![\"Retrato](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/03\/juanluispanero.jpg\" "\\"Retrato")
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La poes\u00eda de Juan Luis Panero (Madrid, 1942-2013) ahonda en el misterio de lo vivido, el implacable paso del tiempo y la devastadora realidad de la muerte. Su poes\u00eda, escrita bajo el magisterio de Cernuda y los poetas del 50, contribuy\u00f3 a la superaci\u00f3n de la est\u00e9tica nov\u00edsima.<\/em><\/p>\n EXTRA\u00d1O OFICIO<\/strong><\/p>\n Poeta en tiempo de miseria, en tiempo de mentira A trav\u00e9s del tiempo<\/em>, 1968.<\/p>\n <\/p>\n ARTE PO\u00c9TICA<\/strong><\/p>\n La larga, lenta lengua de la muerte Desapariciones y fracasos<\/em>, 1978.<\/p>\n OFICIO DE SUICIDAS<\/strong><\/p>\n Pocas las palabras, peque\u00f1os sus designios, Antes que llegue la noche<\/em>, 1985.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" La poes\u00eda de Juan Luis Panero (Madrid, 1942-2013) ahonda en el misterio de lo vivido, el implacable paso del tiempo y la devastadora realidad de la muerte. Su poes\u00eda, escrita bajo el magisterio de Cernuda y los poetas del 50, contribuy\u00f3 a la superaci\u00f3n de la est\u00e9tica nov\u00edsima. EXTRA\u00d1O OFICIO Poeta en tiempo de miseria,… <\/p>\nPoeta en tiempo de miseria, en tiempo
\nde mentira y de infidelidad. <\/em><\/h6>\nJOS\u00c9 \u00c1NGEL VALENTE<\/h6>\n
\ny de infidelidad, y de ellas, no altivo juez,
\nespectador at\u00f3nito, menos a\u00fan, habitante alegre de la ignorancia.
\nPoeta de esta hora, testigo absorto tantas veces
\nde injusticia o de l\u00e1grimas, silencioso participante en ellas.
\nTrabajador de las palabras, levantando muros,
\ncerradas c\u00e1rceles donde s\u00f3lo la memoria habita.
\nLetras y s\u00edlabas, torpemente aprendidas, elev\u00e1ndose
\nin\u00fatiles junto a la firme realidad de unas manos,
\nde unos ojos que piden simplemente vivir.
\nExtra\u00f1o oficio, viejo como los \u00e1rboles
\ny como las rocas firme, a trav\u00e9s de los aciagos d\u00edas,
\nhasta llegar a este momento, ante el blanco papel,
\nque antes fuera dorado pergamino,
\ncanci\u00f3n de pueblo humildemente recordada.
\nDuro destino, ser voz sobre otros hombres,
\npero tambi\u00e9n, vecino \u00faltimo de la propia infancia,
\nacobardada sombra entre la soledad y el sue\u00f1o.
\nApenas hoy, rinc\u00f3n oculto de ternura,
\nlugar ba\u00f1ado de risa y sol de est\u00edo,
\nse ofrecen al que de su vocaci\u00f3n as\u00ed dispuso.
\nY el seco estampido de los disparos
\no la apagada pupila frente al amanecer,
\nson historia ejemplar, iluminado aviso,
\npara aquel que, con s\u00f3lo la verdad por cimiento,
\nconstruye terco su esperanza y la escribe
\ncuando camina hacia su fin.<\/p>\n
\nha lamido la mano del que escribe,
\nlucidez o locura, nadie sabe:
\ns\u00f3lo quedan palabras, palabras deshaci\u00e9ndose.<\/p>\n
\nnombrando siempre realidades banales,
\ntriviales signos, hechos consumados,
\ny, en el fondo, s\u00f3rdida presencia de la muerte.
\nOficio melanc\u00f3lico, construir estas jaulas,
\nestas escasas l\u00e1pidas del tiempo que nos pasa,
\noficio de suicidas, intentar retener
\nla huella de la luz en s\u00edlabas de sombra.<\/p>\n