![\"La](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/03\/enriquelihn.jpg\" "\\"La")
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Hay en los versos de Enrique Lihn (Chile, 1929-1988) cierto desgarro, pr\u00f3ximo a la antipoes\u00eda, al mismo tiempo que un regusto de erudici\u00f3n y clasicismo.<\/em><\/p>\n PORQUE ESCRIB\u00cd<\/strong><\/p>\n Ahora que quiz\u00e1s, en un a\u00f1o de calma, Escrib\u00ed: fui la v\u00edctima Pero escrib\u00ed: tuve esta rara certeza, De la vida tom\u00e9 todas estas palabras La especie de locura con que vuela un anciano Estuve enfermo, sin lugar a dudas Porque escrib\u00ed no estuve en casa del verdugo Pero escrib\u00ed y me muero por mi cuenta, La musiquilla de las pobres esferas<\/em>, 1969.<\/p>\n <\/p>\n LA MUSIQUILLA DE LAS POBRES ESFERAS <\/strong><\/p>\n Puede que sea cosa de ir tocando \u00bfNunca fue la palabra un instrumento? No se dirige a nadie el coraz\u00f3n Despu\u00e9s de todo, \u00bfpara qu\u00e9 leernos? Puede que sea cosa de ir pensando La musiquilla de las pobres esferas<\/em>, 1969.<\/p>\n EL ESTILO ES EL V\u00d3MITO<\/strong><\/p>\n Palabras que nunca caben en una misma frase A partir de Manhatan<\/em>, 1979.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Hay en los versos de Enrique Lihn (Chile, 1929-1988) cierto desgarro, pr\u00f3ximo a la antipoes\u00eda, al mismo tiempo que un regusto de erudici\u00f3n y clasicismo. PORQUE ESCRIB\u00cd Ahora que quiz\u00e1s, en un a\u00f1o de calma, piense: la poes\u00eda me sirvi\u00f3 para esto: no pude ser feliz, ello me fue negado, pero escrib\u00ed. Escrib\u00ed: fui la… <\/p>\n
\npiense: la poes\u00eda me sirvi\u00f3 para esto:
\nno pude ser feliz, ello me fue negado,
\npero escrib\u00ed.<\/p>\n
\nde la mendicidad y el orgullo mezclados
\ny ajustici\u00e9 tambi\u00e9n a unos pocos lectores;
\ntend\u00ed la mano en puertas que nunca, nunca he visto;
\nuna muchacha cay\u00f3, en otro mundo, a mis pies.<\/p>\n
\nla ilusi\u00f3n de tener el mundo entre las manos
\n\u2013\u00a1qu\u00e9 ilusi\u00f3n m\u00e1s perfecta! como un cristo barroco
\ncon toda su crueldad innecesaria\u2013.
\nEscrib\u00ed, mi escritura fue como la maleza
\nde flores \u00e1cimas pero flores en fin,
\nel pan de cada d\u00eda de las tierras eriazas:
\nuna caparaz\u00f3n de espinas y ra\u00edces<\/p>\n
\ncomo un ni\u00f1o oropel, guijarros junto al r\u00edo:
\nlas cosas de una magia, perfectamente in\u00fatiles
\npero que siempre vuelven a renovar su encanto.<\/p>\n
\ndetr\u00e1s de las palomas imit\u00e1ndolas
\nme fue dada en lugar de servir para algo.
\nMe conden\u00e9 escribiendo a que todos dudaran
\nde mi existencia real,
\n(d\u00edas de mi escritura, solar del extranjero).
\nTodos los que sirvieron y los que fueron servidos
\ndigo que pasar\u00e1n porque escrib\u00ed
\ny hacerlo significa trabajar con la muerte
\ncodo a codo, robarle unos cuantos secretos.
\nEn su origen el r\u00edo es una veta de agua
\n\u2013all\u00ed, por un momento, siquiera, en esa altura\u2013
\nluego, al final, un mar que nadie ve
\nde los que est\u00e1n brace\u00e1ndose la vida.
\nPorque escrib\u00ed fui un odio vergonzante,
\npero el mar forma parte de mi escritura misma:
\nl\u00ednea de la rompiente en que un verso se espuma
\nyo puedo reiterar la poes\u00eda.<\/p>\n
\ny no s\u00f3lo de insomnio,
\ntambi\u00e9n de ideas fijas que me hicieron leer
\ncon obscena atenci\u00f3n a unos cuantos sic\u00f3logos,
\npero escrib\u00ed y el crimen fue menor,
\nlo pagu\u00e9 verso a verso hasta escribirlo,
\nporque de la palabra que se ajusta al abismo
\nsurge un poco de oscura inteligencia
\ny a esa luz muchos monstruos no son ajusticiados.<\/p>\n
\nni me dej\u00e9 llevar por el amor a Dios
\nni acept\u00e9 que los hombres fueran dioses
\nni me hice desear como escribiente
\nni la pobreza me pareci\u00f3 atroz
\nni el poder una cosa deseable
\nni me lav\u00e9 ni me ensuci\u00e9 las manos
\nni fueron v\u00edrgenes mis mejores amigas
\nni tuve como amigo a un fariseo
\nni a pesar de la c\u00f3lera
\nquise desbaratar a mi enemigo.<\/p>\n
\nporque escrib\u00ed porque escrib\u00ed estoy vivo.<\/p>\n
\nla musiquilla de las pobres esferas.
\nMe cae mal esa Alquimia del Verbo,
\npoes\u00eda, volvamos a la tierra.
\nAqu\u00ed en Paris se vive de silencio
\nlo que t\u00fa dices claro es cosa muerta.
\nBien si hablas por hablar, \u201ca lo divino\u201d,
\nmal si no pasas todas las fronteras.<\/p>\n
\nDigan, al fin y al cabo, lo que quieran:
\nen la profundidad de la ignorancia
\nsuena una musiquilla verdadera;
\nsus auditores fueron en Babel
\nlos que escaparon a la confusi\u00f3n de las lenguas,
\ngente anodina de los pisos bajos
\ncon un poco de todo en la cabeza;
\ny el poeta m\u00e1s loco que sagrado
\npero con una locura con su cuerda
\ncapaz de darle cuerda a la alegr\u00eda
\ncapaz de darle cuerda a la tristeza.<\/p>\n
\npero la que habla sola es la cabeza;
\nno se habla de la vida desde un p\u00falpito
\nni se hace poes\u00eda en bibliotecas.<\/p>\n
\nLa musiquilla de las pobres esferas
\nsuena por donde sopla el viento amargo
\nque nos devuelve, poco a poco, a la tierra,
\nel mismo que nos puso un d\u00eda en pie
\npero bien al alcance de la huesa.
\nY en ning\u00fan caso en lo alto del coro,
\nBizancio fue: no hay vuelta.<\/p>\n
\nen escuchar la musiquilla eterna.<\/p>\n
\nse apretujan en ella
\nuna pandilla de borrachos a la salida del saloon
\nY la poes\u00eda vocifera excitada por la velocidad
\nde las asociaciones. Sus adictos
\nhacen caso omiso de las se\u00f1ales de tr\u00e1nsito
\nPalabras que se acoplan unas a otras hasta perder el sentido
\nen esos excesos
\nEl estilo es el v\u00f3mito.<\/p>\n