![\"Vuel](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/03\/leopoldolugones.jpg\" "\\"Vuel")
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Leopoldo Lugones (Argentina, 1874-1938) destaca, dentro del modernismo hisp\u00e1nico, por su gran variedad de registros y por adelantarse a los vanguardistas en muchas de sus innovaciones, en especial en su <\/em>Lunario sentimental (1909).<\/em><\/p>\n INTRODUCCI\u00d3N<\/strong><\/p>\n Es una gran columna de silencio y de ideas El \u00a1han!<\/em> de los supremos designios, que se escucha <\/p>\n Mas, dominando aquella procesi\u00f3n tenebrosa, A fin de que los hombres alcancen con sus bocas El tiene su cabeza junto a Dios, como todos, Whitman entona un canto serenamente noble. Aquella gran columna se ha poblado de voces: La raz\u00f3n es el l\u00e1baro del ideal eterno; \u00a1No! La fe es la suprema reveladora. El mundo Pueblo, s\u00e9 poderoso, s\u00e9 grande, s\u00e9 fecundo; \u00bfUn poeta? Es preciso. Dios no trabaja en vano. Pero las grandes voces: el trueno, el mar, el viento, \u2013Los astros centellaban de fulgores divinos, Y decid\u00ed ponerme de parte de los astros.<\/p>\n Las monta\u00f1as del oro<\/em>, 1897.<\/p>\n DE LA MUSA AL ACAD\u00c9MICO<\/strong><\/p>\n Se\u00f1or Arcadio, hoy es la fiesta, Lindos est\u00e1n el mar y el cielo; Traza mi casta\u00f1uela intrusa Mi vino es p\u00e1lido y valiente Mi sart\u00e9n, reina de las ollas, Ven, que en la danza, las parejas Lunario sentimental<\/em>, 1909.<\/p>\n AL JOVEN POETA<\/strong><\/p>\n Para lo bello, joven cofrade, \u2026<\/span>O una l\u00e1grima si tu miseria La copa de jade<\/em>, 1935-1937. Poemas publicados en La Naci\u00f3n<\/em>, de Buenos Aires.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Leopoldo Lugones (Argentina, 1874-1938) destaca, dentro del modernismo hisp\u00e1nico, por su gran variedad de registros y por adelantarse a los vanguardistas en muchas de sus innovaciones, en especial en su Lunario sentimental (1909). INTRODUCCI\u00d3N Es una gran columna de silencio y de ideas En marcha. El canto grave que entonan las mareas Respondiendo a los… <\/p>\n
\nEn marcha.
\nEl canto grave que entonan las mareas<\/span>
\nRespondiendo a los ritmos de los mundos lejanos;
\nEl rumor que los bosques soberbiamente ancianos
\nDan, como si debajo de largas sepulturas
\nSinti\u00e9ranse crujidos de enormes coyunturas;
\nLas sordas evasiones de las razas, que arroja
\nEl hero\u00edsmo n\u00f3made a la vendimia roja.<\/p>\n
\nen el postrer hachazo que acabar\u00e1 la lucha,
\nYa sea que se trate de un cedro o de un gigante;
\nLas torres que no alcanza con su tal\u00f3n triunfante
\nLa horda: el tr\u00e1jico viento de las batallas:
\ntodo<\/span>
\nLo que es grande, o solemne, o heroico de alg\u00fan modo,
\n\u2013Clamores de conquistas, rumores de mareas\u2013
\nYa en esa gran columna de silencio y de ideas
\nQue el poeta ve alzarse desde las hondas grutas.
\n\u00a1El Sol es su vanguardia!
\n\u2013Por las eternas rutas<\/span>
\nQue accidentan la historia, van los pasos enormes,
\nEs un largo desfile de tinieblas informes<\/p>\n
\nEl alba se levanta como una h\u00fameda rosa
\nCuyos p\u00e9talos caen en una lluvia de oro.
\nEl poeta apostrofa con su clar\u00edn sonoro
\nA la columna en marcha; lo que dice, resuena
\nComo el flujo de bronce de una hornalla harto llena.
\nTan fuertes son sus alas, que aquel ser de ancho aliento
\nParece que en los hombros lleva amarrado el viento.
\nEs el gran luminoso y es el gran tenebroso.
\nLa rubia primavera le elige por esposo.
\n\u00c9l se acuesta con todas las flores de las cimas.
\nLas flores le dan besos para que \u00e9l les d\u00e9 rimas.
\nEl sol le dora el pecho, Dios le sonr\u00ede \u2013apenas
\nHay nada m\u00e1s sublime que esas sonrisas, llenas
\nDe divinidad, que hacen surgir sobre la oscura
\nSilueta de los montes una inmensa blancura
\nZodiacal\u2013. Forja el hierro de su peto y su casco
\nLa Paciencia en los yunques de una ideal Damasco,
\nY el silencio custodia la hoguera donde amasa
\nCon bronce y sombra el verbo que templar\u00e1n en la brasa.<\/p>\n
\nSu oreja, enormemente sentado entre dos rocas
\nComo un afable c\u00f3ndor los escucha; y los hombres
\nCreen que est\u00e1n a un mismo nivel almas, y nombres,
\nY cabezas. Los grandes hombres y las monta\u00f1as
\nEs forzoso que siempre est\u00e9n en pie. Extra\u00f1as
\nson las voces del antro a la cumbre. La oruga
\nQue esconde entre las hierbas su imperceptible fuga,
\nVe al \u00e1guila y opina: \u00ab\u00a1Eres un ser monstruoso,
\n\u00c1guila!\u00bb \u2013En cambio, el \u00e1guila no ve a la oruga. Hermoso
\nY divino es el cielo porque es indiferente
\nA las nubes que le hacen mal. El cielo es la frente
\nDe Dios, sobre la eterna serenidad suspensa:
\nCuando se llena de astros y sombra, es que Dios piensa,
\nEl cielo se repite en las frentes radiosas.
\nNo importa que ellas sean claras, o misteriosas
\nO formidables, siendo capaces del martirio.
\n\u00a1No de la infamia! Tanto vale rasgar un lirio
\nComo manchar un astro; el viejo Cosmos gime
\nPor la flor y la estrella con un amor sublime
\nY total. \u00a1Grave enigma de amor! Esto consiste
\nEn que el gran Ser no quiere que ninguno est\u00e9 triste.
\nY el dolor, ese fuego que exalta todo nombre,
\n(Cristo sangriento, brilla; triste, suda como hombre)
\nEs un heroico vino que ignora la tristeza.
\n\u00a1Hombres! No escup\u00e1is nunca sobre una gran cabeza.
\nNo se\u00e1is mancha cuando pudierais ser herida.
\nEl hierro sufre en lo hondo de la fragua encendida.
\nPero hasta hoy nadie ha visto las l\u00e1grimas del hierro.
\nEl poeta es el astro de su propio destierro.<\/p>\n
\nPero su carne es fruto de los c\u00f3smicos lodos
\nDe la Vida. Su esp\u00edritu del mismo yugo es siervo.
\nPero en su frente brilla la integridad del verbo.
\nCada vez que una de sus colmenas, que en la historia
\nTrazan nuevos caminos de esfuerzo y de victoria,
\nEmprende su jornada, dejando detr\u00e1s de ella,
\nRastros de lumbre como los pasos de una estrella,
\nNoches siniestras, ecos de l\u00fagubres clarines,
\nHuracanes colgados de gigantescas crines
\nY montes descarnados como imponentes huesos:
\nUno de esos enjendros del prodigio, uno de esos
\nArmoniosos doctores del Esp\u00edritu Santo,
\nAlza sobre la cumbre de la noche su canto.
\n(La alondra y el Sol tienen en com\u00fan estos puntos:
\nQue reinan en los cielos y se levantan juntos.)
\nEl canto de esos grandes es como un tren de guerra
\ncuyas sonoras llantas surcan toda la tierra.
\nCantan por sus heridas, ensangrentadas bocas
\nDe trompeta, que mueven el alma de las rocas
\nY de los mares. Hugo, con su tal\u00f3n fatiga
\nLos ol\u00edmpicos potros de su imperial cuadriga;
\nY, como de un oc\u00e9ano que el Sol naciente dora,
\nDe sus grandes cabellos se ve surgir la aurora.
\nDante alumbra el abismo con su alma. Dante piensa.
\nAlza entre dos crep\u00fasculos una portada inmensa,
\nY pasa, transportando su empresa y sus escombros:
\nUna carga de montes y noches en los hombros.<\/p>\n
\nWhitman es el glorioso trabajador del roble.
\nEl adora la vida que irrumpe en toda siembra,
\nEl grande amor que labra los flancos de la hembra;
\nY todo cuanto es fuerza, creaci\u00f3n, universo,
\nPesa sobre las v\u00e9rtebras enormes de su verso.
\nHomero es la pir\u00e1mide sonora que sustenta
\nLos talones de J\u00fapiter, goznes de la tormenta.
\nEs la boca de lumbre surgiendo del abismo.
\nTan de cerca le ha hablado Dios, que \u00e9l habla lo mismo.<\/p>\n
\n\u00abLas cosechas proficuas esperan nuestras hoces.\u00bb
\nLos metales, esclavos de inmutable obediencia,
\nTrazan la ruta. El \u00edndice severo de la ciencia
\nSe\u00f1ala el para\u00edso de la grandeza humana.
\nEl yunque y el martillo, s\u00ed; mas no la campana.<\/p>\n
\nLa raz\u00f3n que no admite ni el cielo ni el infierno.
\nDios es un viejo amo, desterrado monarca
\nQue agoniza en la inmensa desolaci\u00f3n de su arca.
\n\u2013Sustituir la noche por la aurora y el falso
\nCulto por la evidencia de la luz; y el cadalso
\nPor el libro; ser astro, ser cumbre, ser progreso;
\nSentir sobre la frente la dicha, como un beso
\nFloral; prender al flanco de la tiniebla el rayo
\nCual flam\u00edjera espuela; contradecir el fallo
\nDe los siglos; dar cimas a la conciencia augusta;
\nRomper los viejos moldes de la creencia injusta;
\nConfiscar a la sombra su vasto calabozo;
\nAnegar las tinieblas en un vasto alborozo;
\nDeshacer para siempre las coronas de espinas;
\nSembrar modernas rosas sobre el altar en ruinas;
\nDesencajar las claves del formidable techo
\nQue encubre la sombr\u00eda negaci\u00f3n del derecho;
\nBautizar con vitales perfumes toda frente;
\nExprimir frescas uvas sobre el deseo ardiente;
\nDesafiar las borrascas con la altivez de un cedro
\nSecular; pedir cuentas a C\u00e9sar como a Pedro
\n\u2013\u00abC\u00e9sar que mata y Pedro que miente\u00bb\u2013; alzar la mano
\nHasta la consagrada mejilla del tirano,
\nY con el mismo esfuerzo que inicie la venganza,
\nAnte el culto de muerte proclamar la Esperanza:
\n\u00a1He aqu\u00ed el nuevo dogma! Dios, lacerante yugo,
\nEs el primer tirano y es el primer verdugo.
\nLa libertad lo niega, la ciencia lo suprime:
\nLa libertad que alumbra, la ciencia que redime.
\n\u00a1A destronarle, picas! \u00a1Guerra a Dios! \u00a1Muerte al mito!
\n\u2013Mas \u00bfcon que vais, entonces, a llenar lo infinito?<\/p>\n
\nEs un milagro eterno de fe. Lo que es fecundo,
\nO luminoso, o bello \u2013amor, estrella, rosa\u2013
\nCertifica el imperio de una ley misteriosa
\nQue combina la trama de los destinos, y hace
\nConverger los esfuerzos de todo lo que nace
\nSobre un eterno foco que ejecuta y que piensa
\nTal como el haz de m\u00fasculos de una derecha inmensa.
\nLa fe es una monta\u00f1a llena de precipicios.
\nEn sus cavernas moran las larvas de los vicios:
\nLo negro es lo monstruoso. Su cuesta es agria y dura.
\nEn todas las monta\u00f1as s\u00f3lo la cima es pura,
\nLa cima es el esfuerzo visible del abismo
\nQue lucha en las tinieblas por salir de s\u00ed mismo.
\nEl alma tiene una: Dios. Si el alma descuella
\nSobre su propio vuelo, se reconoce en ella.<\/p>\n
\n\u00c1brete nuevos cauces en este Nuevo Mundo;
\nRespira en las monta\u00f1as saludables alientos;
\nDestuerce los cerrojos del antro de los vientos;
\nRecoge las primicias de los frutos opimos;
\nC\u00ed\u00f1ete la corona de espigas y racimos;
\nDesarma la mu\u00f1eca y el calca\u00f1ar del fuerte
\nCuyos sobacos huelen a brav\u00edo y a muerte;
\nFunda en las nuevas aras los dogmas fraternales
\nNoblemente rodeados de nimbos siderales;
\nBorra de tus enc\u00edas la hiel de todo insulto;
\nY haz que las hostias sena, en tu moderno culto,
\nNo de carne sangrienta, sino de dulce trigo.
\nEl T\u00edo Sam es fuerte. Arraigada en su ombligo
\nTiene la cepa de H\u00e9rcules. En su vasta cabeza
\nHay no s\u00e9 qu\u00e9 proyectos de una informe grandeza:
\nAprende el recio canto que esfuerzan sus martillos;
\nMuerde con sus tenazas la cu\u00f1a de tus grillos;
\nPon en las f\u00e9rreas ancas de sus locomotoras
\nUna gigante carga de nubes y de auroras;
\nDesflora con su hierro las cumbres familiares;
\nY alz\u00e1ndote desde esos gigantescos altares.
\nProclama a Dios, enfrente de las excelsas lumbres
\nDel Sol. Los arrabales del cielo son las cumbres.
\nCastiga, si hay infamia que castigar; nivela
\nLos antros, no las cimas; alza tu blanca vela
\nSobre el egregio m\u00e1stil de la fe; tiende al viento
\nComo un plumaje de oro todo tu pensamiento.
\nY abre a la aurora su alma como un bosque armonioso.
\nEl astro de tu suerte flota en lo misterioso;
\nAlgo como una sorda germinaci\u00f3n que abraza
\nCon sus potentes v\u00e1stagos la carne de la Raza,
\nAlgo que sobre el monte de sus espaldas pesa
\nCual la triunfante garra de un c\u00f3ndor que hace presa,
\nPretende libertarte de tu pe\u00f1\u00f3n sombr\u00edo;
\nSalvadora borrasca que sacude al nav\u00edo,
\nOscuras expansiones del oculto renuevo,
\nAlas que se presienten en la eclosi\u00f3n del huevo\u2026
\nT\u00fa eres el arca errante del abismo. Tu frente
\nEs el lecho de sombra del ideal naciente.
\nLos siglos te desean, pero tu alma est\u00e1 oscura
\nTodav\u00eda; la llama divina que fulgura
\nSobre el total esfuerzo de las razas, no brilla
\nEn tu cabeza. El \u00e1rbol duerme a\u00fan en la semilla,
\nMas la semilla en lo hondo del porvenir vegeta.
\nDe ella surgir\u00e1 este \u00e1tomo, este sol:
\n\u00a1Un poeta!<\/span><\/p>\n
\nCuando sobre las cumbres del pensamiento humano
\nLa noche se constela de lejanos fulgores,
\nCuando las grandes lenguas del viento dan rumores
\nInauditos, y cuando sobre esas cumbres flota
\nLa inefable caricia de una armon\u00eda ignota,
\nLa luz presiente al astro, la fe presiente al alma.
\nDios trabaja en el seno de una inmutable calma.<\/p>\n
\nDicen las predicciones de aquel advenimiento.
\n\u2013Yo escuch\u00e9 esas tres grandes voces: Dios ha querido
\nQue esas tres grandes voces sonaran en mi o\u00eddo.
\nDios ha dicho palabras a la hoja de hierba:
\nPueblo de Nuevo Mundo, t\u00fa eres la gran reserva
\nDel Porvenir. Tu grave destino, que medita
\nEl vasto pensamiento de la sombra, palpita
\nComo el feto de un astro futuro entre el oleaje
\nDe las Causas divinas. Tu frente alta y salvaje
\nDeja correr en olas pensamientos sombr\u00edos,
\nTal como una monta\u00f1a madre de muchos r\u00edos.
\nTus esperanzas, formas que en lo vago se mecen
\nLlenando excelsitudes luminosas, parecen
\nUna visi\u00f3n de torres bajo una alba dorada.
\nAll\u00ed est\u00e1 Dios. Su mano paternal levantada
\nSobre el abismo, ense\u00f1a las proficuas cosechas.
\nEn su mirada de oro vibran sublimes flechas.
\nSu seno es inefable. Su poder no fatiga
\nNi un p\u00e9talo de rosa, ni una atenta de hormiga.
\nVosotros los siniestros que le llam\u00e1is tirano,
\nVosotros los campeones del ideal humano,
\nVosotros los int\u00e9rpretes austeros de la Vida,
\nVosotros los ap\u00f3stoles de la raz\u00f3n deicida,
\nLos que quer\u00e9is derecho, libertad, luz, aurora,
\nPara todo el que sufre, para todo el que llora,
\nPara todo el que piensa, para todo el que canta,
\n\u00a1Oh admirables rebeldes de la luz: si os espanta
\nQue Dios reine en sus cielos, que su grandeza impere
\nEn todo lo que vive y en todo lo que muere,
\nQue su palabra, llena de celestes cari\u00f1os,
\nCubra de bendiciones las cunas de los ni\u00f1os,
\nQue el trueno de su boca desarraigue los montes.
\nQue el fulgor de su gloria llene los horizontes,
\nQue el rayo de sus ojos, omnipotente, vibre,
\nDejadle, por lo menos, que sea un hombre libre!\u2026<\/p>\n
\nY daban fuertes sones como un bosque de pinos
\nFlameante cabalgado por el hurac\u00e1n, sones
\nQue flotaban cual nubes sobre los escuadrones
\nDe aquella gran columna blasfema. El mar o\u00eda,
\nO\u00eda la monta\u00f1a, o\u00eda la selva, el antro, el d\u00eda,
\nPresintiendo un lejano temblor de cataclismo
\nAnte esas formidables alarmas del abismo.
\nAquellos sones eran las palabras de una ira
\nTenebrosa que hablaba como el viento en la lira.
\n\u00ab\u00a1El alma est\u00e1 en peligro!\u00bb, clamaban. Desde el cielo
\nCa\u00edan sordas l\u00e1grimas de sangre y luz; el duelo
\nDe las sombras pesaba sobre la tierra inerte
\nComo un \u00e1rbol sobre una meditaci\u00f3n de muerte.
\nLa Cruz austral radiaba desde la enorme esfera
\nCon sus cuatro flam\u00edgeros clavos, cual si quisiera
\nEn sus terribles brazos crucificar al Polo.
\nEn medio de aquel tr\u00e1gico horror, yo estaba solo
\nEntre mi pensamiento y la eternidad. Iba
\nCruzando con dantescos pasos la noche. Arriba,
\nLos astros continuaban levantando sus quejas
\nQue ninguno sent\u00eda sonar en sus orejas.
\nRug\u00edan como bestias luminosas, heridas
\nEn el flanco, mas nadie sujetaba las bridas;
\nNadie alzaba los ojos para mirar aquellas
\nGigantes convulsiones de las locas estrellas;
\nNadie les preguntaba su divino secreto;
\nNadie urd\u00eda la clave de su largo alfabeto;
\nNadie segu\u00eda el curso sangriento de sus rastros<\/p>\n
\nEs la fiesta del Carnaval.
\nEstalla al sol como una orquesta
\nToda su ch\u00e1chara jovial.<\/p>\n
\nFermentan s\u00e1tira y tonel;
\nla mosca azul detiene el vuelo
\nEn tu saliva de hidromiel.<\/p>\n
\nUn loco vals sobre el tapiz,
\nY mi ligero pie de musa
\nUn arco bajo tu nariz.<\/p>\n
\nComo un h\u00e9roe, y va tambi\u00e9n,
\nEl flaco pollo decadente
\nFrito en mi m\u00e1gica sart\u00e9n.<\/p>\n
\nPorque es la luna \u2013gran perol\u2013
\nDonde fr\u00edo como cebollas
\nCr\u00e1neos sabios en luz de sol.<\/p>\n
\nTe dar\u00e1n sitio principal,
\nPorque tus pl\u00e1cidas orejas
\nSon la mitra internacional.<\/p>\n
\nBasta una cuerda de viol\u00edn.
\nUna fresa en la copa de jade,
\nUna rima, un beso, un jazm\u00edn\u2026<\/p>\n
\nCon dignidad la ha de verter.
\nMucho esp\u00edritu en poca materia.
\nEsto es todo cuanto hay que hacer.<\/p>\n