![\"Tradici\u00f3n](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/03\/josejorgeletria.jpg\" "\\"Tradici\u00f3n")
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La poes\u00eda del portugu\u00e9s Jos\u00e9 Jorge Letria (1951) va de la canci\u00f3n pol\u00edtica a la poes\u00eda reflexiva, con desencantadas referencias personales.<\/em><\/p>\n SE ESCRIBE PARA EL DESD\u00c9N<\/strong><\/p>\n Se escribe para el desd\u00e9n, para el vac\u00edo, Los mares interiores<\/em>, 2001. Traducci\u00f3n de Jordi Virallonga.<\/p>\n <\/p>\n ESCREVE-SE PARA O DESD\u00c9M<\/strong><\/p>\n Escreve-se para o desd\u00e9m, o vazio, Os mares interiores<\/em>, 2001.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" La poes\u00eda del portugu\u00e9s Jos\u00e9 Jorge Letria (1951) va de la canci\u00f3n pol\u00edtica a la poes\u00eda reflexiva, con desencantadas referencias personales. SE ESCRIBE PARA EL DESD\u00c9N Se escribe para el desd\u00e9n, para el vac\u00edo, esperando un d\u00eda, que puede ser el siguiente, en que alguien dir\u00e1: vali\u00f3 la pena. Se cuentan a trav\u00e9s del techo,… <\/p>\n
\nesperando un d\u00eda, que puede ser el siguiente,
\nen que alguien dir\u00e1: vali\u00f3 la pena.
\nSe cuentan a trav\u00e9s del techo, se cuentan los versos
\ndel enamoramiento y de la guerra,
\nse cuentan las islas y las pasiones
\ny sobre todo se intenta escribir, cr\u00e9dulamente,
\ncon la inocencia de quien descubre petr\u00f3leo
\nen una maceta de hierbabuena y sigue adelante,
\nindiferente a la riqueza y a la posesi\u00f3n. Se escribe
\npara el desprecio de los que aman otra escritura
\ny se enredan en ella como las prostitutas
\nen la bajeza de las camas del lucro garantizado.
\nSe escribe para no ser le\u00eddo, para la muerte,
\npara la iron\u00eda de los que dicen: tampoco
\nera mal poeta, pero escribi\u00f3 demasiado.
\nSe escribe para el bandol\u00edn y para la quimera,
\npara la queja y para los celos, para despu\u00e9s
\nde la muerte, pluma apuntada a los sesos, a la espera
\nde que alguien se levante y diga: aprend\u00ed
\na gustar de la poes\u00eda leyendo su silencio,
\nsaboreando su dolor. Se escribe para
\ngustar de la aventura, como en la prosa de Salgari;
\ncon miedo de que un cr\u00edtico llegue y diga:
\nest\u00e1 fuera del canon, cede a la facilidad.
\nSe escribe para no tener poder, para la nada,
\nrostro ca\u00eddo sobre la p\u00e1gina de adoraci\u00f3n de los sonidos.
\nSe escribe burlescamente, con los ojos puestos
\nen personajes que se confunden con el musgo
\nde las casas alucinadas por el tedio. Se escribe,
\nsiempre se escribe para el desd\u00e9n,
\npara fingir las voces que prometen
\nla gloria en la miseria de los libros. Se escribe
\npara el alma que se queda, mucho despu\u00e9s
\nde que dejemos de escribir, de vivir
\nest\u00fapidamente en la soledad de lo que escribimos.
\nY puede ser que otro d\u00eda,
\nal d\u00eda siguiente, alguien abra el libro,
\nla gaveta, la caja de los miedos, son\u00e1mbulo:
\nestuvo aqu\u00ed un poeta, noto su olor,
\nla forma, el alborozo de la ausencia, la rabia,
\nla desesperaci\u00f3n de no querer partir.
\nMucho respeto, que aqu\u00ed vivi\u00f3 un poeta,
\nen la m\u00e1s peligrosa curva de las palabras
\nque matan, liberan y rescatan. Fin.<\/p>\n
\n\u00e0 espera de um dia, que pode ser o seguinte,
\nem que algu\u00e9m dir\u00e1: valeu a pena.
\nContam-se as traves do tecto, contam-se os versos
\ndo enamoramento e da guerra,
\ncontam-se as ilhas e as paix\u00f5es
\ne sobretudo tenta escrever-se, credulamente,
\ncom a inoc\u00eancia de quem descobre petr\u00f3leo
\nno canteiro da horte\u00e3 e segue em frente,
\nindiferente \u00e0 riqueza e \u00e0 posse. Escreve-se
\npara o desprezo dos que amam outra escrita
\ne se enredam nela como as prostitutas
\nnas camas baixas do lucro garantido.
\nEscreve-se para n\u00e3o se der lido, para a morte,
\npara a ironia dos que dizem: at\u00e9 nem
\nera mau poeta, mas escreveu de mais.
\nEscreve-se para o bandolim e para a quimera,
\npara a queixa e para o ci\u00fame, para depois
\nda morte, caneta apontada \u00e0 t\u00eampora, \u00e0 espera
\nque algu\u00e9m se levante e diga: aprendi
\na gostar de poesia lendo o seu sil\u00eancio,
\nsaboreando a sua dor. Escreve-se para
\no gosto da aventura, como na prosa de Salgari;
\ncom medo que um cr\u00edtico chegue e diga:
\nest\u00e1 fora do c\u00e2none, cede \u00e0 facilidade.
\nEscreve-se para n\u00e3o se ter poder, para o nada,
\nrosto ca\u00eddo sobre a p\u00e1gina da adora\u00e7\u00e3o dos sons.
\nEscreve-se burlescamente, com os olhos postos
\nnas personagens que se confundem com o musgo
\ndas casas assombradas pelo t\u00e9dio. Escreve-se,
\nescreve-se sempre para o desd\u00e9m,
\npara o fingimiento das vozes que prometem
\na gl\u00f3ria na mis\u00e9ria dos livros. Escreve-se
\npara a alma que fica, muito despois
\nde deixarmos de escrever, de viver
\nestupidamente na solid\u00e3o do que escrevemos.
\nE pode ser que num outro dia,
\nno dia seguinte, algu\u00e9m abra o livro,
\na gaveta, a caixa dos medos, son\u00e2mbulo, e diga:
\nesteve aqui um poeta, sinto-lhe o cheiro,
\na forma, o alvoro\u00e7o da aus\u00eancia, a raiva,
\no desespero de n\u00e3o querer partir.
\nMuito respeitinho, que aqui morou um poeta,
\nna mais perigosa curva das palabras
\nque matam, libertam e resgatam. Fim.<\/p>\n