![\"Flor](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/03\/jesushilariotundidor.jpg\" "\\"Flor")
<\/p>\n<\/p>\n
Para Jes\u00fas Hilario Tundidor (Zamora, 1935), escribir poes\u00eda es \u201capasionar la inteligencia y clarificar la emoci\u00f3n del conocimiento dentro de una experiencia personal profunda, que se expresa en los territorios del poema por medio de los automatismos preconscientes del lenguaje\u201d.<\/em><\/p>\n PO\u00c9TICA<\/strong><\/p>\n Miro el espacio azul. Me crecen alas del aire crece, extiende ya sus galas H\u00e1lito del dolor que se origina Es un instante. \u00bfSuficiente? Anhelo, En voz baja<\/em>, 1969.<\/p>\n <\/p>\n PALOMA<\/strong><\/p>\n A veces los poetas \u00bfAcaso es que el poeta se alimenta de lluvias A veces los poetas Aunque vano parezca no debemos \u00c9l penetra y acepta, Repaso de un tiempo inm\u00f3vil<\/em>, 1982.<\/p>\n CONSTRUCCI\u00d3N DE LA ROSA<\/strong><\/p>\n Construye donde ya se apresura Construcci\u00f3n de la rosa<\/em>, 1990.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Para Jes\u00fas Hilario Tundidor (Zamora, 1935), escribir poes\u00eda es \u201capasionar la inteligencia y clarificar la emoci\u00f3n del conocimiento dentro de una experiencia personal profunda, que se expresa en los territorios del poema por medio de los automatismos preconscientes del lenguaje\u201d. PO\u00c9TICA Miro el espacio azul. Me crecen alas de oro. Paz de oro, espuma silenciosa… <\/p>\n
\nde oro. Paz de oro, espuma silenciosa
\nviene hasta el coraz\u00f3n. En la espaciosa
\ninmensidad, en las enormes salas<\/p>\n
\nel sue\u00f1o. No es sue\u00f1o. Ser. No es ser. \u00bfFosa
\nser\u00e1 de mi deseo? No, no hay cosa
\nm\u00e1s lejos de la muerte que estas alas.<\/p>\n
\ndesde un dentro de sol y permanencia
\ncomo los robles, m\u00e1s, como la encina.<\/p>\n
\nya hermandad absoluta, la existencia.
\nTodo es un vuelo y m\u00e1s, es m\u00e1s que un vuelo.<\/p>\n
\nconcurren a cert\u00e1menes donde puede su voz,
\ncomo su coraz\u00f3n, ser destruida.<\/p>\n
\no vive de sequ\u00eda
\no no debe pagar el pan que come, el oficio
\nde vivir, el piso, el alma libre, el sue\u00f1o?<\/p>\n
\nmueren de tanta vida
\nnatural, diaria, pegajosa, cansados. Nadie
\nfue con ellos a juicio, vio sus deudas, sinti\u00f3
\nsus esmeraldas \u2013palabras que luc\u00edan
\nm\u00e1s que oro, m\u00e1s que r\u00edos o sol, m\u00e1s
\nque tristeza\u2013 nadie
\nhurg\u00f3 en su lucidez de paloma en el viento.
\nPues los poetas son
\npeque\u00f1os animales en disturbio
\ncon la sed en los ojos y en la garganta amor.<\/p>\n
\nconfundir el naufragio de nuestro t\u00f3rax,
\nla opaca y turbia y fr\u00eda soledad
\ndel a\u00f1ojo, la urdimbre con que se entrama un ser
\ncon aquella nostalgia terrible del poeta en el mundo.<\/p>\n
\ncanta
\ny muere
\nlibre, y hace su ruido
\no canci\u00f3n
\nno para ser pagado sino para
\ncalentar su ceniza
\nde calle hacia otra luz
\nunitaria.<\/p>\n
\nel advenimiento solo
\nen que la breve vida de la rosa yace.
\nNo hay tiempo, edifica
\nel andamio de la contemplaci\u00f3n,
\nel ardor vivo
\nen que existe el poema.<\/p>\n