![\"Inverlunios,](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/03\/josebarroeta.jpg\" "\\"Inverlunios,")
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La muerte, la infancia, la familia y su aldea natal (Pampanito, en Trujillo, Venezuela) pueblan las visiones surrealistas de la poes\u00eda de Jos\u00e9 Barroeta (1942-2006). Sus versos constatan el vac\u00edo del vivir, la p\u00e9rdida de todo lo amado.<\/em><\/p>\n ARTE DE ANOCHECER<\/strong><\/p>\n Hay un arte de anochecer. \u00abFluvial\u00bb, en Arte de anochecer<\/em>, 1975.<\/p>\n <\/p>\n SIGNOS<\/strong><\/p>\n Una palabra nos encierra. \u00abFormas del caballo y del agua\u00bb, en Fuerza del d\u00eda<\/em>, 1985.<\/p>\n HOSTIL<\/strong><\/p>\n Escribo por roto. \u00abCabeza de insomnio\u00bb, en Culpas de juglar<\/em>, 1996.<\/p>\n DI\u00c1LOGOS DEL POEMA Y LA MUJER<\/strong><\/p>\n No han llegado palabras sino actos \u00abCabeza de insomnio\u00bb, en Culpas de juglar<\/em>, 1996.<\/p>\n PRIMER MUNDO<\/strong><\/p>\n Comienzo la creaci\u00f3n \u00abLugares comunes\u00bb, en Culpas de juglar<\/em>, 1996.<\/p>\n C\u00d3DIGOS<\/strong><\/p>\n PRIMERO y este recuerdo es de la infancia yo era \u00abFuera de orden\u00bb, en Culpas de juglar<\/em>, 1996.<\/p>\n FUERA DE ORDEN<\/strong><\/p>\n Estoy ordenando mi vida. \u00abFuera de orden\u00bb, en Culpas de juglar<\/em>, 1996.<\/p>\n CANTO A M\u00cd MISMO<\/strong><\/p>\n Yo era el poeta de mi tierra Yo era un gran poeta de los muertos Yo era un poeta Com\u00eda sobras Yo me cantaba y me celebraba a m\u00ed mismo Ca\u00eda sobre m\u00ed mismo \u00abFuera de orden\u00bb, en Culpas de juglar<\/em>, 1996.<\/p>\n L\u00daDICO<\/strong><\/p>\n Me cuesta bajar el poema del aire \u00abVagancia City\u00bb, en Eleg\u00edas y olvidos<\/em>, 2006.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" La muerte, la infancia, la familia y su aldea natal (Pampanito, en Trujillo, Venezuela) pueblan las visiones surrealistas de la poes\u00eda de Jos\u00e9 Barroeta (1942-2006). Sus versos constatan el vac\u00edo del vivir, la p\u00e9rdida de todo lo amado. ARTE DE ANOCHECER Hay un arte de anochecer. De la entrada del cuerpo al alma, de la… <\/p>\n
\nDe la entrada del cuerpo al alma,
\nde la niebla a la redondez
\ny del c\u00edrculo al cielo;
\nhay un arte de luz,
\nun campo donde anochecer
\nes mirar la vida
\ncon el cuerpo cerrado.
\nHay un arte de anochecer,
\nun descenso en la entrada del d\u00eda
\na la completa oscuridad.
\nUn intermedio donde es necesario
\nrecibir y saber todo sin estremecimiento.
\nHay un arte,
\nun paisaje a veces amable,
\na veces torvo,
\ndonde ascenso y descenso son accesorios
\nde la materia limpia.
\nHay un arte de anochecer.
\nQuien haya vivido o so\u00f1ado con bosques,
\nluces y demonios,
\nlo sabe.<\/p>\n
\nEl viento pule en ella. El fuego.
\nEl mar tambi\u00e9n.
\nSobre la palabra que gira alrededor
\ndel sol
\nlas cosas tambalean,
\noscurecen o tornan en destello el cuerpo.
\nLa palabra ocupa hasta la suerte;
\nal final vuelve cansada de otro hacer,
\nde una invisible proximidad.
\nAsimismo como uno tiembla bajo sus rutas
\nla palabra toca las puertas desoladas,
\nlos restos del sue\u00f1o,
\nla tierra hermosa de la nada tendida en su primer
\nvac\u00edo.<\/p>\n
\nEl poema sirve de guarida
\na mis escombros de espejo perverso
\nde transparencia de sue\u00f1os dibujados
\ncon debilidad
\npor el alfabeto hostil.
\nEl poema ha sido rama
\ntrampa del viaje.
\nCuando quiero hablar conmigo de verdad
\nme emborracho
\nanoto en frentes de penumbra
\nfracasos y ganancias.
\nOlvido.
\nEscribo con letras grandes mi nombre,
\nlo piso.
\nHago un mapa de silencio
\nenfermo.<\/p>\n
\nal poema.
\n\u00bfC\u00f3mo hago yo: recojo lenguaje o actos,
\nlos combino?
\nQu\u00e9 debo poner en la p\u00e1gina:
\nlo que o\u00ed, lo que dijeron todos antes de marchar,
\nel mal tiempo, el ruido que acompa\u00f1a.
\n\u00bfTratar\u00e9 de ser claro en la p\u00e1gina?
\nEspero que se cope de signos
\nser\u00e9 riguroso y oscuro.
\nAhora s\u00ed, amor m\u00edo, estoy confundido.
\n\u00bfQu\u00e9 debo poner?: palabras, objetos, emociones,
\nfalsas trampas m\u00edas con la vida.
\n\u00bfQu\u00e9 debo confesar o expiar en esta cruz vac\u00eda
\nque aguanta sangre de la resurrecci\u00f3n?
\nD\u00edmelo t\u00fa y estar\u00e9 contento.
\nNo importa
\nsi tu verbo no sirve en el poema
\nsirve para el fracaso.<\/p>\n
\nen un instante del poema separo tinieblas.
\nMe creo a m\u00ed mismo.
\nDesde la soledad saco otra soledad de mis
\ncostillas.
\nPaseo el amanecer del primer mundo
\nnombro.
\nHago el amor bajo la sombra de escorpi\u00f3n.
\nCuando las voces del abismo callan
\nuna miseria imperfecta sube por el cuerpo
\nme azota.
\nLas palabras del poema quiebran.<\/p>\n
\nun poeta de la luz. Pasaba las horas mirando una copa
\nde \u00e1rbol, un r\u00edo, un rostro, una calle y sent\u00eda el placer
\nimborrable de quien sue\u00f1a con un hombre y una mujer
\ny amanece en la vida.
\nToda mirada era un festejo de sol, de estar
\nde abismo iluminado.
\nVe\u00eda extra\u00f1os colores, escuchaba ruidos celestes
\ntocaba formas que estaban fuera de toda realidad.
\nEstas sensaciones las atribu\u00eda a Dios y a la luz.
\nLa poes\u00eda como raz\u00f3n o como signo estaba lejos
\ny viv\u00eda el j\u00fabilo de una edad que separaba de la muerte.
\nLa oscuridad, los fantasmas, los pavores magn\u00edficos
\nten\u00edan una raz\u00f3n de alba. Viv\u00eda, festejaba sin edad
\nalentado por la naturaleza y sus prodigios.
\nSEGUNDO y es verdad fui a la vez un poeta rom\u00e1ntico
\ny modernista. Esto explica mi pasi\u00f3n por el desorden
\npor los vicios y por el lenguaje deslumbrante.
\nExplica o explicaba porque ahora ya no s\u00e9.
\nTERCERO. Cuando sea la muerte habr\u00e1 pasado mi cuerpo
\npor la infancia
\npor los poemas de mi lengua
\npor la met\u00e1fora podrida del para\u00edso<\/p>\nA Di\u00f3medes Cordero<\/em><\/h6>\n
\nEstoy fuera de horario,
\nde convenciones, de proyectos.
\nVivo en un espacio de pocos metros
\nso\u00f1ando.
\nVivo inquieto, a la espera.
\nGozo el silencio del poema que llega.
\nEscriba o no, puedo recibir mi voz alta.
\nGozo la entrada de la muerte que sue\u00f1o.
\nHablo con ella
\nen este espacio donde cabe el mundo
\ndonde mi cuerpo y el abismo tienen su silla.
\nEstoy ordenando mi vida.
\nPago mis culpas y mis cuentas con exactitud
\ny me asusto de prevenir.
\nEstoy ordenando mi vida con el poema
\ny en el poema es dif\u00edcil vivir.<\/p>\n
\ny de toda la tierra.
\nAdentro de m\u00ed llov\u00eda y relampagueaba
\ny sent\u00eda siempre unas inmensas ganas
\nde llorar.
\nYo me re\u00eda de las frutas que caen en los
\ntinglados y asustan el silencio
\ny hablaba con los muertos y con los animales
\nque pasan por la miseria vestidos de capitanes
\nlargos.<\/p>\n
\ncomo jam\u00e1s hubo otro en la comarca
\ny me asustaba de ver subir las flores
\nhacia la cal ambigua de las tumbas.
\nSo\u00f1aba
\ncantaba por las noches una desgarrada melod\u00eda
\ny volv\u00eda a so\u00f1ar entre muros y ciudades perdidas
\npersiguiendo sombras halladas entre el porfiado
\nfrenes\u00ed de ausentes y de borrachos insondables.<\/p>\n
\ny me enamoraba de m\u00ed y de ti y de todas las miradas
\nque vienen desde lejanos pueblos a la imaginada mesa
\ndel ecuador
\na buscar estrellas y panes de cobre para maldecir
\nhombres
\nen el centro del mundo.<\/span><\/p>\n
\nrobaba
\nle\u00eda el amanecer
\nbeb\u00eda y fumaba hasta sentir un agradable
\ngolpe en los pulmones.
\nCre\u00eda en la muerte y me aprestaba
\na tomar el poder de mi pa\u00eds.
\nConfiaba en un grupo de poetas locos
\nque fueron apareciendo de puntos cardinales
\ndistantes
\nincapaces de apagar sus deseos detr\u00e1s de una
\nm\u00fasica rota por el olor de las botellas
\ny del encanto miserable.<\/p>\n
\nganaba la vida sin hacer
\nbuscaba que mi raz\u00f3n perdiera
\ny sal\u00eda conmigo y contigo a buscar campos y ciudades
\npara so\u00f1ar y matar a los padres de mis padres
\nquemar el mundo
\ny pagar alg\u00fan d\u00eda con mi cuerpo en la hoguera
\nel desenfreno de mi vaga ilusi\u00f3n.<\/p>\n
\ny amaba mis fracasos.
\nSent\u00eda el placer de ser otro
\nque escribe un poema sin principio ni fin
\nalerta por si viene la muerte y revienta
\nmi pobre y \u00fatil reino del cuerpo.<\/p>\n
\nall\u00ed donde me hundo con el plumaje vertical
\nde las palabras.
\nRozando el infierno y el invierno
\nel poema es un dios de pies ligeros
\napaleado por las estrellas.<\/p>\n