![\"Camarones,](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/04\/fabiomorabito.jpg\" "\\"Camarones,")
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Para Fabio Mor\u00e1bito (1955), poeta mexicano, aunque nacido en Alejandr\u00eda, de padres italianos, la literatura muestra, a trav\u00e9s de la imaginaci\u00f3n, \u201cnuevos deseos, nuevas formas de expresi\u00f3n, nuevas formas de conciliar el ser, de seguir siendo humanos pero de otro modo\u201d.<\/em><\/p>\n A TIENTAS<\/strong><\/p>\n Cada libro que escribo De lunes todo el a\u00f1o<\/em>, 1992.<\/p>\n <\/p>\n ARS POETICA<\/strong><\/p>\n Yo nunca tuve anhelos De lunes todo el a\u00f1o<\/em>, 1992.<\/p>\n PARA QUE SE FUERA LA MOSCA<\/strong><\/p>\n Para que se fuera la mosca Alguien de lava<\/em>, 2002.<\/p>\n MI PADRE SIEMPRE TRABAJ\u00d3 EN LO MISMO\u2026<\/strong><\/p>\n Mi padre siempre trabaj\u00f3 en lo mismo. Alguien de lava<\/em>, 2002.<\/p>\n SIEMPRE ME PIDEN POEMAS IN\u00c9DITOS…<\/strong><\/p>\n Siempre me piden poemas in\u00e9ditos. Delante de un prado una vaca<\/em>, 2013.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Para Fabio Mor\u00e1bito (1955), poeta mexicano, aunque nacido en Alejandr\u00eda, de padres italianos, la literatura muestra, a trav\u00e9s de la imaginaci\u00f3n, \u201cnuevos deseos, nuevas formas de expresi\u00f3n, nuevas formas de conciliar el ser, de seguir siendo humanos pero de otro modo\u201d. A TIENTAS Cada libro que escribo me envejece, me vuelve un descre\u00eddo. Escribo en… <\/p>\n
\nme envejece,
\nme vuelve un descre\u00eddo.
\nEscribo en contra
\nde mis pensamientos
\ny en contra del ruido
\nde mis h\u00e1bitos.
\nCon cada libro
\npago un viaje
\nque no hice.
\nEn cada p\u00e1gina que acabo
\ncumplo con un acuerdo,
\nme digo adi\u00f3s
\ndesde lo m\u00e1s rec\u00f3ndito,
\npero sin alcanzar a ir muy lejos.
\nEscribo para no quedar
\nen medio de mi carne,
\npara que no me tiente el centro,
\npara rodear y resistir,
\nescribo para hacerme a un lado,
\npero sin alcanzar a desprenderme.<\/p>\n
\nde motorizaci\u00f3n,
\nes m\u00e1s, nunca ped\u00ed a mis padres
\nun veh\u00edculo,
\nhasta la bicicleta me aburr\u00eda,
\nme limit\u00e9 a mis pies,
\na mi sentido del cansancio.
\nNunca he viajado r\u00e1pido,
\npero he viajado,
\nmis huesos cambian de dolor
\ncada cien metros
\ny nadie sabe como yo qu\u00e9 es un kil\u00f3metro.<\/p>\n
\nabr\u00ed los vidrios
\ny continu\u00e9 escribiendo.
\nEra una mosca chica,
\nno hac\u00eda ruido,
\nno me estorbaba en lo m\u00e1s m\u00ednimo,
\npero tal vez empezar\u00eda
\na zumbar.
\nUn aire fr\u00edo,
\nsuave,
\nentr\u00f3 en el cuarto;
\nno me estorbaba en lo m\u00e1s m\u00ednimo,
\npero no se llevaba
\ncon mis versos.
\nCambi\u00e9 mis versos,
\nlos hice menos melodiosos,
\nquit\u00e9 los puntos,
\nlos materiales de sost\u00e9n,
\nlas costras adheridas.
\nMir\u00e9 la mosca adolescente y gris,
\nsin experiencia;
\nno se mov\u00eda del mismo punto,
\ntal vez
\nbuscaba entrar en la corriente
\nde las moscas,
\nbuscaba a su manera unas palabras m\u00e1gicas.
\nRomp\u00ed mis versos,
\na fuerza de quitarles costras
\nhab\u00edan quedado ajenos.
\nFui a la ventana,
\npor un momento
\ntodo lo vi como una mosca,
\nel aire impracticable,
\nel mundo impracticable,
\nla espera de un resquicio,
\nde una blandura
\ny del valor
\npara atreverse.
\nFuimos el mismo adolescente gris,
\nel mismo que no vuela.
\n\u00bfQu\u00e9 versos que calaran hondo
\nno ven\u00edan,
\nde esos que nadie escribe,
\nque est\u00e1n escritos ya,
\nque inventan al poeta que los dice?
\nPorque los versos no se inventan,
\nlos versos vienen y se forman
\nen el instante justo de quietud
\nque se consigue,
\ncuando se est\u00e1 a la escucha
\ncomo nunca.<\/p>\n
\n\u00c9l tan voluble,
\nque entr\u00f3 y sali\u00f3 de tantas compa\u00f1\u00edas,
\ntoda la vida trabaj\u00f3 en el pl\u00e1stico,
\ntal vez porque naci\u00f3 donde no hab\u00eda monta\u00f1as,
\nen un pa\u00eds que no era el suyo,
\ny lo sedujo una materia as\u00ed,
\ndesmemoriada de su origen,
\nque sabe regresar a su contorno
\ncomo el cuerpo
\ny que se saca de lo m\u00e1s profundo: del petr\u00f3leo,
\ndonde se borran los pa\u00edses.
\nPorque mi padre aprecia,
\nen las personas y las cosas,
\nque sean flexibles.
\nAjeno a las verdades que se empinan
\ny a los esfuerzos y rodeos
\ncon que la savia aprende su camino,
\npoco proclive a la madera y a los credos,
\na todo lo que pierde humor
\ny gana arrugas,
\nnaci\u00f3 en la orilla de un desierto
\ndonde la falta de relieves disuad\u00eda
\nde concienzudas b\u00fasquedas del alma.
\nTal vez por eso lo sedujo el pl\u00e1stico,
\nque viene de lo m\u00e1s profundo,
\ndel \u00faltimo escal\u00f3n del mundo
\nque alcanzamos,
\nde donde sube el sue\u00f1o de una vida
\nadolescente y m\u00e1gica,
\nirrompible,
\nsin esos nudos que en la superficie
\ndelatan un penoso crecimiento.
\nLo que nos viene
\nde lo m\u00e1s profundo,
\nnos viene como un soplo
\no como un sue\u00f1o,
\ny a los que me inquir\u00edan
\nsobre qu\u00e9 hac\u00eda mi padre,
\ntoda la vida contest\u00e9:
\ntrabaja en materiales pl\u00e1sticos,
\ncomo una f\u00f3rmula esot\u00e9rica.
\n\u00bfToda la vida yo tambi\u00e9n
\ntrabajar\u00e9 en lo mismo,
\nen la escritura,
\nen la palabra pl\u00e1stica y no r\u00edgida,
\nque es la palabra que se saca de lo m\u00e1s profundo?
\n\u00bfDe qu\u00e9 petr\u00f3leo \u00edntimo
\nnos salen las palabras que escribimos
\ny a qu\u00e9 profundidad
\nbrota el estilo sin esfuerzo?
\n\u00bfQu\u00e9 tan a fondo
\nest\u00e1n las gotas de lenguaje
\nque nos curan
\ny nos redimen de la superficie
\nhablada?
\nVoluble como \u00e9l, nacido
\ndonde le toc\u00f3 nacer,
\nbusco lo mismo: una lisura que no existe,
\nuna materia f\u00e1cil como un soplo,
\nalgo que dicho y repetido no se arrugue
\ny vuelva exactamente a su contorno.<\/p>\n
\nNadie lee poes\u00eda
\npero me piden poemas in\u00e9ditos.
\nPara la revista, el peri\u00f3dico, el perfomance,
\nel encuentro, el homenaje, la velada:
\nun poema, por favor, pero in\u00e9dito.
\nComo si supieran de memoria lo que he escrito.
\nComo si estuvieran colmados de mi poes\u00eda
\ny ahora necesitaran algo in\u00e9dito.
\nLa poes\u00eda siempre es in\u00e9dita, dijo el poeta en un poema,
\npero ellos lo ignoran porque no leen poes\u00eda,
\ns\u00f3lo piden poemas in\u00e9ditos.<\/p>\n