![\"Mujer](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/04\/sergiocorazzini.jpg\" "\\"Mujer")
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Sergio Corazzini, nacido en Roma en 1886, y muerto en esta misma ciudad a los 21 a\u00f1os, es uno de los m\u00e1ximos representantes del <\/em>crepuscularismo o decadentismo italiano.<\/em><\/p>\n AFLICCI\u00d3N DEL POBRE POETA SENTIMENTAL<\/strong><\/p>\n I<\/p>\n \u00bfPor qu\u00e9 me llamas poeta? II<\/p>\n Mis tristezas son pobres tristezas comunes. III<\/p>\n Quiero morir, simplemente, porque estoy cansado; IV<\/p>\n \u00a1Oh, no te maravilles de mi tristeza! V<\/p>\n Yo me comunico a diario, recibo el silencio como si fuese Jes\u00fas VI<\/p>\n Esta noche he dormido con las manos juntas. VII<\/p>\n Amo la vida sencilla de las cosas. VIII<\/p>\n \u00a1Oh, estoy verdaderamente enfermo! L\u00edrica<\/em>, 1908. Traducci\u00f3n de Antonio Colinas.<\/span><\/p>\n DESOLAZIONE DEL POVERO POETA SENTIMENTALE<\/span><\/strong><\/p>\n I<\/span><\/p>\n Perch\u00e9 tu mi dici: poeta? II<\/span><\/p>\n Le mie tristezze sono povere tristezze comuni. III<\/span><\/p>\n Io voglio morire, solamente, perch\u00e9 sono stanco; IV<\/span><\/p>\n Oh, non maravigliarti della mia tristezza! V<\/span><\/p>\n Io mi comunico del silenzio, cotidianamente, come di Ges\u00f9. VI<\/span><\/p>\n Questa notte ho dormito con le mani in croce. VII<\/span><\/p>\n Io amo la vita semplice delle cose. VIII<\/span><\/p>\n Oh, io sono, veramente malato! Liriche<\/em>, 1908.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Sergio Corazzini, nacido en Roma en 1886, y muerto en esta misma ciudad a los 21 a\u00f1os, es uno de los m\u00e1ximos representantes del crepuscularismo o decadentismo italiano. AFLICCI\u00d3N DEL POBRE POETA SENTIMENTAL I \u00bfPor qu\u00e9 me llamas poeta? Yo no soy un poeta. Yo no soy m\u00e1s que un peque\u00f1o ni\u00f1o que llora. Ves:… <\/p>\n
\nYo no soy un poeta.
\nYo no soy m\u00e1s que un peque\u00f1o ni\u00f1o que llora.
\nVes: no tengo ya m\u00e1s l\u00e1grimas para ofrecer al silencio.
\n\u00bfPor qu\u00e9 me llamas poeta?<\/p>\n
\nMis alegr\u00edas han sido sencillas,
\ntan sencillas que si yo te las confiara, te ruborizar\u00edan.
\nHoy pienso en morir.<\/p>\n
\nsolamente porque los grandes \u00e1ngeles
\nde las vidrieras de las catedrales
\nme hacen temblar de amor y de angustia;
\nsolamente porque yo ya soy
\nresignado como un pobre espejo melanc\u00f3lico.
\nVes que yo no soy un poeta:
\nsoy un ni\u00f1o triste que quiere morir.
\n<\/p>\n
\nY no me preguntes.
\nYo no sabr\u00eda decirte sino palabras tan vanas,
\nDios m\u00edo, tan vanas
\nque me vendr\u00edan ganas de llorar como si fuese a morir.
\nMis l\u00e1grimas parecer\u00edan
\ncomo un rosario de tristeza que se desgrana
\nante mi alma siete veces doliente,
\npero yo no ser\u00e9 un poeta.
\nSer\u00e9, simplemente, un ni\u00f1o dulce y pensativo
\nque se viese obligado a orar como quien canta o duerme.<\/p>\n
\ny los sacerdotes del silencio fuesen los rumores,
\nporque sin ellos yo no habr\u00eda buscado y encontrado a Dios.<\/p>\n
\nY me ha parecido que yo era un peque\u00f1o y dulce ni\u00f1o
\npor todos los humanos olvidado,
\npobre y tierna presa para el primero que llegue.
\nY desear\u00eda ser vendido,
\nser golpeado,
\nser obligado a ayunar
\npara ponerme a llorar completamente solo,
\ndesesperadamente triste,
\nen un rinc\u00f3n oscuro.<\/p>\n
\n\u00a1Cu\u00e1ntas pasiones vi deshojarse, poco a poco,
\ncon cada cosa que se alejaba!
\nPero t\u00fa no me comprendes y sonr\u00edes.
\nY piensas que estoy enfermo.<\/p>\n
\nY muero un poco cada d\u00eda.
\nVes: como las cosas.
\nNo soy, pues, un poeta:
\n\u00a1s\u00e9 que para ser llamado poeta es preciso
\nvivir otro tipo de vida!
\nYo no s\u00e9, Dios m\u00edo, sino morir.
\nAm\u00e9n.<\/p>\n
\nIo non sono un poeta.
\nIo non sono che un piccolo fanciullo che piange.
\nVedi: non ho che le lagrime da offrire al Silenzio.
\nPerch\u00e9 tu mi dici: poeta?<\/span><\/p>\n
\nLe mie gioie furono semplici,
\nsemplici cos\u00ec, che se io dovessi confessarle a te arrossirei.
\nOggi io penso a morire.<\/span><\/p>\n
\nsolamente perch\u00e9 i grandi angioli
\nsu le vetrate delle cattedrali
\nmi fanno tremare d\u2019amore e di angoscia;
\nsolamente perch\u00e9, io sono, oramai,
\nrassegnato come uno specchio,
\ncome un povero specchio melanconico.
\nVedi che io non sono un poeta:
\nsono un fanciullo triste che ha voglia di morire.<\/span><\/p>\n
\nE non domandarmi;
\nio non saprei dirti che parole cos\u00ec vane,
\nDio mio, cos\u00ec vane,
\nche mi verrebbe di piangere come se fossi per morire.
\nLe mie lagrime avrebbero l\u2019aria
\ndi sgranare un rosario di tristezza
\ndavanti alla mia anima sette volte dolente,
\nma io non sarei un poeta;
\nsarei, semplicemente, un dolce e pensoso fanciullo
\ncui avvenisse di pregare, cos\u00ec, come canta e come dorme.<\/span><\/p>\n
\nE i sacerdoti del silenzio sono i romori,
\npoi che senza di essi io non avrei cercato e trovato il Dio.<\/span><\/p>\n
\nMi sembr\u00f2 di essere un piccolo e dolce fanciullo
\ndimenticato da tutti gli umani,
\npovera tenera preda del primo venuto;
\ne desiderai di essere venduto,
\ndi essere battuto
\ndi essere costretto a digiunare
\nper potermi mettere a piangere tutto solo,
\ndisperatamente triste,
\nin un angolo oscuro.<\/span><\/p>\n
\nQuante passioni vidi sfogliarsi, a poco a poco,
\nper ogni cosa che se ne andava!
\nMa tu non mi comprendi e sorridi.
\nE pensi che io sia malato.<\/span><\/p>\n
\nE muoio, un poco, ogni giorno.
\nVedi: come le cose.
\nNon sono, dunque, un poeta:
\nio so che per esser detto: poeta, conviene
\nviver ben altra vita!
\n<\/span>Io non so, Dio mio, che morire.
\nAmen.<\/p>\n