modo
\nde una nostalgia que a vivir me ayuda<\/p>\n
\n\u2014susurro, aroma, luz, desnuda rosa\u2014,
\ncon Garcilaso, Rilke, Banchs, Cernuda.<\/p>\n
\nla efusi\u00f3n del milagro contenida.
\nLa plenitud ajusta su medida
\na las exactas leyes de la rosa.<\/p>\n
\nlecci\u00f3n de eternidad no sometida
\nal vago sue\u00f1o o f\u00f3rmula sin vida.
\nAgua. Fuego. Guijarro. Mariposa.<\/p>\n
\ntallado desde adentro; as\u00ed construye
\nla luz al d\u00eda, misteriosamente.<\/p>\n
\nvibra inmortal, en el instante que huye,
\nla cadencia y el n\u00famero de Apolo.<\/p>\n
\nmucho m\u00e1s ese hombre que ahora escribe
\nsolo en el cuarto, con furor, insomne,
\nunos cuantos renglones azarosos.<\/p>\n
\nle hacen se\u00f1as de fuego las palabras
\nque ordena y copia, corrigiendo un bosque
\ntachando una ciudad, adjetivando
\ncon un nuevo fulgor lo que antes era
\ntorpe y vulgar, oscuro, indiferente.<\/p>\n
\ntranscurre el tiempo, el ruido, la rutina.<\/p>\n
\nall\u00ed, entre las paredes de su cuerpo,
\n\u00e9l elige escribir, asume el riesgo
\nde perecer o descubrir la cifra
\nde su destino oculto en las palabras.<\/p>\n
\nque escribe est\u00e1 viviendo y tal vez viva
\nm\u00e1s all\u00e1 de su muerte.<\/p>\n
\nDebe tener raz\u00f3n porque ya nadie
\n(salvo algunos poetas)
\nacostumbra a temblar con las palabras
\nen un libro de versos.<\/p>\n
\n\u2014aunque yo soy su deudo m\u00e1s humilde\u2014
\nhabr\u00eda concurrido a las exequias
\ny dejado una flor en su tumba.<\/p>\n
\nella me hizo feliz. Y ya no est\u00e1.<\/p>\n
\npor el aire o se trepan a mis piernas?
\n\u00bfSi las palabras vuelven, temblorosas,
\nbellas, sensuales, perentorias, m\u00e1gicas,
\ny me reclaman una forma antigua
\no un resplandor herido de futuro?<\/p>\n
\nSin embargo es hermoso
\nvivir por la belleza, aproximarse
\nal fuego oscuro en el que arde
\nla fiesta y el misterio de la vida.
\nAunque a nadie le importe.
\nBrilla en la noche el verso
\nbello y desamparado
\ncomo un cuerpo desnudo.<\/p>\n