![\"Arlequ\u00edn,](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/04\/luisrosales.jpg\" "\\"Arlequ\u00edn,")
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El granadino Luis Rosales (1910-1992), destacado miembro de la generaci\u00f3n del 36, reivindica la intimidad como n\u00facleo de irradiaci\u00f3n del poema. El vers\u00edculo largo y fluido, de poderosa inventiva verbal, le sirve para encauzar una densa materia l\u00edrica: recuerdos personales, episodios narrativos, digresiones vitales, consideraciones hist\u00f3ricas\u2026<\/em><\/p>\n SOBRE EL OFICIO DE ESCRIBIR<\/strong><\/p>\n Estoy en mi despacho <\/p>\n Escribir es la cita que todos los veranos tengo conmigo mismo, Siempre empiezo a escribir sin saber c\u00f3mo empieza un poema; Cada vez que se escribe un poema tienes que hacerte un coraz\u00f3n distinto, Diario de una resurrecci\u00f3n<\/em>, 1979.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" El granadino Luis Rosales (1910-1992), destacado miembro de la generaci\u00f3n del 36, reivindica la intimidad como n\u00facleo de irradiaci\u00f3n del poema. El vers\u00edculo largo y fluido, de poderosa inventiva verbal, le sirve para encauzar una densa materia l\u00edrica: recuerdos personales, episodios narrativos, digresiones vitales, consideraciones hist\u00f3ricas\u2026 SOBRE EL OFICIO DE ESCRIBIR Estoy en mi despacho… <\/p>\n
\ny al mirar la ventana el cristal disciplina mis ojos;
\nun cristal es igual que un amor,
\ncuando miras tras \u00e9l todo se hace misterio.
\nDetr\u00e1s de la ventana est\u00e1 la sierra,
\nes el marco del cuadro,
\ny en su jurisdicci\u00f3n
\nlas distancias establecen sus l\u00edmites, pero el l\u00edmite est\u00e1 en ti mismo,
\npues lo interior y lo exterior son solamente aspectos de una misma frontera.
\nAunque este pensamiento no es muy original quisiera registrarlo:
\nel paisaje lo han hecho las distancias.
\nAl trav\u00e9s del cristal contemplo La Pe\u00f1ota
\n\u2013sus pinos pusil\u00e1nimes y salteados,
\nsu desamparo vegetal\u2013
\ny aqu\u00ed,
\njunto a la linde de la casa,
\nlas hojas de los robles son pesta\u00f1as en torno a un ojo que no ves,
\nsu vaiv\u00e9n me distrae y hace imposible el pueblo
\ncon sus tejados gateando durante todo el d\u00eda para quedarse en paz cuando
\n[llega la noche.<\/span>
\nHay una ordenaci\u00f3n en la cual las distancias m\u00e1s que alejar, sit\u00faan,
\npero en fin lo que importa es llegar,
\nllegar a no s\u00e9 d\u00f3nde,
\npero las hojas son tan fr\u00e1giles que no se sabe c\u00f3mo llegaron hasta el \u00e1rbol;
\nviven en su alumnado y el viento que las mueve las alegra,
\nme recuerdan mi infancia,
\naquellos ojos claros que ten\u00edan alumbrado de gas y me miraban arrop\u00e1ndome.
\nEl tiempo es como un foso;
\ndetr\u00e1s del tiempo est\u00e1n;
\nme gustar\u00eda saber en d\u00f3nde alumbran.
\nSobre el pretil de la ventana hay siempre un muerto bueno;
\nsalta a la comba con el aire,
\npero t\u00fa no te puedes morir,
\namiga m\u00eda,
\nno te puedes morir porque ya estamos siendo un mismo luto,
\ny estoy en mi despacho aprendiendo a escribir,
\nes lo de siempre,
\npara que no se desvanezca todo necesito escribirlo,
\ny aprender a vivir en la nueva frontera.<\/p>\n
\npero a esta cita siempre se llega anticipado,
\nlas palabras que escribo se desunen,
\nno es posible hilvanarlas y cada vez se alejan m\u00e1s,
\npero tengo que hacerlo,
\ntengo que estarlo haciendo hasta que su separaci\u00f3n se convierta en distancia.
\nTal vez para escribir hay que empezar por el principio,
\ny el principio es cambiar nuestra actitud vital,
\ncambiarla totalmente,
\nya lo sabes,
\nhay que enterrarse un poco para llegar a las ra\u00edces.
\nEsto es contravivir,
\ny a causa de ello para pensar en algo estoy fumando;
\nnecesito un prodigio,
\ny quiz\u00e1s el prodigio no es m\u00e1s que un empuj\u00f3n,
\nun empuj\u00f3n de sordo en la pared del mundo,
\nuna palabra imprecisable,
\ny en su realizaci\u00f3n tienes que distinguir entre lo ambiguo y lo impreciso,
\nno pueden confundirse,
\nla ambig\u00fcedad, ya lo sab\u00e9is, es el pulso corporal del poema,
\nla imprecisi\u00f3n es el infierno conocido.
\nHay una forma de distancia que es preciso encontrar para escribir,
\ny ahora,
\nmientras viene o no viene mi propio nacimiento,
\nme entretengo en mirar este desorden,
\neste desasimiento que ha poblado la mesa
\nde cosas serviciales que generalmente son las mismas:
\nel mucol\u00edtico llamado Mucorama y el co\u00f1ac vasodilatador,
\nlos l\u00e1pices,
\nlos libros,
\nlas carpetas donde se juntan mis palabras para hacer penitencia,
\ny all\u00ed, en la confluencia de las luces,
\nla cabeza de Luis Crist\u00f3bal,
\nmir\u00e1ndome hasta luego.<\/p>\n
\npienso mientras escribo,
\ndevan\u00e1ndome,
\npara cambiar de vida sobre el papel en blanco
\nigual que el renacuajo un d\u00eda de suerte se convierte en rana.
\nEsta es la evoluci\u00f3n,
\namiga m\u00eda,
\npero t\u00fa no te puedes morir,
\nno me gusta pensarlo
\nporque lo necesario es tan real como la vida misma,
\nse convierte en poder
\npara decirte ahora palabra por palabra:
\nmientras estemos juntos viviremos.
\nHas venido a mi lado
\n\u00aby apoyada en mi hombro eres mi ala derecha\u00bb.
\nCuando sienten tu roce las palabras que escribo,
\nlas palabras martirizadas por la separaci\u00f3n, buscan un orden nuevo,
\nuna vida interior que las re\u00fana
\ny el milagro sucede
\nporque la mesa de nogal se despeja de pronto habilit\u00e1ndose,
\ny entonces una mano baila sobre la mesa,
\nuna mano cortada,
\nuna mano cortada que se acerca hasta m\u00ed para decirme algo,
\ny me empieza a empujar con su mutilaci\u00f3n,
\nme empuja sin tocarme,
\nme aprieta contra el sue\u00f1o para hac\u00e9rmelo ver m\u00e1s claramente,
\npara hac\u00e9rmelo ver despedazado;
\ny poco a poco empiezo a obedecerla,
\ny me pongo a escribir,
\ny me pongo a escribir a borbotones,
\ncon ininterrumpida facilidad,
\npara marcar la linde que separa la vida en dos mitades,
\ny saber d\u00f3nde empieza el coraz\u00f3n.<\/p>\n
\nun coraz\u00f3n total,
\ncontinuo,
\ndescendiente,
\nquiz\u00e1s un poco extra\u00f1o,
\ntan extra\u00f1o que solamente sirve para nacer de nuevo.
\nEl dolor que se inventa nos inventa,
\ny ahora empieza a dolerme lo que escribo,
\nahora me est\u00e1 doliendo;
\nno se puede escribir con la mano cortada,
\ncon la mano de ayer,
\nno se puede escribir igual que un muerto que volviera a sangrar durante varias
\n[horas.<\/span>
\nTengo que hacerlo de otro modo,
\ncon la distancia justa,
\nbuscando una expresi\u00f3n cada vez m\u00e1s veraz,
\naprendiendo a escribir con el mu\u00f1\u00f3n,
\ndespacio, muy despacio,
\ndespac\u00edsimo,
\nsin saber por qu\u00e9 escribes para legar a quien las quiera,
\nno s\u00e9 d\u00f3nde,
\nestas palabras ateridas,
\nestas palabras dichas en una calle in\u00fatil que tal vez tiene a\u00fan alumbrado de
\n[gas.<\/span>
\nSi nadie las escucha,
\npaciencia y barajar, \u00e9ste es tu oficio.<\/p>\n