![\"\"](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/04\/unamuno.jpg\")
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Miguel de Unamuno (Bilbao, 1864-Salamanca, 1936) pretendi\u00f3 adaptar el verso espa\u00f1ol a la meditaci\u00f3n filos\u00f3fica y metaf\u00edsica. Su poes\u00eda se caracteriza por la austeridad formal y la preferencia por las figuras de pensamiento.<\/em><\/p>\n CREDO PO\u00c9TICO<\/strong><\/p>\n Piensa el sentimiento, siente el pensamiento; Peso necesitan, en las alas peso, Lo pensado es, no lo dudes, lo sentido. No te cuides en exceso del ropaje, No el que un alma encarna en carne, ten presente, De las f\u00f3rmulas la broza es lo que hace Busca l\u00edneas de desnudo, que aunque trates Que tus cantos sean cantos esculpidos, Sujetemos en verdades del esp\u00edritu Poes\u00edas<\/em>, 1907.<\/p>\n Vientos abismales, Oye t\u00fa que lees esto \u00ab\u00c9l, aquella mazorca S\u00ed, lector solitario, que as\u00ed atiendes \u00a1Cuando yo ya no sea, T\u00fa, voz atada a tinta, \u00a1Y que vivas t\u00fa m\u00e1s que yo, mi canto! Me oyes t\u00fa, lector, yo no me oigo, \u00bfD\u00f3nde ir\u00e1s a pudrirte, canto m\u00edo? Poes\u00edas<\/em>, 1907.<\/p>\n POR DENTRO<\/strong><\/p>\n I<\/p>\n \u00bfEs que acaso conoces t\u00fa la angustia II<\/p>\n \u00a1Oh, no poder dar luz a las tinieblas, Poes\u00edas<\/em>, 1917.<\/p>\n EL VERBO FUE EN EL PRINCIPIO\u2026<\/strong><\/p>\n El Verbo fue en el principio Cancionero. Diario po\u00e9tico<\/em>, 1928-36.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Miguel de Unamuno (Bilbao, 1864-Salamanca, 1936) pretendi\u00f3 adaptar el verso espa\u00f1ol a la meditaci\u00f3n filos\u00f3fica y metaf\u00edsica. Su poes\u00eda se caracteriza por la austeridad formal y la preferencia por las figuras de pensamiento. CREDO PO\u00c9TICO Piensa el sentimiento, siente el pensamiento; que tus cantos tengan nidos en la tierra, y que cuando en vuelo a… <\/p>\n
\nque tus cantos tengan nidos en la tierra,
\ny que cuando en vuelo a los cielos suban
\ntras las nubes no se pierdan.<\/p>\n
\nla columna de humo se disipa entera,
\nalgo que no es m\u00fasica es la poes\u00eda,
\nla pesada s\u00f3lo queda.<\/p>\n
\n\u00bfSentimiento puro? Quien en ello crea,
\nde la fuente del sentir nunca ha llegado
\na la vida y honda vena.<\/p>\n
\nde escultor, no de sastre es tu tarea,
\nno te olvides de que nunca m\u00e1s hermosa
\nque desnuda est\u00e1 la idea.<\/p>\n
\nno el que forma da a la idea es el poeta
\nsino que es el que alma encuentra tras la carne,
\ntras la forma encuentra idea.<\/p>\n
\nque nos vele la verdad, torpe, la ciencia;
\nla desnudas con tus manos y tus ojos
\ngozar\u00e1n de su belleza.<\/p>\n
\nde envolvernos en lo vago de la niebla,
\naun la niebla tiene l\u00edneas y se esculpe;
\nten, pues, ojo, no las pierdas.<\/p>\n
\nancla en tierra mientras tanto que se elevan,
\nel lenguaje es ante todo pensamiento,
\ny es pensada su belleza.<\/p>\n
\nlas entra\u00f1as de las formas pasajeras,
\nque la Idea reine en todo soberana;
\nesculpamos, pues, la niebla.<\/p>\n
\nPARA DESPU\u00c9S DE MI MUERTE<\/strong><\/p>\n
\ntormentas de lo eterno han sacudido
\nde mi alma el poso,
\ny su haz se enturbi\u00f3 con la tristeza.
\ndel sedimento.
\nTurbias van mis ideas,
\nmi conciencia enlojada,
\nempa\u00f1ado el cristal en que desfilan
\nde la vida las formas,
\ny todo triste,
\nporque esas heces lo entristecen todo.<\/p>\n
\ndespu\u00e9s de estar yo en tierra,
\ncuando yo que lo he escrito
\nno puedo ya al espejo contemplarme;
\n\u00a1oye y medita!
\nMedita, es decir: \u00a1sue\u00f1a!<\/p>\n
\nde ideas, sentimientos, emociones,
\nsensaciones, deseos, repugnancias,
\nvoces y gestos,
\ninstintos, raciocinios,
\nesperanzas, recuerdos,
\ny goces y dolores,
\n\u00e9l, que se dijo yo, sombra de vida,
\nlanz\u00f3 al tiempo esta queja
\ny hoy no la oye;
\n\u00a1es m\u00eda ya, no suya!\u00bb<\/p>\n
\nla voz de un muerto,
\ntuyas ser\u00e1n estas palabras m\u00edas
\nque sonar\u00e1n acaso
\ndesde otra boca,
\nsobre mi polvo
\nsin que las oiga yo que soy su fuente.<\/p>\n
\nser\u00e1s t\u00fa, canto m\u00edo!<\/p>\n
\naire encarnado en tierra,
\ndoble milagro,
\nportento sin igual de la palabra,
\nportento de la letra,
\n\u00a1t\u00fa nos abrumas!<\/p>\n
\nOh, mis obras, mis obras,
\nhijas del alma,
\n\u00bfpor qu\u00e9 no hab\u00e9is de darme vuestra vida?,
\n\u00bfpor qu\u00e9 a vuestros pechos
\nperpetuidad no ha de beber mi boca?
\n\u00a1Acaso reson\u00e9is, dulces palabras,
\nen el aire en que floten
\nen polvo estos o\u00eddos,
\nque ahora est\u00e1n midi\u00e9ndoos el paso!
\n\u00a1Oh, tremendo misterio!
\nEn el mar larga estela reluciente
\nde un buque sumergido;
\n\u00a1huellas de un muerto!
\n\u00a1Oye la voz que sale de la tumba
\ny te dice al o\u00eddo
\neste secreto:
\nyo ya no soy, hermano!
\nVuelve otra vez, repite:
\n\u00a1yo ya no soy hermano!
\nYo ya no soy; mi canto sobrev\u00edveme
\ny lleva sobre el mundo
\nla sombra de mi sombra,
\n\u00a1mi triste nada!<\/p>\n
\ny esta verdad trivial, y que por serlo
\nla dejamos caer como la lluvia,
\nes lluvia de tristeza,
\nes gota del oc\u00e9ano
\nde la amargura.<\/p>\n
\n\u00bfen qu\u00e9 rinc\u00f3n oculto
\ndar\u00e1s tu \u00faltimo aliento?
\n\u00a1T\u00fa tambi\u00e9n morir\u00e1s, morir\u00e1 todo,
\ny en silencio infinito
\ndormir\u00e1 para siempre la esperanza!<\/p>\n
\nde sentir tu regazo
\nsacudido de un ser que desconoces
\ny sin poder librarlo?
\n\u00bfHa sentido tu esp\u00edritu en congoja
\nlos apuros de un parto
\nque no da a luz y queda entre dolores
\ncomo un esfuerzo vano?
\n\u00bfSabes lo que es sentir tus pensamientos
\nagitarse en la sombra, por debajo,
\ny no verles los ojos
\nni de su voz sentir el dulce llanto?
\n\u00a1Tener dentro del alma hijos que viven
\natormentados,
\nque te piden la luz y t\u00fa no logras
\ndarles descanso!
\nAlgo grande se agita en mis entra\u00f1as,
\nalgo que es soberano,
\nalgo que vive
\ncon un vivir oscuro y abism\u00e1tico.
\nY \u00bfno ser\u00e1 mejor que all\u00ed lo deje
\nsin al mundo sacarlo,
\ny que viva su vida de tinieblas
\nen herm\u00e9tico arcano,
\nsin cobrar voz ni forma,
\nsin tener que encarnar en cuerpo extra\u00f1o?
\nPues extra\u00f1o a toda alma es todo cuerpo;
\ntodo pensar callado,
\nas\u00ed que toma voz y habla a los hombres
\ndel mundo en el teatro,
\npierde la oscuridad en que guardaba
\ntodo el celeste encanto
\nde su virtud fluida,
\ny es cual duro guijarro,
\nen vez de ser esencia vaporosa
\nque del Sol a los rayos
\nse ha de ba\u00f1ar un d\u00eda cuando vuelva
\nal seno del oc\u00e9ano
\nde que surgi\u00f3, perdida nubecilla,
\nque el viento de rechazo
\nme trajo al alma,
\ndonde le doy amparo.<\/p>\n
\nvoz al silencio,
\nque mi dolor cantara
\nel salmo del misterio!
\n\u00a1Oh, no poder decir lo que se muere
\nen sagrado secreto,
\nantes de haber nacido,
\nen el sepulcro-cuna de lo eterno!
\n\u00bfD\u00f3nde est\u00e1 vuestro aroma de ambros\u00eda,
\n\u00a1oh, flores del invierno!,
\nque antes de abrir al Sol vuestras corolas
\n\u2014\u00a1dulce consuelo!\u2014
\nvolvisteis a los campos
\na que la Muerte ba\u00f1a con su riego?
\n\u00a1Cantar lo que no cabe
\nni en palabras ni en tonos es mi empe\u00f1o,
\ny decirte, mi amor, aqu\u00ed, al o\u00eddo,
\nmi coraz\u00f3n entero,
\ncon su ritmo, sin m\u00fasica, ni letra,
\ncon todo su silencio!
\nTerrible es la palabra
\ny su poder, poder de mal ag\u00fcero.
\nMuere en ella la idea cuando nace,
\nenterrada en su cuerpo,
\ncomo muere al dar fruto
\ndel todo nuestro anhelo.
\nQue al tocarte mi fiebre en ti despierte
\nla fiebre de tu seno,
\ny se fundan as\u00ed nuestros ardores
\nen un mismo deseo.
\nCalla, mi amor, cierra tu boca fresca,
\nque as\u00ed te quiero;
\ndonde dej\u00f3 su huella la palabra
\nno anida bien el beso.
\nCalla, que hay otro mundo
\npor dentro del que vemos,
\nun mundo en el que tejen las tinieblas
\ny es todo cielo.<\/p>\n
\nque la hermosura fabrica;
\ntodo en \u00e9l se justifica
\nhasta el ripio.<\/p>\n