VIDA EXTREMA<\/strong><\/p>\nI<\/p>\n
Hay mucha luz. La tarde est\u00e1 suspensa
\nDel hombre y su posible compa\u00f1\u00eda.
\nMuy claro el transe\u00fante siente, piensa
\nC\u00f3mo a su amor la tarde se conf\u00eda.<\/p>\n
…Y pasa un hombre m\u00e1s. A solas nunca,
\nAtentamente mira, va despacio.
\nNo ha de quedar aquella tarde trunca.
\nPara el atento erige su palacio.<\/p>\n
\u00bfTodo visto? La tarde a\u00fan regala
\nSu variaci\u00f3n: inmensidad de gota.
\nTiembla siempre otro fondo en esa cala
\nQue el buzo m\u00e1s diario nunca agota.<\/p>\n
\u00a1Inextinguible vida! Y el atento
\nSin cesar adentr\u00e1ndose quisiera,
\nMientras le envuelve tanto movimiento,
\nConsumar bien su tarde verdadera.<\/p>\n
\u00a1Ay! Tiempo henchido de presente pasa,
\nQuedar\u00e1 atr\u00e1s. La calle es fugitiva
\nComo el tiempo: futura tabla rasa.
\n\u00bfIr\u00e1 pasando todo a la deriva?<\/p>\n
II<\/p>\n
Humilde el transe\u00fante. Le rodea
\nLa actualidad, humilde en su acomodo.
\n\u00a1Cu\u00e1ntas verdades! Sea la tarea,
\nSi del todo vivir, decir del todo.<\/p>\n
Una metamorfosis necesita
\nLo tan vivido pero no acabado,
\nQue est\u00e1 exigiendo la suprema cita:
\nEncarnaci\u00f3n en su perenne estado.<\/p>\n
\u00a1Sea el decir! No es s\u00f3lo el pensamiento
\nQuien no se aviene a errar como un esbozo.
\nQuiere ser m\u00e1s el ser que bajo el viento
\nDe una tarde apur\u00f3 su pena o gozo.<\/p>\n
\u00bfTermin\u00f3 aquella acci\u00f3n? No est\u00e1 completa.
\nPensada y contemplada fue. No basta.
\nM\u00e1s \u00edmpetu en la acci\u00f3n se da y concreta:
\nForma de plenitud precisa y casta.<\/p>\n
Forma como una fuerza en su apogeo,
\nEn el fulgor de su dominio justo.
\nEl final es \u2014ni hermoso ya ni feo.
\nPor s\u00ed se cumple, m\u00e1s all\u00e1 del gusto.<\/p>\n
Atra\u00eddo el vig\u00eda. Ved: se expresa.
\n\u00bfC\u00f3mo no ha de encontrar aquella altura
\nDonde se yergue un alma en carne presa
\nCuando el af\u00e1n entero al sol madura?<\/p>\n
\u00c1mbito de meseta. La palabra
\nDifunde su virtud reveladora.
\nClave no habr\u00e1 mejor que hasta nos abra
\nLa oscuridad que ni su due\u00f1o explora.<\/p>\n
Disputas, vocer\u00edo con descaro,
\nMuchedumbre arrojada por la esquina.
\nLo oscuro se dirige hacia lo claro.
\n\u00bfQui\u00e9n tu sentido, Globo, te adivina?<\/p>\n
Revelaci\u00f3n de la palabra: cante,
\nRem\u00f3ntese, defina su concierto,
\nPalpite lo m\u00e1s hondo en lo sonante,
\nSu esencia alumbre lo ya nunca muerto.<\/p>\n
M\u00e1s vida imponga as\u00ed la vida viva
\nPara siempre, vivaz hasta su extrema
\nConcentraci\u00f3n, incorruptible arriba
\nDonde un coro entre lumbres no se quema.<\/p>\n
Lleg\u00f3 a su fin el ciclo de aquel hecho,
\nQue en sus correspondencias se depura,
\nDespejadas y limpias a despecho
\nDe sus colores, juntos en blancura.<\/p>\n
\u00a1Alma fuera del alma! Fuera, libre
\nDe su neblina est\u00e1 como una cosa
\nQue tiende un espesor en su calibre
\nMaterial: con la mano se desposa.<\/p>\n
Trascendido el sentir. Es un objeto.
\nSin perder su candor, ante la vista
\nP\u00fablica permanece, todo prieto
\nDe un destino visible por su arista.<\/p>\n
El orbe a su misterio no dome\u00f1a.
\nAll\u00ed est\u00e1 inexpugnable y fabuloso,
\nPero all\u00ed resplandece. \u00a1Cu\u00e1nta se\u00f1a
\nDe rayo nos env\u00eda a nuestro foso!<\/p>\n
El tiempo fugitivo no se escapa.
\nSe colm\u00f3 una conducta. Paz: es obra.
\nEl mar aquel, no un plano azul de mapa
\n\u00a1Cu\u00e1nto oleaje en nuestra voz recobra!<\/p>\n
Y es otro mar, es otra espuma nueva
\nCon un temblor ahora descubierto
\nQue arrebata al esp\u00edritu y le lleva
\nPor alta mar sin rumbo a f\u00e1cil puerto.<\/p>\n
Y la voz va inventando sus verdades,
\n\u00daltima realidad. \u00bfNo hay parecido
\nDe rasgos? Oh prudente: no te enfades
\nSi no asiste al desnudo su vestido.<\/p>\n
Palmaria as\u00ed, la hora se serena
\nSin negar su ilusi\u00f3n o su amargura.
\nYa no corre la sangre por la vena,
\nPero el pulso en comp\u00e1s se trasfigura.<\/p>\n
Ritmo de aliento, ritmo de vocablo,
\nTan hondo es el poder que asciende y canta.
\nPorque de veras soy, de veras hablo:
\nEl aire se armoniza en mi garganta.<\/p>\n
\u00a1Oh coraz\u00f3n ya m\u00fasica de idioma,
\nOh mente iluminada que conduce
\nLa primavera misma con su aroma
\nVirgen a su central c\u00e9nit de cruce!<\/p>\n
La brisa del follaje suena a espuma:
\nRumor estremecido en movimiento
\nDe oscilaci\u00f3n por ondas. \u00a1Cu\u00e1nta suma
\nReal aguarda el paso del atento!<\/p>\n
La materia es ya magia sustantiva.
\nInefable el secreto \u2014con su estilo.
\n\u00bfLo tan informe duele? Sobreviva
\nSu fondo y sin dolor. \u00a1Palabra en vilo!<\/p>\n
Palabra que se cierne a salvo y flota,
\nPor el aire palabra con volumen
\nDonde resurge, siempre albor, su nota
\nMientras los a\u00f1os en su azar se sumen.<\/p>\n
Todo hacia la palabra se condensa.
\n\u00a1Cu\u00e1nta energ\u00eda fluye por tan leve
\nCuerpo! Postrer acci\u00f3n, postrer defensa
\nDe este existir que a persistir se atreve.<\/p>\n
Aquellas siestas c\u00e1lidas de est\u00edo
\nLo son con sus fervores m\u00e1s intensos.
\nSe acumula m\u00e1s fr\u00edo en ese fr\u00edo
\nDe canci\u00f3n que en los t\u00e1citos inviernos.<\/p>\n
No finge la hermosura: multiplica
\nNuestro caudal. No es un ornato el mundo
\nDe nuestra sed: un vino est\u00e1 en barrica.
\n\u00bfEs m\u00e1s de veras el brebaje inmundo?<\/p>\n
Poes\u00eda forzosa. De repente,
\nAquella realidad entonces santa,
\nA trav\u00e9s de la tarde trasparente,
\nNos desnuda su esencia. \u00bfQui\u00e9n no canta?<\/p>\n
He aqu\u00ed; Late un ritmo. Se le escucha.
\nEse comienzo en soledad peque\u00f1a
\nNi quiere soledad ni aspira a lucha.
\n\u00a1Ah! Con una atenci\u00f3n probable sue\u00f1a.<\/p>\n
Atenci\u00f3n nada m\u00e1s de buen amigo.
\nNaci\u00f3 ya, nacer\u00e1. \u00a1Infiel, la gloria!
\nMejor el buen silencio que consigo
\nResguarda los minutos sin historia.<\/p>\n
Minutos en un tren, por alamedas,
\nEntre doctores no, sin duda en casa.
\nAll\u00ed, lector, donde entregarte puedas
\nA ese dios que a tu \u00e1nimo acompasa.<\/p>\n
Entonces crear\u00e1s otro universo
\n\u2014Como si t\u00fa lo hubieras concebido\u2014
\nGracias a quien estuvo tan inmerso
\nDentro de su quehacer m\u00e1s atrevido.<\/p>\n
\u00bfEl hombre es ya su nombre? Que la obra
\n\u2014Ella\u2014se ah\u00ednque y dure todav\u00eda
\nCreciendo entre virajes de zozobra.
\n\u00a1Con tanta luna en tr\u00e1nsito se al\u00eda!<\/p>\n
Eso pide el gran S\u00ed: tes\u00f3n paciente
\nQue no se rinda nunca al No m\u00e1s serio.
\nHuelga la vanidad. Correctamente,
\nEl atentado contra el cementerio.<\/p>\n
\u2014Se salvar\u00e1 mi luz en mi futuro.
\nY si a nadie la muerte le perdona,
\nMis t\u00e9rminos me valgan de conjuro.
\nNo morir\u00e1 del todo la persona.<\/p>\n
En la palpitaci\u00f3n, en el acento
\nDe esa cadencia para siempre dicha
\nQuedar\u00e1 sin morir mi terco intento
\nDe siempre ser. All\u00ed estar\u00e1 mi dicha.<\/p>\n
III<\/p>\n
S\u00ed, perdure el destello soberano
\nA cuyo hervor la tarde fue m\u00e1s ancha.
\nRefulja siempre el haz de aquel verano.
\nHubo un testigo del azul sin mancha.<\/p>\n
El testigo va ahora bajo el cielo
\nComo si su hermosura le apuntase
\n\u2014Con una irradiaci\u00f3n que es ya un consuelo\u2014
\nEl inicial tesoro de una frase.<\/p>\n
Colaborando la ciudad atiza
\nTodos sus fuegos y alza m\u00e1s ardores
\nSobre el gris blanquecino de ceniza.
\nChispean deslumbrados miradores.<\/p>\n
Cal de pared. El d\u00eda est\u00e1 pendiente
\nDe una suerte que exalte su carrera.
\n\u00a1Algo m\u00e1s, algo m\u00e1s! Y se presiente
\nCon mucha fe: ser\u00e1 lo que no era.<\/p>\n
Impulso hacia un final, ya pulso pleno,
\nSe muda en creaci\u00f3n que nos conf\u00eda
\nSu inagotable atm\u00f3sfera de estreno.
\nGracia de vida extrema, poes\u00eda.<\/p>\n
C\u00e1ntico,<\/em> 1950.<\/p>\n<\/p>\n
TENTATIVA DE COLABORACI\u00d3N<\/strong><\/p>\nSobre el silencio nocturno
\nSe levantan, se suceden
\nFrases. Las impulsa un ritmo:
\nClaro desfile de versos
\nQue sin romper el negror
\nDe la noche a m\u00ed me alumbran.
\nSe funden cadencia y luz:
\nPalabra hacia poes\u00eda,
\nQue se cumple acaso en ti,
\nen tu instante de poeta,
\nMi lector.<\/p>\n
Homenaje<\/em>, 1967.<\/p>\nHACIA LA POES\u00cdA<\/strong><\/p>\n1<\/p>\n
Iba por un camino.
\nSin voluntario influjo
\nDe pronto sobrevino
\n\u2013No lo busc\u00f3 el poeta\u2013
\nY casual se produjo
\nLa gracia de un hallazgo.
\nInspiraci\u00f3n, inquieta.<\/p>\n
Je ne cherche pas. Je trouve.<\/p>\n
\u00abYo no busco, yo encuentro.\u00bb
\nAlgo surge por don
\nDe un cielo ajeno dentro
\nDe m\u00ed: la inspiraci\u00f3n<\/p>\n
2<\/p>\n
Supere a nuestro mundo en caos
\nEl orden de nuestra palabra
\nFirme para que se nos abra
\nLa hora a m\u00e1s luz. Expresaos<\/p>\n
3<\/p>\n
Inspiraci\u00f3n. Hallo cosas
\nQue no buscaba mi pluma.
\nEst\u00e1n ante mi conciencia
\nQue las ve. Todo se suma.<\/p>\n
\u00bfHay segunda inspiraci\u00f3n?
\nEl hallazgo considero
\nCon la vista de mis ojos:
\nEs certero o no certero.<\/p>\n
Inspiraci\u00f3n, intuici\u00f3n.
\nAlgo elemental, instinto,
\nCon sol, con luna o con l\u00e1mpara
\nMisterio jam\u00e1s extinto.<\/p>\n
4<\/p>\n
Aquel antro de Cumas
\nAzora mi modestia,
\nTurbada por sagrada
\nSibila, casi bestia
\nDe inspiraci\u00f3n, de espumas.<\/p>\n
5<\/p>\n
\u00abAmapolas como\u2026\u00bb No.
\nJam\u00e1s ni \u00absangre\u00bb ni \u00abfuego\u00bb.
\nRojos p\u00e9talos silvestres,
\nIndecibles. \u00bfNo son \u00fanicos?
\nEl nombre a la flor se\u00f1ala.
\nEsas amapolas, \u00e9sas:
\nAmapolas, amapolas.<\/p>\n
6<\/p>\n
No juego con las cosas, ya abstracciones.
\nS\u00f3lo desear\u00eda, de los seres
\nEn cuya realidad muy firme creo,
\nExtraer su virtud, matiz, esencia,
\nCon amor y con fe decir la vida
\nQue est\u00e1 all\u00e1, frente a m\u00ed, que es conquistable.
\nSensaci\u00f3n, no ilusi\u00f3n, objeto, verbo.<\/p>\n
7<\/p>\n
Juegos de imaginaci\u00f3n,
\nJuegos con ciertas palabras.
\nNadie se evade. Tambi\u00e9n
\nBajo cabriolas de cabras
\nHay tierra, gravitaci\u00f3n.<\/p>\n
8<\/p>\n
Se desbandan las palabras,
\nChocan, chirr\u00edan, pretenden
\nAbsoluta incongruencia.
\n\u00bfAbsurdo?
\nAll\u00e1, por el universo,
\nTodo est\u00e1 relacionado.
\nQueda un \u00faltimo sentido.<\/p>\n
9<\/p>\n
\u00bfEscribir\u00e9 por s\u00edlabas contadas?
\n\u00bfContar\u00e9 en estos versos once siempre?
\nEs la andadura quien me lleva a gusto
\nDel comp\u00e1s y la mente emparejados
\nPor esta acci\u00f3n del pensamiento r\u00edtmico
\nTan natural a este nivel de verso,
\nYa casi canto en el que vivir encarna.<\/p>\n
10<\/p>\n
El ritmo, dices, basta en el comienzo.
\nComo germen de inc\u00f3gnito poema.
\n\u00bfRitmo vac\u00edo existe?
\nEl ritmo significa
\nTambi\u00e9n: inseparable criatura.<\/p>\n
11<\/p>\n
Si me expreso con la rima,
\nObra es tambi\u00e9n del lenguaje,
\nAutor. Su fuerza me anima:
\nPone m\u00e1s de lo que traje.<\/p>\n
12<\/p>\n
Pronunci\u00f3. \u00abhipsipila\u00bb,
\nY despu\u00e9s, \u00abla cris\u00e1lida.\u00bb<\/p>\n
Quer\u00eda suscitar
\nUn estado admirable
\nDe elevaci\u00f3n, transporte
\nS\u00fabito a lejan\u00edas,
\nHondo cambio, ventura,
\nInc\u00f3gnito horizonte.
\nMisterio del esdr\u00fajulo,
\nY del vocablo \u2013hechizo:
\n\u00ab\u00a1Oh, qui\u00e9n fuera hipsipila que dej\u00f3 la cris\u00e1lida!\u00bb<\/p>\n
13<\/p>\n
\u00bfTal mont\u00f3n ser\u00e1 el poema
\nCon ese estilo de f\u00e1rrago
\nQue nada sobrante quema?<\/p>\n
14<\/p>\n
Mal escrito. Falta vida.
\nLas abstracciones no ocultan
\nSu prop\u00f3sito homicida.<\/p>\n
15<\/p>\n
\u00bfHay tradici\u00f3n o experimento?
\nNinguna forma se repite.
\nPoema: cada vez lo invento.<\/p>\n
16<\/p>\n
Poes\u00eda: sensaci\u00f3n
\nDe una materia verbal
\nQue ilumina una visi\u00f3n
\nCon frescura de raudal.<\/p>\n
17<\/p>\n
El autor se relee
\nTextos mal recordados.
\nS\u00ed, funcionan exentos,
\nLibres. No maravillas:
\nCriaturas. \u00a1Existen!<\/p>\n
18<\/p>\n
En el silencio es pura la palabra.
\nSobre \u00e9l se apoya como firme base
\nMental, esa palabra me edifica
\nS\u00f3lo a m\u00ed.
\nNo es \u00e9se su destino.
\nQuiere encarnar en voz, carne concreta,
\nUna voz que imperfecta bien me suene,
\nViva, real, impura al realizarse.<\/p>\n
19<\/p>\n
Atenci\u00f3n. Obra de arte.
\nPosee varios sentidos:
\nApolo y Venus y Marte.
\n\u00a1Tal silencio entre sonidos!<\/p>\n
20<\/p>\n
CASOS<\/p>\n
\u00bfGran poeta? M\u00e1s bien genial.
\nSus palabras tan s\u00f3lo exigen
\nArranques oscuros de origen
\nY alegr\u00eda de manantial.<\/p>\n
21<\/p>\n
Aquel poema tan desesperado
\nSin m\u00e1s visi\u00f3n final que podredumbre
\nBull\u00eda, rebull\u00eda, se afirmaba,
\nSi buen poema, vivo, vivac\u00edsimo.<\/p>\n
22<\/p>\n
Historia, no Disparate.
\nEntre vientos y veletas
\nEl valor es pulso y late.
\nHe ah\u00ed nuestros poetas.<\/p>\n
23<\/p>\n
En medio de la noche despert\u00f3.
\n\u00abY si yo fuese de verdad poeta\u2026\u00bb
\nDichosa fue su cara sin careta.
\nSe moder\u00f3. \u00ab\u00bfNo habr\u00e1 quien diga no?\u00bb<\/p>\n
Y otros poemas<\/em>, 1973.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"La l\u00edrica del vallisoletano Jorge Guill\u00e9n (1893-1984) es paradigma de la \u201cpoes\u00eda pura\u201d o \u201cintelectual\u201d, a pesar del entusiasmo vital de sus versos.\u00a0 Su lenguaje, muy elaborado, destaca por la densidad conceptual. VIDA EXTREMA I Hay mucha luz. La tarde est\u00e1 suspensa Del hombre y su posible compa\u00f1\u00eda. Muy claro el transe\u00fante siente, piensa C\u00f3mo… <\/p>\n
Leer m\u00e1s<\/i><\/a><\/div>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_exactmetrics_skip_tracking":false,"_exactmetrics_sitenote_active":false,"_exactmetrics_sitenote_note":"","_exactmetrics_sitenote_category":0,"footnotes":""},"categories":[1,49],"tags":[55,34,146,15],"class_list":["post-196","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-uncategorized","category-edad-de-plata","tag-generacion-del-27","tag-poesia-pura","tag-premio-cervantes","tag-xx"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/196","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=196"}],"version-history":[{"count":6,"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/196\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":5653,"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/196\/revisions\/5653"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=196"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=196"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=196"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}
![\"Mujer](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/02\/jorgeguillen.jpg\" "\\"Mujer")
<\/p>\n