![\"Tuya](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/04\/efrainbarquero.jpg\" "\\"Tuya")
<\/p>\n<\/p>\n
El primer libro de Efra\u00edn Barquero (Chile, 1931) lleva como t\u00edtulo <\/em>La piedra del pueblo (1954). En el pr\u00f3logo, escrito por Neruda, Barquero es calificado de \u201cpoeta de clase, popular, campestre y campesino\u201d. Ante la degradaci\u00f3n de la condici\u00f3n humana, el poeta defiende la necesidad del reencuentro del hombre con la naturaleza.<\/em><\/p>\n ARTE PO\u00c9TICA<\/strong><\/p>\n Estoy lleno de s\u00edmbolos de carne y hueso, Mi poes\u00eda nace de una dura jornada, Mi voz no est\u00e1 suavizada por alfombras M\u00e1s bien es la exclamaci\u00f3n ofendida Yo no escribo con drogas ni con plumas de cisne, En realidad mis palabras casi nunca sonr\u00eden, La piedra del pueblo<\/em>, 1954.<\/p>\n MIMBRE Y POES\u00cdA<\/strong><\/p>\n Mimbrero, sent\u00e9monos aqu\u00ed en la calle, T\u00fa armar\u00e1s el canasto que la lavandera Mimbrero, hermano m\u00edo, qu\u00e9 es bello nuestro oficio La piedra del pueblo<\/em>, 1954.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" El primer libro de Efra\u00edn Barquero (Chile, 1931) lleva como t\u00edtulo La piedra del pueblo (1954). En el pr\u00f3logo, escrito por Neruda, Barquero es calificado de \u201cpoeta de clase, popular, campestre y campesino\u201d. Ante la degradaci\u00f3n de la condici\u00f3n humana, el poeta defiende la necesidad del reencuentro del hombre con la naturaleza. ARTE PO\u00c9TICA Estoy… <\/p>\n
\ny mi canto es una f\u00e1brica terrestre
\ndonde los versos padecen y se afanan
\ncon la misma intensidad que los hombres.<\/p>\n
\ny es un producto conmovido del tiempo
\nque conoce el sinsabor de los pobres
\nsometidos por una vida injusta.<\/p>\n
\nni tiene la prosodia almidonada
\nni anda con el acento a la \u00faltima moda.<\/p>\n
\nque se traga en un sollozo las \u00faltimas letras.
\nM\u00e1s bien es una construcci\u00f3n de madera
\ngolpeada con resoplidos y martillos.
\nM\u00e1s bien es la cacofon\u00eda molesta
\nde un t\u00edsico ahogado en sangre machacada.<\/p>\n
\nni resbal\u00e1ndome por pisos encerados:
\ncasi siempre me dejo llevar a empellones
\npor la inspiraci\u00f3n rechazada de un mitin.
\nMuchas veces es un obrero accidentado
\nel que me hace pensar desordenadamente
\nen lo esencial de la vida y de la muerte,
\nmientras corro a su lado con mis p\u00e1ginas
\nen blanco para estancar su sangre.<\/p>\n
\ncasi siempre andan apuradas,
\ny no siempre huelen bien:
\npero mirad mi barrio lleno de estatuas de martirio,
\nescuchad lo que le confiesa el trabajador a su esposa,
\npreguntad de qu\u00e9 se alimenta el estudiante pobre,
\nentrad en una mina o en cualquier parte
\ndonde el hombre domine la materia,
\ny sabr\u00e9is que no es su camisa la sucia
\nsino que son sus pulmones desgarrados,
\nlos que ya no podr\u00e1n lavarse
\nni con todo el oro del mundo.<\/p>\n
\ny armemos con tus hilos blancos y con mis hilos azules
\nlos esenciales artefactos de uso diario:
\nla paz, la mesa, la poes\u00eda, la cuna,
\nel canasto para el pan, la voz para el amor.
\nArmemos juntos las cosas m\u00e1s esenciales y m\u00e1s simples,
\nm\u00e1s hermosas y \u00fatiles, m\u00e1s verdaderas y econ\u00f3micas,
\npara que cualquiera que pase nos comprenda y nos lleve.
\nNos ame, y se pueda servir de nosotros. Nos necesite,
\ny podamos alegrarlo sin ninguna condici\u00f3n.<\/p>\n
\nnecesita para sembrar la camisa m\u00e1s blanca,
\ny yo armar\u00e9 una canci\u00f3n con olor a jab\u00f3n y a pureza
\npara que ella junto al r\u00edo halle m\u00e1s dulce su trabajo.
\nT\u00fa tejer\u00e1s la maleta para que el minero regrese,
\npara que los novios se casen, para que el hijo pobre
\nvaya a la ciudad a conquistar un oficio.
\nY yo tejer\u00e9 con los hilos m\u00e1s f\u00e9rreos de mis poes\u00eda
\nel descanso m\u00e1s digno, el amor m\u00e1s profundo, la esperanza m\u00e1s grande,
\npara que el obrero mire confiado su casa,
\ny no parta el pan con recelo y a oscuras,
\npara que los reci\u00e9n casados puedan anidar todos los p\u00e1jaros
\ny no tengan que apartarse por una gota de agua,
\npara que el hijo menor halle la herramienta en su sitio
\ny no tenga que volverse porque otros la escondieron.<\/p>\n
\ncuando a ti te encargan una cuna y a m\u00ed una esperanza,
\ncuando a ti te piden una mesa, un velador, un canasto,
\ny a m\u00ed un arma que defienda ese amoblado tan simple.
\nQu\u00e9 es bella la jornada cuando tocamos con el mimbre o las canciones
\nla forma desnuda de la vida: su cintura de trigo,
\nsus senos llenos de luna, su vientre cubierto de musgo,
\nsus muslos como r\u00edos, sus brazos como ramas,
\nsus ojos como un camino en paz bajo la noche.
\nQu\u00e9 es bello nuestro oficio cuando tentamos este cuerpo
\ny yo le pongo el nombre m\u00e1s dulce del amor,
\ny con mi verbo le digo: lev\u00e1ntate, eres libre,
\nlabora en paz, procrea primaveras y veranos,
\ny lega a toda la tierra tu apellido.
\nY t\u00fa, oh mimbrero hermano, le vas tejiendo
\ntodos los artefactos que ella necesita
\npara repartir el pan entre sus hijos:
\ncanastos para almacenar la nieve y la salud,
\npeque\u00f1os cestos para guardar polen y semillas
\nde una primavera a otra, cunas para continuar
\nel sol fecundo, maletas para traer la lluvia,
\nmesas para que las hojas caigan y vuelvan a ser verdes,
\ny sillas para descansar delante de la paz ganada.<\/p>\n