![\"Bodeg\u00f3n,](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/04\/Bodeg\u00f3n-de-Diego-Jes\u00fas-Jim\u00e9nez.jpg\" "\\"Bodeg\u00f3n,")
<\/p>\n<\/p>\n
Diego Jes\u00fas Jim\u00e9nez (Madrid, 1942-2009) concibe la poes\u00eda como una investigaci\u00f3n en el misterio, que, sin embargo, \u201cal intentar penetrarlo se difumina\u201d: el poema nace de la emoci\u00f3n y, por lo tanto, es de origen irracional e inconsciente; la poes\u00eda, como en Mallarm\u00e9, es un arte de la sugerencia, la sugesti\u00f3n.<\/em><\/p>\n CONCEPCI\u00d3N DEL POEMA<\/strong><\/p>\n I<\/span><\/p>\n Las palabras, como los m\u00e1s bellos cuerpos desnudos<\/span> II<\/span><\/p>\n El poema busca la realidad<\/span> III<\/span><\/p>\n Ni posesi\u00f3n ni ocio<\/span> IV<\/span><\/p>\n Acaso este poema me devuelva, mordidas, sus flaquezas,<\/span> Bajorrelieve<\/em>, 1990.<\/p>\n PO\u00c9TICA<\/strong><\/p>\n I<\/span><\/p>\n Las gotas de roc\u00edo<\/span> Las ma\u00f1anas nevadas congelan con su m\u00fasica el viento del invierno. II<\/span><\/p>\n La niebla que contemplas en los ojos del corzo<\/span> Hallar\u00e1s junto al valle de tu cansado reino<\/span> III<\/span><\/p>\n Y le llamas poema<\/span> IV<\/span><\/p>\n Entornar la mirada<\/span> Itinerario para n\u00e1ufragos<\/em>, 1997.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Diego Jes\u00fas Jim\u00e9nez (Madrid, 1942-2009) concibe la poes\u00eda como una investigaci\u00f3n en el misterio, que, sin embargo, \u201cal intentar penetrarlo se difumina\u201d: el poema nace de la emoci\u00f3n y, por lo tanto, es de origen irracional e inconsciente; la poes\u00eda, como en Mallarm\u00e9, es un arte de la sugerencia, la sugesti\u00f3n. CONCEPCI\u00d3N DEL POEMA I… <\/p>\n
\nrodeados de flores y de muerte, huyen despavoridas de sus santuarios, de sus
\n[inciertos<\/span>
\nmausoleos de agua,
\ncomo si el sue\u00f1o hubiera descubierto
\nque no son sino objetivaciones disfrazadas
\nde un dios ef\u00edmero y radiante a cuya sombra
\nyace olvidada su propia falsedad.
\nEl pasado es un sue\u00f1o y las palabras
\na las que invoco ahora, noches de incertidumbre y llanto, d\u00edas
\ndespose\u00eddos del placer de su m\u00e1s alta m\u00fasica. Llenas de hero\u00edsmo y vileza
\nbuscan en las tinieblas luz, la suficiente claridad
\nen su reino sombr\u00edo donde, no obstante, la ceremonia de la confusi\u00f3n
\ndeber\u00e1 resultar imprevisible. Tr\u00e1tase, pues, ante todo, de un para\u00edso
\nlleno de una agradable imaginer\u00eda y, a veces, hasta de la m\u00e1s bella precisi\u00f3n.
\nHe ah\u00ed que la vileza misma de la palabra
\ncomo medio convencional de dar nombre y destino \u2013nunca origen\u2013,
\nsea su propia salvaci\u00f3n; su \u00fanica gloria.
\nUn dios falso en su altar es la palabra
\nde la que, sin embargo, el creador no puede \u2013debido a la emoci\u00f3n que en su
\n[reino respira\u2013<\/span>
\ndesvelar el misterio de su mundo. Tan s\u00f3lo, le ha sido concedida la dura y bella
\n[posibilidad de captarlo y mostrarlo: la dif\u00edcil belleza<\/span>
\nde aprehender el disfraz con el que las palabras viven.
\nA \u00e9stas, aparentemente l\u00f3gicas limitaciones, a\u00f1\u00e1danse las serenas
\npalabras de W\u00f6lffin: \u00abNo todo es posible en cualquier \u00e9poca\u00bb.
\nAs\u00ed la libertad se hallar\u00e1 limitada por la Historia.
\nGiotto es la imagen del capitalismo florentino:
\n\u00abel estudio del hombre se convierte en el m\u00e1ximo centro de inter\u00e9s\u00bb: Masaccio.
\n\u00bfNo form\u00f3 el m\u00e1rmol el pensamiento de los griegos?
\nBajo el cuerpo desnudo de<\/span>
\n[la noche<\/span>
\nuna mano piadosa, una lejana voz despose\u00edda
\nde su brillante y prestigioso trono
\nenciende las figuras inm\u00f3viles del s\u00e9quito, ensilla los caballos, ordena a sus
\n[esclavos y a sus siervos<\/span>
\nque recorran el bosque en el que las palabras arden. El halc\u00f3n en el hombro
\ny en jaur\u00eda los ciervos. Bajo la nieve de las escalinatas, rodeadas de rosas y
\n[jazmines, se desvanecen<\/span>
\nlas palabras ardiendo.
\nVeo en el bajorrelieve, junto a la entrada de palacio,<\/span>
\nunas im\u00e1genes que suceden a otras, cuerpos de piedra consumi\u00e9ndose, viejas
\n[palabras<\/span>
\ncomo flores o gestos que hoy son dichas, buscadas,
\nllenas de realidad y sumisi\u00f3n. Los vocablos galopan como potros el bosque;
\nsu destino es misterio; su resplandor o su silencio
\nel sue\u00f1o de un dios falso herido por las sombras.
\nMi vida, una palabra, una <\/span>
\n[palabra s\u00f3lo<\/span>
\nverdadera y tenaz, enredada a la muerte.
\n<\/p>\n
\npor vagos, aunque sugestivos procedimientos literarios que
\nno son sino la sorprendente
\ny no menos parad\u00f3jica experiencia del hombre: el simple itinerario de su
\n[aniquilamiento.<\/span>
\nVarios signos de relativa eficacia, tensan<\/span>
\n[la palabra y la oscurecen, la dejan<\/span>
\n[suspendida como si se tratara<\/span>
\nde una figura de gui\u00f1ol.
\nRepetici\u00f3n de f\u00f3rmulas, acumulaci\u00f3n de im\u00e1genes<\/span>
\nsobre cuyos hombros viene
\na posarse la Historia. La oscuridad es instintiva, y es de su sue\u00f1o del que nace
\nla realidad: he aqu\u00ed el Barroco; infinidad de cuerpos que, tras el cristal de la
\n[memoria, permiten vagamente<\/span>
\nque contemplemos nuestra imagen.
\nAs\u00ed el poema es nuestra liberaci\u00f3n
\nsiempre que del enfrentamiento entre el objeto y el lenguaje
\nqueden aniquilados los fantasmas
\ncuyos ojos desnudos incendian la palabra, iluminan su voz
\ncomo si fuera un bosque en el que, detr\u00e1s de su espesura,
\nse perpetuara siempre el mismo crimen.
\nEs as\u00ed que el poema<\/span>
\nnace del odio; del amor como odio; del odio mismo como forma de amar.
\nNo es <\/span>
\n[un espejo, pues; ni es detr\u00e1s de ese espejo<\/span>
\ndonde nos abrazamos a la luz o a la nada. Es falsa esta manera
\nde anunciar nuestra ruina. La m\u00fasica
\nde una forma desnuda, yace tras el cristal, y es necesario, para podernos
\n[contemplar en ella<\/span>
\nno s\u00f3lo su existencia sino que, al mismo tiempo, nuestra mirada y el cristal del
\n[que hablamos,<\/span>
\nconstruyan ese espejo.
\n\u00bfC\u00f3mo, si no,
\nacabar derrotado, ahora, tras la terminaci\u00f3n de este poema?<\/p>\n
\nhacen que la vida sea digna
\nde ser vivida.
\nNo son conceptos de prestigio,<\/span>
\nen su m\u00e1s honda y fr\u00eda concepci\u00f3n medieval,
\nlos inseguros planteamientos que, ahora, podr\u00edan incidir
\nen la composici\u00f3n de este poema. Sin embargo, seg\u00fan los humillantes
\ny honorables rasgos de la Antig\u00fcedad, el poeta es excelso
\nint\u00e9rprete de mitos, es profeta y vidente, su trabajo es misterio
\ny su palabra, impersonal y l\u00facida, es adivinaci\u00f3n
\ny m\u00e1gica locura.
\nNo basta<\/span>
\ncon nombrar a la rosa. Deben ser ofrecidos sus p\u00e9talos de forma
\nque el vocablo y las letras que lo componen ardan bajo la ira
\nde un diminuto dios que olfatea su muerte.
\nDibujar en el agua una flor; descomponerla luego
\narrojando una piedra, u otra flor, al estanque donde vivi\u00f3 su imagen.
\nDestruir y crear. He aqu\u00ed<\/span>
\n[dos palabras, dos<\/span>
\n[bellos gestos que<\/span>
\nnos producen placer. \u00bfNo surge el arte
\nde las m\u00e1s dolorosas y turbias experiencias
\nde la raz\u00f3n? Construir un paisaje
\ncon las ruinas de otro, y con la sombra de un vocablo
\niluminar la vida.
\nHe atravesado as\u00ed<\/span>
\nel santuario en el que las palabras son destino
\ny origen, tiempo sobre el que razas primitivas
\ntranscribieron su historia. Signos, trazos helados, cuyo llanto es eterno.
\nFr\u00edos<\/span>
\nrestos ornamentales, inseguro silencio,
\nvoces conscientes de su finalidad, cuyo rumor es canto.
\nLejos de la funci\u00f3n<\/span> [m\u00e1gica<\/span>
\ncon que la imagen fuera concebida al principio,
\nnos entristecen hoy sus lejanos colores porque, en ning\u00fan momento, las fr\u00edas
\n[huellas<\/span>
\nde la belleza como especulaci\u00f3n
\nes lo que contemplamos. Un bello juego
\nque la mano del hombre convirti\u00f3 en magia m\u00e1s tarde. S\u00f3lo as\u00ed pudo el arte
\nposeer una forma: f\u00e9retro o jard\u00edn donde reposa
\nsu ef\u00edmero esplendor. Palabras dibujadas
\ncomo peque\u00f1os dioses, como halcones heridos, como sue\u00f1os
\nque la luz del oto\u00f1o aniquilara. Formas
\nque no fueron pensadas como ornamentaci\u00f3n y, sin embargo, mediante joyas y
\n[amenazas<\/span>
\n\u2013Miguel \u00c1ngel, Rafael\u2026 \u2013, crearon en la b\u00f3veda
\nuna lejana historia
\nherida de belleza. Belleza herida por la belleza misma.
\nLas flores, cuyo s\u00e9quito<\/span>
\nnos repite su imagen infinita, lloran sobre la alfombra
\ny el tapiz de palacio: su presencia es el arte.<\/p>\n
\ny no sea lo sutil que debiera
\nni tan astuto como indican
\nlos m\u00e1s l\u00facidos manuales sobre el comportamiento
\nde la expresi\u00f3n. En la fina moldura
\nque los vocablos tienen para unirse con otros, h\u00e1llase disfrazada
\nla verdad del poema.
\nUna ca\u00f3tica enumeraci\u00f3n de palabras mortuorias
\nofrecen el aroma
\nque en la muerte se ignora.
\nDe ah\u00ed que<\/span>
\ntanto la muerte como la belleza, sean conceptos
\namablemente desprestigiados por su inexactitud.
\nLa magia<\/span>
\nno envilece a las cosas: las consagra
\nen su altar misterioso
\ndonde el tiempo no existe.<\/span><\/p>\n
\nca\u00edan por los p\u00e9talos de la flor del acanto; con ellas resbalaba
\nla imagen de los cielos. Penetrar el palacio
\ncerrado de las cosas; contemplarnos a solas
\nen sus rotos espejos; seguir con la mirada el curso de los astros
\nen el fondo, infinito, de las aguas de un r\u00edo.
\nVivir el movimiento que habita las palabras,<\/span>
\nconocer la apariencia, amar la soledad
\nde los frutos ca\u00eddos y que, ahora,
\ncon la luz de la tarde
\ndesvelan el pasado en las ruinas del tiempo.<\/p>\n
\nLas gotas de roc\u00edo<\/span>
\nhumedecen la hierba del jard\u00edn. Oyes a tu memoria
\nlas cosas, entregarte palabras encendidas
\nque la muerte construye. Nunca edificar\u00e1s
\nun poema con ellas.
\nS\u00f3lo esperas, vencido,<\/span>
\na que la noche incendie los helados colores de la tarde
\ncon sus llamas de sombra.<\/p>\n
\nque acaba de morir; la sangre de la ortiga
\nque habita los aromas que descienden del monte; la imagen de la alondra,
\nsu trino, blanco y seco, reflejado en la nieve que enciende tu recuerdo;
\nla fragancia del prado dibujada sin l\u00edmite.
\nHas de mezclarlo todo, de tal forma<\/span>
\nque cuando el gallo de la amanecida cante
\nmacere con su grito incendiado de luces
\ntal locura de amor.<\/p>\n
\nlos m\u00e1s frondosos bosques: descabalga y penetra su castillo de sombras.
\nJunto al foso en que crece el clamor del enebro
\nse empa\u00f1a la mirada que presienten tus ojos
\ny jam\u00e1s han de ver.
\nDebes cortar los p\u00e9talos, no de la flor<\/span>
\nsino de su reflejo, al rubor de la orqu\u00eddea que habita los arroyos
\ny obtener la fragancia de la flor de la escarcha
\nque sue\u00f1a en el silencio rec\u00f3ndito del bosque.
\nHas llegado al lugar<\/span>
\ndonde crecen las flores, mas la flor invisible que en la brisa germina
\nhuir\u00e1 con tu presencia.
\nDebes, con todo, construir un altar y encender su perfume; pues su luz es la
\n[\u00fanica<\/span>
\nque har\u00e1 hervir las im\u00e1genes que componen el s\u00e9quito
\ndel filtro que te ofrezco.
\nDa a respirar sus brumas. M\u00e1s no sufras si adviertes<\/span>
\nque has perdido tu vida; que has cortado
\ndel recinto de sombras que te habitan \u2013sin obtener amor\u2013
\nsus flores m\u00e1s hermosas. Piensa
\nque los sue\u00f1os no ofrecen
\nmayor utilidad a su belleza ef\u00edmera.<\/p>\n
\nal placer de la mente de obtener de las cosas
\nun lenguaje preciso que destruya,
\ncon el fermento de sus signos, las leyes
\nque edifica la muerte.
\nMas al dar forma a tu esp\u00edritu, le ofreces
\nuna mayor zozobra a tu existencia.
\nY le llamas poema<\/span>
\na cuanto, sin pasi\u00f3n, representa el deseo
\nsobre los l\u00edmites de la incertidumbre.<\/p>\n
\nhasta ver lo impensable, es crear.<\/p>\n