![\"El](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/03\/manuelmachado.jpg\" "\\"El")
<\/p>\n<\/p>\n
El sevillano Manuel Machado (1874-1947) es el m\u00e1s acabado ejemplo en Espa\u00f1a de esa angustiosa y rebelde est\u00e9tica del vac\u00edo que es el decadentismo finisecular. En su obra se alternan los m\u00e1s variados registros: la poes\u00eda de inspiraci\u00f3n andaluza; la \u00e9cfrasis de gusto parnasiano; el fe\u00edsmo modernista… <\/em><\/p>\n CANTARES<\/strong><\/p>\n Vino, sentimiento, guitarra y poes\u00eda A la sombra fresca de la vieja parra La prima que canta y el bord\u00f3n que llora\u2026 No importa la vida, que ya est\u00e1 perdida; Madre, pena, suerte, pena, madre, muerte, Cantares. Cantares de la patria m\u00eda\u2026 Alma<\/em>, 1902.<\/p>\n <\/p>\n YO, POETA DECADENTE\u2026<\/strong><\/p>\n Yo, poeta decadente, Porque ya Grabado, lugar com\u00fan. El mal poema<\/em>, 1909.<\/p>\n PR\u00d3LOGO-EP\u00cdLOGO<\/strong><\/p>\n El m\u00e9dico me manda no escribir m\u00e1s. Renuncio, Ello es que se acab\u00f3\u2026 \u00bfPor siempre?\u2026 \u00bfPor ahora?\u2026 Luego, la juventud que se va; que se ha ido, A m\u00ed no me fue mal. Am\u00e9 y me amaron. Digo\u2026 Resumen: que razono mi adi\u00f3s<\/em>, se me figura El mal poema<\/em>, 1909.<\/p>\n PROSA<\/strong><\/p>\n Existe una poes\u00eda Silvestre flor de cardo, De las enfermedades \u00a1Oh, pasa y no lo veas, \u00a1Oh pena deso\u00edda, El mal poema<\/em>, 1909.<\/p>\n CUALQUIERA CANTA UN CANTAR\u2026<\/strong><\/p>\n Hasta que el pueblo las canta, Tal es la gloria, Guill\u00e9n, Procura t\u00fa que tus coplas Que al fundir el coraz\u00f3n Sevilla y otros poemas<\/em>, 1919.<\/p>\n EL SONETO DE LA VIDA<\/strong><\/p>\n Cabe la vida entera en un soneto Llega la juventud con el secreto Maduros, a mirar a ayer tornamos Y cuando en el terceto \u00faltimo entramos, Pero cuando alcanzamos, Homenaje a Manuel del Palacio<\/em>, 1932.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" El sevillano Manuel Machado (1874-1947) es el m\u00e1s acabado ejemplo en Espa\u00f1a de esa angustiosa y rebelde est\u00e9tica del vac\u00edo que es el decadentismo finisecular. En su obra se alternan los m\u00e1s variados registros: la poes\u00eda de inspiraci\u00f3n andaluza; la \u00e9cfrasis de gusto parnasiano; el fe\u00edsmo modernista… CANTARES Vino, sentimiento, guitarra y poes\u00eda hacen los… <\/p>\n
\nhacen los cantares de la patria m\u00eda\u2026
\nCantares\u2026
\nQuien dice cantares, dice Andaluc\u00eda.<\/p>\n
\nun mozo moreno rasguea la guitarra\u2026
\nCantares\u2026
\nAlgo que acaricia y algo que desgarra.<\/p>\n
\nY el tiempo callado se va hora tras hora.
\nCantares\u2026
\nSon dejos fatales de la raza mora.<\/p>\n
\ny despu\u00e9s de todo, \u00bfqu\u00e9 es eso, la vida?\u2026
\nCantares\u2026
\nCantando la pena, la pena se olvida.<\/p>\n
\nojos negros, negros, y negra la suerte\u2026
\nCantares\u2026
\nEn ellos el alma del alma se vierte.<\/p>\n
\nCantares son s\u00f3lo los de Andaluc\u00eda.
\nCantares\u2026
\nNo tiene m\u00e1s notas la guitarra m\u00eda.<\/p>\n
\nespa\u00f1ol del siglo veinte,
\nque los toros he elogiado,
\ny cantado
\nlas golfas y el aguardiente\u2026,
\ny la noche de Madrid,
\ny los rincones impuros,
\ny los vicios m\u00e1s oscuros
\nde estos bisnietos del Cid\u2026,
\nde tanta caballer\u00eda
\nharto estar un poco debo;
\nya estoy malo, y ya no bebo
\nlo que han dicho que beb\u00eda.<\/p>\n
\nuna cosa es la Poes\u00eda
\ny otra cosa lo que est\u00e1
\ngrabado en el alma m\u00eda\u2026<\/p>\n
\nAlma, palabra gastada.
\nM\u00eda\u2026 no sabemos nada.
\nTodo es conforme y seg\u00fan.<\/p>\n
\npues, a ser un Verlaine, un Musset, un D\u2019Annunzio,
\n\u2013\u00a1no, que no!\u2013 por la paz de un reposo perfecto,
\ncontento de haber sido el vate predilecto
\nde algunas damas y de no pocos galanes,
\nque hallaron en mis versos \u2013Ineses y Donjuanes\u2013
\nla novedad de ciertas amables languideces,
\ny la \u00e1gil propulsi\u00f3n de la vida, otras veces,
\nhacia el amor de la Belleza, sobre todo,
\nalegre, y ni moral ni inmoral, a mi modo.
\nTal me dicen que fui para ellos. Y tal
\ndeb\u00ed de ser. Nosotros nos conocemos mal
\nlos artistas\u2026 Sabemos tan poco de nosotros,
\nque lo mejor tal vez nos los dicen los otros\u2026<\/p>\n
\nEn nuestra buena tierra la pobre Musa llora
\npor los rincones como una antigua querida
\nabandonada, y ojerosa y mal ce\u00f1ida,
\nrodeada de cosas feas y de tristeza
\nque hacen huir la rima y el ritmo y la belleza.
\nEn un pobre pa\u00eds viejo y semisalvaje,
\nmal de alma y de cuerpo y de facha y de traje,
\nlleno de un ego\u00edsmo antiart\u00edstico y pobre
\n\u2013los m\u00e1s ricos apilan Himalayas de cobre,
\ny entre tanto cacique tremendo, \u00a1qu\u00e9 demonio!,
\nno se ha visto un Mecenas, un L\u00faculo, un Petronio\u2013,
\nno vive el Arte\u2026 O, mejor dicho, el Arte,
\nmendigo, emigra con la m\u00fasica a otra parte.<\/p>\n
\nharta de ver venir lo que al fin no ha venido:
\nLa gloria, que tocada es nada, disipada\u2026
\nY el Amor, que despu\u00e9s de serlo todo es nada.
\n\u00a1Oh la c\u00e9lebre lucha con la dulce enemiga!
\nLa mujer \u2013ideal y animal\u2013, la que obliga
\n\u2013gata y \u00e1ngel\u2013 a ser feroz y tierno, a ser
\neso tremendo y fr\u00edvolo que quiere la mujer\u2026
\nPecadora, traidora, y santa y hero\u00edna,
\nque ama las nubes, y el dolor y la cocina.
\nBuena, peor, sencilla y loca e inquietante,
\ntan significativa, tan insignificante\u2026
\nEn m\u00ed hasta no adorarla la indignaci\u00f3n no llega,
\ny al hablar del juguete que con nosotros juega,
\nlo hago sin gran rencor, que al cabo es la mujer
\nel \u00fanico enemigo que no quiere vencer.<\/p>\n
\nellas fueron piadosas y espl\u00e9ndidas conmigo,
\nque les ped\u00ed hermosura, nada m\u00e1s, y ternura,
\ny en sus senos divinos me embriagu\u00e9 de hermosura\u2026
\nSabiendo por los Padres del Concilio de Trento
\nlo que hay en ellas de alma, me ha dado por contento.
\nLa mecha de mi frente va siendo gris. Y aunque esto
\nme da cierta elegancia suave, por supuesto,
\nno soy, como fui antes, caballero esforzado
\ny en el campo de plumas de Amor el gran soldado.<\/p>\n
\npor quitarle a la sola palabra su amargura,
\nporque Espa\u00f1a no puede mantener sus artistas,
\nporque ya no soy joven, aunque a\u00fan paso revistas,
\ny porque \u2013ya lo dice el doctor\u2013 porque, en suma,
\nes mi sangre la que destila por mi pluma.<\/p>\n
\nsin ritmo ni armon\u00eda,
\nmon\u00f3tona, cansada,
\ncomo una letan\u00eda\u2026,
\nde que est\u00e1 desterrada
\nla pena y la alegr\u00eda.<\/p>\n
\npoema gris o pardo
\nde lo pobre y lo feo,
\nsin nada de gallardo,
\nsin gracia y sin deseo,
\nagonioso y tardo.<\/p>\n
\ny de las ansiedades
\nprosaicas y penosas\u2026;
\nde negras soledades,
\nde haza\u00f1as lastimosas
\ny est\u00fapidas verdades.<\/p>\n
\nsus p\u00e1ginas no leas!\u2026
\nPoema de los cobres,
\ncantar, \u00a1maldito seas!,
\nel de los hombres pobres
\ny las mujeres feas.<\/p>\n
\nmiseria escarnecida!\u2026
\nPoema, sin embargo,
\nde rima consabida;
\npoema largo, largo,
\n\u00a1como una mala vida!\u2026<\/p>\n
\nlas coplas coplas no son,
\ny cuando las canta el pueblo,
\nya nadie sabe el autor.<\/p>\n
\nde los que escriben cantares:
\no\u00edr decir a la gente
\nque no los ha escrito nadie.<\/p>\n
\nvayan al pueblo a parar,
\naunque dejen de ser tuyas
\npara ser de los dem\u00e1s.<\/p>\n
\nen el alma popular,
\nlo que se pierde de nombre
\nse gana de eternidad.<\/p>\nA la manera y en memoria de Manuel del Palacio, maestro del soneto<\/em><\/h6>\n
\nempezado con l\u00e1nguido descuido.
\nY apenas iniciado ha transcurrido
\nla infancia, imagen del primer cuarteto.<\/p>\n
\nde la vida, que pasa inadvertido,
\ny que se va tambi\u00e9n, que ya se ha ido,
\nantes de entrar en el primer terceto.<\/p>\n
\na\u00f1orantes, y, ansiosos, a ma\u00f1ana.
\nY as\u00ed el primer terceto desgastamos.<\/p>\n
\nes para ver, con experiencia vana,
\nque se acaba el soneto\u2026 Y que nos vamos.<\/p>\n
\ncual t\u00fa, del Arte el m\u00e1gico secreto,
\nsi la vida se fue, \u00a1queda el soneto!<\/p>\n