PARA UN ESTETA
\n<\/strong>
\nT\u00fa que hueles la flor de la bella palabra
\nacaso no comprendes las m\u00edas sin aroma.
\nT\u00fa que buscas el agua que corre transparente
\nno has de beber mis aguas rojas.<\/p>\nT\u00fa que sigues el vuelo de la belleza, acaso
\nnunca jam\u00e1s pensaste c\u00f3mo la muerte ronda
\nni c\u00f3mo vida y muerte \u2013agua y fuego\u2013 hermanadas
\nvan socavando nuestra roca.<\/p>\n
Perfecci\u00f3n de la vida que nos talla y dispone
\npara la perfecci\u00f3n de la muerte remota.
\nY lo dem\u00e1s, palabras, palabras y palabras,
\n\u00a1ay, palabras maravillosas!<\/p>\n
T\u00fa que bebes el vino en la copa de plata
\nno sabes el camino de la fuente que brota
\nen la piedra. No sacias tu sed en su agua pura
\ncon tus dos manos como copa.<\/p>\n
Lo has olvidado todo porque lo sabes todo.
\nTe crees due\u00f1o, no hermano menor de cuanto nombras.
\nY olvidas las ra\u00edces (\u00abMi Obra\u00bb, dices), olvidas
\nque vida y muerte son tu obra.<\/p>\n
No has venido a la tierra a poner diques y orden
\nen el maravilloso desorden de las cosas.
\nHas venido a nombrarlas, a comulgar con ellas
\nsin alzar vallas a su gloria.<\/p>\n
Nada te pertenece. Todo es afluente, arroyo.
\nSus aguas en tu cauce temporal desembocan.
\nY hechos un solo r\u00edo os vert\u00e9is en el mar
\n\u00abque es el morir\u00bb dicen las coplas.<\/p>\n
No has venido a poner orden, dique. Has venido
\na hacer mole la muela con tu agua transitoria.
\nTu fin no est\u00e1 en ti mismo (\u00abMi Obra\u00bb, dices), olvidas
\nque vida y muerte son tu obra.<\/p>\n
Y que el cantar que hoy cantas ser\u00e1 apagado un d\u00eda
\npor la m\u00fasica de otras olas.<\/p>\n
Quinta del 42<\/em>, 1952.<\/p>\n<\/p>\n
EL LIBRO<\/strong><\/p>\nIr\u00e1s naciendo poco
\na poco, cada d\u00eda.
\nComo todas las cosas
\nque hablan hondo, ser\u00e1
\ntu palabra sencilla.<\/p>\n
A veces no sabr\u00e1n
\nqu\u00e9 dices. No te pidan
\nluz. Mejor en la sombra
\namor se comunica.<\/p>\n
As\u00ed, incansablemente,
\nhila que te hila.<\/p>\n
Quinta del 42<\/em>, 1952.<\/p>\nEPITAFIO PARA LA TUMBA DE UN POETA<\/strong><\/p>\nToqu\u00e9 la creaci\u00f3n con mi frente.
\nSent\u00ed la creaci\u00f3n en mi alma.<\/p>\n
Las olas me llamaron a lo hondo.
\nY luego se cerraron las aguas.<\/p>\n
Quinta del 42<\/em>, 1952.<\/p>\nTEOR\u00cdA
\n<\/strong>
\nUn instante vac\u00edo
\nde acci\u00f3n puede poblarse solamente
\nde nostalgia o de vino.
\nHay qui\u00e9n lo llena de palabras vivas,
\nde poes\u00eda (acci\u00f3n
\nde espectros, vino con remordimientos).<\/p>\nCuando la vida se detiene,
\nse escribe lo pasado o lo imposible
\npara que los dem\u00e1s vivan aquello
\nque ya vivi\u00f3 (o que no vivi\u00f3) el poeta.
\n\u00c9l no puede dar vino,
\nnostalgia a los dem\u00e1s: s\u00f3lo palabras.
\nSi les pudiese dar acci\u00f3n\u2026<\/p>\n
La poes\u00eda es como el viento,
\no como el fuego, o como el mar.
\nHace vibrar \u00e1rboles, ropas,
\nabrasa espigas, hojas secas,
\nacuna en su oleaje los objetos
\nque duermen en la playa.
\nLa poes\u00eda es como el viento,
\no como el fuego, o como el mar:
\nda apariencia de vida
\na lo inm\u00f3vil, a lo paralizado.
\nY el le\u00f1o que arde,
\nlas conchas que las olas traen o llevan,
\nel papel que arrebata el viento,
\ndestellan una vida moment\u00e1nea
\nentre dos inmovilidades.<\/p>\n
Pero los que est\u00e1n vivos,
\nlos henchidos de acci\u00f3n,
\nlos palpitantes de nostalgia o vino,
\nesos\u2026 felices, bienaventurados,
\nporque no necesitan las palabras,
\ncomo el caballo corre, aunque no sople el viento,
\ny vuela la gaviota, aunque est\u00e9 seco el mar,
\ny el hambre llora, y canta,
\nproyecta y edifica, aun sin el fuego.<\/p>\n
Libro de las alucinaciones, <\/em>1964.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"Jos\u00e9 Hierro (Madrid, 1922-2002) se\u00f1al\u00f3 en su poes\u00eda dos caminos: el reportaje y la alucinaci\u00f3n. El primero \u00abtrata, de una manera directa, narrativa, un tema\u00bb. En el segundo \u00abse habla vagamente de emociones\u00bb y \u00abtodo aparece como envuelto en niebla\u00bb. PARA UN ESTETA T\u00fa que hueles la flor de la bella palabra acaso no comprendes… <\/p>\n
Leer m\u00e1s<\/i><\/a><\/div>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_exactmetrics_skip_tracking":false,"_exactmetrics_sitenote_active":false,"_exactmetrics_sitenote_note":"","_exactmetrics_sitenote_category":0,"footnotes":""},"categories":[1,28],"tags":[29,146,147,15],"class_list":["post-2458","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-uncategorized","category-posguerra","tag-poesia-social","tag-premio-cervantes","tag-premio-reina-sofia","tag-xx"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/2458","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=2458"}],"version-history":[{"count":9,"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/2458\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":6128,"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/2458\/revisions\/6128"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=2458"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=2458"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=2458"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}
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