![\"Mujer](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/04\/rafaellasso1.jpg\" "\\"Mujer")
<\/p>\n<\/p>\n
Rafael Lasso de la Vega (Sevilla, 1890-1958) se inici\u00f3 en el modernismo, que abandonar\u00eda pronto para sumarse con entusiasmo a la aventura vanguardista. El dada\u00edsmo y, sobre todo, el ultra\u00edsmo, tienen en \u00e9l a uno de sus mejores representantes.<\/em><\/p>\n YO SOY EL QUE COMPRENDE, EL QUE ADORA Y SUSPIRA\u2026<\/strong><\/p>\n Yo soy el que comprende, el que adora y suspira. Voy sobre los abismos, bajo el cielo, en Pegaso Porque todo en el mundo es bello eternamente, \u00a1Oh, celeste visi\u00f3n del alma m\u00eda pura, Admiro la belleza del mundo\u2026 la alegr\u00eda Un sol eterno y puro me alumbra noche y d\u00eda\u2026 De \u00abLas emociones inefables\u00bb, en El coraz\u00f3n iluminado y otros poemas<\/em>, 1919.<\/p>\n <\/p>\n AH, ESA RIMA DE FUEGO\u2026<\/strong><\/p>\n Ah, esa rima de fuego, Ay, yo quisiera De \u00abLas inquietudes\u00bb, en El coraz\u00f3n iluminado y otros poemas<\/em>, 1919.<\/p>\n De la revista Grecia<\/em>, en Poemas dispersos del per\u00edodo ultra\u00edsta<\/em>, 1918-1922.<\/p>\n BALADA DEL ULTRA<\/strong><\/p>\n Las manos extendidas al aire recogen este aliento que vibra. Ultra\u00edsmo: alegr\u00eda de ser poeta.<\/p>\n El mundo pesa mucho Ultra\u00edsmo: la alegr\u00eda de ser poeta.<\/p>\n All\u00ed donde el silencio se rompi\u00f3 las musas danzaron. Ultra\u00edsmo: alegr\u00eda de ser poeta.<\/p>\n De la revista Ultra<\/em>, en Poemas dispersos del per\u00edodo ultra\u00edsta<\/em>, 1918-1922.<\/p>\n UNIVERSOS<\/strong><\/p>\n Yo amo los cantos que llevan dentro Yo canto para que dancen bajo el cielo El mundo no envejece, se renueva, La vida es voluntad alegre y bella, Las visiones del mundo son profundas Malditos son los que producen La esfera de cristal concentra el orbe en iris, De la revista Ultra<\/em>, en Poemas dispersos del per\u00edodo ultra\u00edsta<\/em>, 1918-1922.<\/p>\n PO\u00c9TICA<\/strong><\/p>\n Nubes al sesgo del ocaso<\/p>\n Paso del viento por las hojas<\/p>\n Luz en los huecos de las ramas<\/p>\n Gotas de estrellas en la sombra<\/p>\n Besos del agua en los estanques<\/p>\n Ecos sin voz \u2013 ritmos sin temas<\/p>\n Vosotros sois los mejores poemas<\/p>\n 1931. Oaristes<\/em>, 1941.<\/p>\n CUANDO YO ERA NI\u00d1O…<\/strong><\/p>\n Cuando yo era ni\u00f1o Cuando yo era ni\u00f1o Cuando yo era ni\u00f1o Prestigios (1911-1916)<\/em>, 1942.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Rafael Lasso de la Vega (Sevilla, 1890-1958) se inici\u00f3 en el modernismo, que abandonar\u00eda pronto para sumarse con entusiasmo a la aventura vanguardista. El dada\u00edsmo y, sobre todo, el ultra\u00edsmo, tienen en \u00e9l a uno de sus mejores representantes. YO SOY EL QUE COMPRENDE, EL QUE ADORA Y SUSPIRA\u2026 Yo soy el que comprende, el… <\/p>\n
\nToda la primavera canta en mi coraz\u00f3n.
\nSiento con la armon\u00eda de la tierra que gira
\ny en el azul del cielo con la constelaci\u00f3n.<\/p>\n
\nvolando, atento al ritmo de mi m\u00fasica interna;
\ny las formas se ofrecen, sagradas a mi paso,
\ncon la expresi\u00f3n cendrada de su belleza eterna.<\/p>\n
\ny cada instante tiene su inefable emoci\u00f3n.
\nCanto con las estrellas, suspiro con la fuente
\ny sue\u00f1o con la luna la c\u00e9lebre visi\u00f3n.<\/p>\n
\ny de mi coraz\u00f3n, que sue\u00f1a, iluminado
\npor el amor divino, por la eterna hermosura,
\nante el tiempo infinito y el m\u00e1s all\u00e1 ignorado!<\/p>\n
\nprofunda de las cosas, y el profundo dolor\u2026
\nSobre mi pecho alienta la divina armon\u00eda
\ncomo brisa que pasa y estremece la flor.<\/p>\n
\n\u00a1Porque en mi coraz\u00f3n est\u00e1 el amor!<\/p>\n
\n\u2013como mi coraz\u00f3n de llama,
\nagitado en la noche, brillante y sin sosiego\u2026
\nUna estrella anhelante que se inflama,
\nun resplandor que deja de luz ciego
\nal que intenta mirar!<\/p>\n
\nas\u00ed poder cantar
\n\u00a1la imposible canci\u00f3n, tan verdadera!
\nla \u00edntima, la ardiente, la suprema
\ny sonora canci\u00f3n
\ndel rojo incendio en que se quema
\npor su propia pasi\u00f3n,
\n\u00a1sin consumirse nunca, mi fuerte coraz\u00f3n!<\/p>\n![\"DADA\"](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/04\/rafaellaso2.jpg\" "\\"DADA\\"")
<\/p>\n
\nNoche hermana de las cumbres celestes. P\u00e9ndulos del ritmo en el gran acorde
\n[sin lengua.<\/span>
\nAquello que es profundo ama el silencio de los signos.
\nDespierta la ciudad poco a poco ba\u00f1\u00e1ndose en el r\u00edo.
\nEl azul enarbola los m\u00e1stiles viajeros en su inmovilidad.
\nTodo es un tr\u00e1nsito.
\nPalabras m\u00edas ancladas al movimiento. \u00bfQui\u00e9n vio la flecha donde va?
\nLos animales desconocen la envidia, los hombres la sinceridad.
\nEs ya de d\u00eda y no sabemos el color de la levita de Dios.
\nCanta el esfuerzo. \u00bfA d\u00f3nde vamos?
\nF\u00e1bricas, laboratorios. \u00bfQu\u00e9 signific\u00e1is?
\nNadie te comprende. Hombre excelso, pies ligeros.<\/p>\n
\nim\u00e1n que tira de los nombres.
\nLas frases atan como el hierro y la tierra abruma los hombros de la Humanidad.
\nPocos se escapan de su prisi\u00f3n sin muros.
\nQue os libert\u00e9is canta la rana peluda entre la yerba fresca de roc\u00edo.
\nY el lago verde lleno de burbujas que se rompen bajo las estrellas
\nmuestra sus parajes rec\u00f3nditos de Capella y del Al Aaraaf
\n\u00bfm\u00e1s all\u00e1 o m\u00e1s ac\u00e1 del sistema de tres perpendiculares entre s\u00ed?
\nUn siglo perfumista se alborota.
\nPor todas partes hay peri\u00f3dicos embadurnados de cosm\u00e9tico.
\nLos teatros, las redacciones, los caf\u00e9s son peluquer\u00edas confortables con todos
\n[los adelantos modernos.<\/span>
\nPero nosotros hemos roto las amarras y se va el muelle y todo el puerto
\nhasta desaparecer detr\u00e1s de cada hora.<\/p>\n
\nFragmentos de dioses y ruinas.
\nBajo la vegetaci\u00f3n nueva a\u00fan es bello el viejo friso roto.
\nUn silencio pasa como el agua sobre el arco.
\nCristo el nazareno, inventor de los mendigos, agost\u00f3 los aljibes.
\nArquitectos reconstructores trasiegan moldes.
\nParlamentarios agridulces cogen rosas de espinas.
\nLa turbamulta rom\u00e1ntica se lamenta de pasiones que no sinti\u00f3 nunca.
\nDesequilibrados que muestran su miseria se quejan de todo y de s\u00ed mismos
\ncomo perros aull\u00e1ndole a la luna.
\nHoy las musas danzan vestidas de ciudades, de mares y campi\u00f1as.
\nApolo toma el tranv\u00eda para ir a la imprenta.
\nY desnudos nos ba\u00f1amos al sol que estalla bajo todos los meridianos.<\/p>\n
\naire, agua, tierra y fuego,
\nlos cantos que son claros, ligeros y di\u00e1fanos,
\nvivientes como mundos lanzados al azul,
\ncon algo de magia y de prodigio,
\ncual pompas de jab\u00f3n que no se rompen.<\/p>\n
\nlos que vendr\u00e1n un d\u00eda.<\/p>\n
\nse hace m\u00e1s puro, m\u00e1s \u00e1gil y sincero,
\ny el porvenir es siempre joven.<\/p>\n
\ny el arte el juego m\u00e1s sublime de los juegos.<\/p>\n
\nen las aguas m\u00e1s hondas y tranquilas,
\npero vuestra mirada ha de ser pura.<\/p>\n
\nel lodo de las aguas removidas.<\/p>\n
\ny es ella misma un orbe sutil y transparente.<\/p>\n
\nla azotea de mi casa de Sevilla
\nera el puente de un barco
\nUn barco que viajaba seg\u00fan iban cambiando
\nlos d\u00edas y el color de las tardes
\nY justamente debajo
\nhab\u00eda en el piso principal
\nun vetusto sal\u00f3n
\nque era la c\u00e1mara del barco
\nen la que demoraban unos graves se\u00f1ores
\nembutidos en trajes antiguos de Almirante
\nEran los retratos de mis antepasados\t\t<\/p>\n
\nla biblioteca de casa era la iglesia de un convento
\ny los esca\u00f1os del coro eran los estantes
\nY en medio hab\u00eda una vitrina
\ncon libros geneal\u00f3gicos abiertos sobre atriles
\nViejas cartas ejecutorias
\nminiadas en rico pergamino
\nque eran Antifonarios
\nen los que se cantaban los oficios de V\u00edsperas
\ncomo en la Catedral
\nY los rayos de sol que ca\u00edan de los altos ventanales
\neran \u00e1ngeles con l\u00e1mparas\t\t<\/p>\n
\nen todos los lugares donde me llevaban la primera vez
\nhab\u00eda cosas nuevas
\ndesconocidas para m\u00ed
\nY yo las recordaba sin embargo
\nCosas que me miraban fijamente
\nhabl\u00e1ndome a los ojos
\ncomo espejos
\ncon un lenguaje de cuentos
\nEspejos de historias sin palabras
\nque s\u00f3lo yo entend\u00eda
\nY esos espejos eran poemas
\nY los poemas
\nalgunos son los mismos que yo escrib\u00ed despu\u00e9s
\nY los otros
\nson los que no se escribir\u00e1n jam\u00e1s<\/p>\n