![\"Dormitando,](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/03\/eloysanchezrosillo.jpg\" "\\"Dormitando,")
<\/p>\n<\/p>\n
Eloy S\u00e1nchez Rosillo (Murcia, 1948), poeta figurativo y cl\u00e1sico, destaca por su tono meditativo, melanc\u00f3lico, eleg\u00edaco. El lenguaje depurado y preciso le sirve para tratar de las grandes preocupaciones del ser humano, as\u00ed como de las peque\u00f1as cosas cotidianas.<\/em><\/p>\n EL POETA<\/strong><\/p>\n Siempre te he visto as\u00ed, con esa firme Maneras de estar solo<\/em>, 1978.<\/p>\n <\/p>\n EL POEMA<\/strong><\/p>\n A veces me tropiezo con tu sonido. Escucho Maneras de estar solo<\/em>, 1978.<\/p>\n LA INSPIRACI\u00d3N<\/strong><\/p>\n En ocasiones, cuando intenta Eleg\u00edas<\/em>, 1984.<\/p>\n APUNTE DE UNA TARDE<\/strong><\/p>\n Que otros canten las armas y a los h\u00e9roes, Dejadme a m\u00ed que diga la gracia irrepetible Autorretratos<\/em>, 1989.<\/p>\n EN LA PROFUNDA CALMA<\/strong><\/p>\n A veces, esta calma Sue\u00f1o del origen<\/em>, 2011.<\/p>\n UNA EXTRA\u00d1A AVENTURA<\/strong><\/p>\n Para hallar y ordenar unas pocas palabras \u00bfEs \u00e9se mi destino? Tal vez. Vale la pena Sue\u00f1o del origen<\/em>, 2011.<\/p>\n MIENTRAS AMANECE<\/strong><\/p>\n Acude a m\u00ed, canci\u00f3n, Yo pondr\u00e9 mi sentir, \u00bfLo ves?: despunta el d\u00eda. Qui\u00e9n lo dir\u00eda<\/em>, 2015.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Eloy S\u00e1nchez Rosillo (Murcia, 1948), poeta figurativo y cl\u00e1sico, destaca por su tono meditativo, melanc\u00f3lico, eleg\u00edaco. El lenguaje depurado y preciso le sirve para tratar de las grandes preocupaciones del ser humano, as\u00ed como de las peque\u00f1as cosas cotidianas. EL POETA Siempre te he visto as\u00ed, con esa firme aceptaci\u00f3n altiva de la noche. Sobre… <\/p>\n
\naceptaci\u00f3n altiva de la noche.
\nSobre tu gesto el tiempo deposita
\nla p\u00e1tina afligida de la estirpe
\nque te eligi\u00f3 y dio nombre a la costumbre
\nde andar siempre tan solo entre los hombres.
\nLa ceniza sagrada de otros cuerpos
\nacumula en tu voz sus viejos cantos,
\nsu manojo de huesos y palabras.
\nTe han se\u00f1alado a ti porque adivinan
\nque eres la rama verde, el tiempo nuevo
\nen el que su decir se contin\u00faa:
\na tu modo dir\u00e1s lo que aprendiste
\nen la frecuentaci\u00f3n de sus presencias.
\nSaben c\u00f3mo te alcanzan esas sombras
\nque te imponen su amor, su deterioro.
\nTu destino es buscar lo que se esconde
\ntras la espesa corteza de los d\u00edas,
\nevitar que te escuchen los o\u00eddos
\nque alimentan su paz en la dorada
\nseguridad del pan y los metales.
\nHabitar\u00e1s la tierra de tu culpa,
\nla casa amarga de la soledad.
\nPero en tu pecho brillar\u00e1 una herida
\ny en tu dolor palpitar\u00e1n los astros.<\/p>\n
\nun eco que golpea las paredes del sue\u00f1o
\ny oigo en mi pulso un ritmo de aventura y de b\u00fasqueda.
\nLa noche se hace entonces laberinto. Mis pasos
\npenetran en el bosque, presienten el encuentro.
\nMe acerco a los lugares en que la muerte esconde
\nel v\u00e9rtigo y la luz de su rel\u00e1mpago.
\nPara todo soy ciego si este dolor me acecha:
\nla destrucci\u00f3n que digo es la vida m\u00e1s honda.
\nY no puedo escapar: la voz es c\u00e1rcel;
\nla noche es ya fulgor, llanto, semilla,
\nlucidez y delirio, tiempo entero.
\nMe rodean las cosas; en la penumbra laten
\ny esperan que las nombre, que mis manos
\nimpriman un color a su destino,
\nesculpan una forma en su carne reciente.
\nAcaba aqu\u00ed el silencio. Poco a poco,
\nla soledad se puebla de m\u00fasica y palabras;
\ngiran los signos y la sombra acoge
\nmi fiebre sacudida, mi pasi\u00f3n, mi inocencia.
\nMe pierdo en el camino. Pero de nuevo vuelvo
\nal lugar del milagro. Al fin, descifro
\nla oscuridad que oculta la secreta escritura.
\nTodo termina, y callo. Tiembla la noche. Cae
\nuna gota de lumbre sobre el papel en blanco.<\/p>\n
\nescribir y resulta vano
\nel empe\u00f1o y se desespera
\nante el hostil papel en blanco,
\nde pronto ocurre, por sorpresa,
\ndespu\u00e9s de mucho, mucho rato
\nde tentativas, de paciencia,
\nalgo que no esperaba, algo
\ncon lo que el cielo recompensa
\nsus sinsabores: un milagro.
\nY, casi sin buscar, encuentra
\nla palabra justa, el vocablo
\nque necesita, la manera
\nde que lo oscuro se haga claro.
\nSurge la luz. Todo se ordena.
\nEn el papel se posa el canto.
\nY cuando al fin queda el poema
\ncompletamente terminado,
\nquien lo escribi\u00f3, confuso, piensa
\nque no es verdad, que est\u00e1 so\u00f1ando.<\/p>\n
\nlos abismos del ser
\no la complejidad del universo.<\/p>\n
\nde esta tarde de abril, la ef\u00edmera hermosura
\nde la luz, que es mi amiga y que pl\u00e1cidamente
\nacaricia el papel en el que escribo.<\/p>\n
\nen la que s\u00e9 qui\u00e9n soy, en la que soy
\n\u00e9ste y todos y nadie y cada uno,
\nme sobreviene, llega,
\ndesciende \u2013\u00bfdesde d\u00f3nde?\u2013 sobre m\u00ed
\nsin motivo ni aviso.
\nY yo, que iba deprisa, me detengo,
\ny me quedo mirando cada cosa,
\nsinti\u00e9ndola, escuch\u00e1ndola.
\nEn torno est\u00e1, adem\u00e1s, mi vida entera:
\nm\u00e1s que nada, la infancia, su color,
\nsu sonido tan limpio, sus olores;
\ny lo que vino luego,
\nel amor y el dolor y la alegr\u00eda,
\nhasta llegar a este momento de hoy.
\nTodo es presente vivo y palpitante
\nque quisiera ser dicho.
\nY yo no quiero sino pronunciarlo.
\nDe la quietud, entonces,
\nvan brotando palabras.<\/p>\n
\nque con su propia m\u00fasica una emoci\u00f3n expresen,
\nhice yo de mi vida una extra\u00f1a aventura
\nde b\u00fasqueda perpetua y tantas soledades.<\/p>\n
\ngastar as\u00ed la vida, si alguien, ahora o despu\u00e9s,
\npiensa que fue el amor quien me guio los pasos
\ny encuentra en estos versos mi verdad y la suya.<\/p>\n
\ndame tu levedad, ven con tu gracia.<\/p>\n
\npues de poco me valen las palabras.<\/p>\n
\nCanci\u00f3n, ay\u00fadame. Di con tu m\u00fasica
\nla luz del alba.<\/p>\n