![\"Fotograf\u00edas](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/04\/lauracampmany.jpg\" "\\"Fotograf\u00edas")
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En la poes\u00eda de Laura Campmany (Madrid, 1962) hay una lograda simbiosis entre literatura y vida, adem\u00e1s de un notable dominio de la forma.<\/em><\/p>\n SONETO<\/strong><\/p>\n En un soneto cabe cualquier cosa: Le cabe la certeza luminosa Si abarcar\u00e1 universos literales, \u00bfY dices que no cabe el amor nuestro? Del amor o del agua<\/em>, 1993.<\/p>\n <\/p>\n ESCUCHA: CANTA UN P\u00c1JARO\u2026<\/strong><\/p>\n Escucha: canta un p\u00e1jaro \u00abOficio de poeta\u00bb, I. El \u00e1ngel fumador<\/em>, 2012.<\/p>\n UN LIBRO DE POEMAS\u2026<\/strong><\/p>\n Un libro de poemas \u00abOficio de poeta\u00bb, VII. El \u00e1ngel fumador<\/em>, 2012.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" En la poes\u00eda de Laura Campmany (Madrid, 1962) hay una lograda simbiosis entre literatura y vida, adem\u00e1s de un notable dominio de la forma. SONETO En un soneto cabe cualquier cosa: la tarde del rev\u00e9s, la golondrina que asol\u00f3 con sus alas mi oficina, y el humo, convertido en mariposa. Le cabe la certeza luminosa… <\/p>\n
\nla tarde del rev\u00e9s, la golondrina
\nque asol\u00f3 con sus alas mi oficina,
\ny el humo, convertido en mariposa.<\/p>\n
\ndel rayo que ni cesa ni fulmina.
\nLe cabe la soberbia gongorina
\nque urdi\u00f3 en la noche el nombre de la rosa.<\/p>\n
\ncampos, espigas, lunas, mares, montes,
\nque, por caber, le caben catedrales
\ny lirios que resumen horizontes.<\/p>\n
\nSi me das un papel, te lo demuestro.<\/p>\n
\ny lo hace sin ruido.
\nLo hace sin atril ni partitura.
\nSin tos, sin vanidad, sin circunstancia.
\nTan solo con su pico,
\ntan solo con su m\u00fasica
\ngozosamente innata.
\nLe canta al sol naciente,
\ny al cielo, que clarea,
\ny a la tierra, plural y bulliciosa,
\ny a su dulce momento,
\ny a su d\u00eda.
\nCanta porque est\u00e1 alegre
\ny no sabe ocultarlo.
\nMa\u00f1ana callar\u00e1
\ny ser\u00e1 igual de puro su silencio.
\nEn eso se parece a los buenos poetas\u2026
\nYo lo voy a escuchar mientras escribo.
\nMientras digo la gracia de su canto
\ny lo bien que celebra que est\u00e1 vivo.<\/p>\n
\nnace, como los hombres,
\ndel placer y el dolor.
\nViene al mundo en los flacos hospitales,
\no en el bosque sombr\u00edo,
\no camino de casa o del trabajo,
\no en la playa serena,
\no en la noche callada,
\no en la silla de siempre,
\no en la cama aturdida,
\nen cualquier estaci\u00f3n,
\na cualquier hora,
\ny para la memoria o el olvido,
\ny para la verdad o la impostura,
\nexactamente igual que las personas.
\nEs una densa y fr\u00e1gil criatura
\na sus propios efectos condenada.
\nMejor saberlo a tiempo:
\nque un libro de poemas
\no es un mundo, o no es nada.<\/p>\n