![\"El](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/03\/octaviopaz.jpg\" "\\"El")
<\/p>\n<\/p>\n
La poes\u00eda del mexicano Octavio Paz (1914-1998) supone un regreso a la vanguardia en lo que \u00e9sta tiene de exploraci\u00f3n de los l\u00edmites del lenguaje. Para Paz, el lenguaje no es sino \u201cla cara del ser\u201d: de ah\u00ed, que su poes\u00eda, incluso la m\u00e1s experimental, tenga una profunda dimensi\u00f3n metaf\u00edsica.<\/em><\/p>\n DESTINO DE POETA<\/strong><\/p>\n \u00bfPalabras? S\u00ed, de aire, Tambi\u00e9n la luz en s\u00ed misma se pierde.<\/p>\n Condici\u00f3n de nube<\/em> (1944), Bajo tu clara sombra<\/em> (1935-1944), en Libertad bajo palabra<\/em>, 1935-1957.<\/p>\n <\/p>\n LAS PALABRAS<\/strong><\/p>\n Dales la vuelta, Calamidades y milagros<\/em> (1937-1947), en Libertad bajo palabra<\/em>, 1935-1957.<\/p>\n HACIA EL POEMA<\/strong><\/p>\n I<\/p>\n Palabras, ganancias de un cuarto de hora arrancado al \u00e1rbol calcinado del lenguaje, entre los buenos d\u00edas y las buenas noches, puertas de entrada y salida y entrada de un corredor que va de ningunaparte a ningunlado.<\/p>\n Damos vueltas y vueltas en el vientre animal, en el vientre mineral, en el vientre temporal. Encontrar la salida: el poema.<\/p>\n Obstinaci\u00f3n de ese rostro donde se quiebran mis miradas. Frente armada, invicta ante un paisaje en ruinas, tras el asalto al secreto. Melancol\u00eda de volc\u00e1n.<\/p>\n La ben\u00e9vola jeta de piedra de cart\u00f3n del Jefe, del Conductor, fetiche del siglo; los yo, t\u00fa, \u00e9l, tejedores de telara\u00f1as, pronombre armados de u\u00f1as; las divinidades sin rostro, abstractas. \u00c9l y nosotros, Nosotros y \u00c9l: nadie y ninguno. Dios padre se venga en todos estos \u00eddolos.<\/p>\n El instante se congela, blancura compacta que ciega y no responde y se desvanece, t\u00e9mpano empujado por corrientes circulares. Ha de volver.<\/p>\n Arrancar las m\u00e1scaras de la fantas\u00eda, clavar una pica en el centro sensible: provocar la erupci\u00f3n.<\/p>\n Cortar el cord\u00f3n umbilical, matar bien a la Madre: crimen que el poeta moderno cometi\u00f3 por todos, en nombre de todos. Toca al nuevo poeta descubrir a la Mujer.<\/p>\n Hablar por hablar, arrancar sones a la desesperada, escribir al dictado lo que dice el vuelo de la mosca, ennegrecer. El tiempo se abre en dos: hora del salto mortal.<\/p>\n II<\/p>\n Palabras, frases, s\u00edlabas, astros que giran alrededor de un cetro fijo. Dos cuerpos, muchos seres que se encuentran en una palabra. El papel se cubre de letras indelebles, que nadie dijo, que nadie dict\u00f3, que han ca\u00eddo all\u00ed y arden y queman y se apagan. As\u00ed pues, existe la poes\u00eda, el amor existe. Y si yo no existo, existes t\u00fa.<\/p>\n Por todas partes los solitarios forzados empiezan a crear las palabras del nuevo di\u00e1logo.<\/p>\n El chorro de agua. La bocanada de salud. Una muchacha reclinada sobre su pasado. El vino, el fuego, la guitarra, la sobremesa. Un muro de terciopelo rojo en una plaza de pueblo. Las aclamaciones, la caballer\u00eda reluciente entrando a la ciudad, el pueblo en vilo: \u00a1himnos! La irrupci\u00f3n de lo blanco, de lo verde, de lo llameante. Lo demasiado f\u00e1cil, lo que se escribe solo: la poes\u00eda.<\/p>\n El poema prepara un orden amoroso. Preveo un hombre-sol y una mujer-luna, el uno libre de su poder, la otra libre de su esclavitud, y amores implacables rayando el espacio negro. Todo ha de ceder a esas \u00e1guilas incandescentes.<\/p>\n Por las almenas de tu frente el canto alborea. La justicia po\u00e9tica incendia campos de oprobio: no hay sitio para la nostalgia, el yo, el nombre propio.<\/p>\n Todo poema se cumple a expensas del poeta.<\/p>\n Mediod\u00eda futuro, \u00e1rbol inmenso de follaje invisible. En las plazas cantan los hombres y las mujeres el canto solar, surtidor de transparencias. Me cubre la marejada amarilla: nada m\u00edo ha de hablar por mi boca.<\/p>\n Cuando la Historia duerme, habla en sue\u00f1os: en la frente del pueblo dormido el poema es una constelaci\u00f3n de sangre. Cuando la Historia despierta, la imagen se hace acto, acontece el poema: la poes\u00eda entra en acci\u00f3n.<\/p>\n Merece lo que sue\u00f1as.<\/p>\n La estaci\u00f3n violenta<\/em> (1948-1957), en Libertad bajo palabra<\/em>, 1935-1957.<\/p>\n LA PALABRA DICHA<\/strong><\/p>\n La palabra se levanta \u00c1nima, Lo que dice no dice Un grito Laberinto del o\u00eddo, Inocencia y no ciencia: D\u00edas h\u00e1biles<\/em> (1958-61), en Salamandra<\/em>, 1958-61.<\/p>\n ESCRITURA<\/strong><\/p>\n Yo dibujo estas letras Ladera Este<\/em>, 1962-68.<\/p>\n EL FUEGO DE CADA D\u00cdA<\/strong><\/p>\n Como el aire Su lenguaje es un grano apenas, S\u00edlabas son incandescencias. S\u00edlabas: Vegetaciones de rel\u00e1mpagos, Vuelta<\/em>, 1976.<\/p>\n DECIR: HACER<\/strong><\/p>\n 1<\/p>\n Entre lo que veo y digo, 2<\/p>\n Idea palpable, En \u00abGavilla\u00bb, \u00c1rbol adentro<\/em>, 1976-1988.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" La poes\u00eda del mexicano Octavio Paz (1914-1998) supone un regreso a la vanguardia en lo que \u00e9sta tiene de exploraci\u00f3n de los l\u00edmites del lenguaje. Para Paz, el lenguaje no es sino \u201cla cara del ser\u201d: de ah\u00ed, que su poes\u00eda, incluso la m\u00e1s experimental, tenga una profunda dimensi\u00f3n metaf\u00edsica. DESTINO DE POETA \u00bfPalabras? S\u00ed,… <\/p>\n
\ny en el aire perdidas.
\nD\u00e9jame que me pierda entre palabras,
\nd\u00e9jame ser el aire en unos labios,
\nun soplo vagabundo sin contornos
\nque el aire desvanece.<\/p>\n
\nc\u00f3gelas del rabo (chillen, putas),
\naz\u00f3talas,
\ndales az\u00facar en la boca a las rejegas,
\n\u00ednflalas, globos, p\u00ednchalas,
\ns\u00f3rbeles sangre y tu\u00e9tanos,
\ns\u00e9calas,
\nc\u00e1palas,
\np\u00edsalas, gallo galante,
\ntu\u00e9rceles el gaznate, cocinero,
\ndespl\u00famalas,
\ndestr\u00edpalas, toro,
\nbuey, arr\u00e1stralas,
\nhazlas, poeta,
\nhaz que se traguen todas sus palabras.<\/p>\nPUNTOS DE PARTIDA<\/h6>\n
\nde la p\u00e1gina escrita.
\nLa palabra,
\nlabrada estalactita,
\ngrabada columna,
\nuna a una letra a letra.
\nEl eco se congela
\nen la p\u00e1gina p\u00e9trea.<\/p>\n
\nblanca como la p\u00e1gina,
\nse levanta la palabra.
\nAnda
\nsobre un hilo tendido
\ndel silencio al grito,
\nsobre el filo
\ndel decir estricto.
\nEl o\u00eddo: nido
\no laberinto del sonido.<\/p>\n
\nlo que dice: \u00bfc\u00f3mo se dice
\nlo que no dice?
\nDi
\ntal vez es bestial la vestal.<\/p>\n
\nen un cr\u00e1ter extinto:
\nen otra galaxia
\n\u00bfc\u00f3mo se dice ataraxia?
\nLo que se dice se dice
\nal derecho y al rev\u00e9s.
\nLamenta la mente
\nde menta demente:
\ncementerio es sementero,
\nsimiente no miente.<\/p>\n
\nlo que dices se desdice
\ndel silencio al grito
\ndeso\u00eddo.<\/p>\n
\npara hablar aprende a callar.<\/p>\n
\ncomo el d\u00eda dibuja sus im\u00e1genes
\ny sopla sobre ellas y no vuelve<\/p>\n
\nhace y deshace
\nsobre las p\u00e1ginas de la geolog\u00eda,
\nsobre las mesas planetarias,
\nsus invisibles edificios:
\nel hombre.<\/p>\n
\npero quemante,
\nen la palma del espacio.<\/p>\n
\nTambi\u00e9n son plantas:
\nsus ra\u00edces
\nfracturan el silencio,
\nsus ramas
\nconstruyen casas de sonidos.
\nS\u00edlabas:
\nse enlazan y se desenlazan,
\njuegan
\na las semejanzas y las desemejanzas.<\/p>\n
\nmaduran en las frentes,
\nflorecen en las bocas.
\nSus ra\u00edces
\nbeben noche, comen luz.
\nLenguajes:
\n\u00e1rboles incandescentes
\nde follajes de lluvias.<\/p>\n
\ngeometr\u00edas de ecos:
\nsobre la hoja de papel
\nel poema se hace
\ncomo el d\u00eda
\nsobre la palma del espacio.<\/p>\nA Roman Jakobson<\/em><\/h5>\n
\nentre lo que digo y callo,
\nentre lo que callo y sue\u00f1o,
\nentre lo que sue\u00f1o y olvido,
\nla poes\u00eda.
\nSe desliza<\/span>
\nentre el s\u00ed y el no:
\ndice<\/span>
\nlo que callo,
\ncalla<\/span>
\nlo que digo,
\nsue\u00f1a<\/span>
\nlo que olvido.
\nNo es un decir:<\/span>
\nes un hacer.
\nEs un hacer<\/span>
\nque es un decir.
\nLa poes\u00eda <\/span>
\nse dice y se oye:
\nes real.<\/span>
\nY apenas digo
\nes real,<\/em><\/span>
\nse disipa.
\n\u00bfAs\u00ed es m\u00e1s real?<\/span><\/p>\n
\npalabra<\/span>
\nimpalpable:
\nla poes\u00eda<\/span>
\nva y viene
\nentre lo que es<\/span>
\ny lo que no es.
\nTeje reflejos<\/span>
\ny los desteje.
\nLa poes\u00eda<\/span>
\nsiembra ojos en las p\u00e1ginas
\nsiembra palabras en los ojos.
\nLos ojos hablan,
\nlas palabras miran,<\/span>
\nlas miradas piensan.
\nO\u00edr<\/span>
\nlos pensamientos,
\nver<\/span>
\nlo que decimos
\ntocar<\/span>
\nel cuerpo de la idea.
\nLos ojos<\/span>
\nse cierran
\nLas palabras se abren.<\/span><\/p>\n