TU OFICIO, POETA\u2026<\/strong><\/p>\nPara que algo quede de este latir,
\npara que, si alguien quiere mirarse, pueda;
\npara calmar quiz\u00e1 alguna sed, y que alguien diga
\n\u00aba m\u00ed me pas\u00f3 algo semejante\u00bb.<\/p>\n
Los poetas estamos para eso:
\npara ofrecerles tr\u00e1nsito a los dem\u00e1s,
\npara que se encaramen sobre nuestros latidos, y que divisen
\nun poco m\u00e1s all\u00e1, en medio
\nde tanta oscuridad como nos circunda.
\nA veces nada tiene sentido, ni siquiera
\nque me des la mano o ese
\nlim\u00f3n redondo tan bello en la vereda.
\nA veces lo que tiene sentido no tiene sangre,
\nese poco de sangre por la cual se muere.
\nTodo es ganas de morir de otra manera,
\nganas de imitar a los r\u00edos y que la tierra vea
\nque hay otras aguas y otras penas, y los cielos
\ncontemplen misericordiosamente
\nnuestras peregrinaciones.<\/p>\n
Tu oficio, poeta, es contemplar,
\nque todo se te escriba dentro; luego,
\nquiz\u00e1 leer all\u00ed mismo, quiz\u00e1 decir a los otros
\nlo que all\u00ed mismo, escrito, t\u00fa lees.<\/p>\n
Oscuridad adentro<\/em>, 1950-80.<\/p>\n<\/p>\n
ME DICEN QUE OS DIGA\u2026<\/strong><\/p>\nSoy un poeta que tiene
\nla voz temblorosa, y no sabe
\nqu\u00e9 clase de luz se le viene a las manos,
\ny c\u00f3mo disponerla, y decirles
\na los dem\u00e1s la clase de luz
\nque se le viene de pronto, sin saberlo, a las manos.<\/p>\n
No sabr\u00eda deciros, si alguien
\nno estuviera por dentro diciendo:
\n\u201cDi ahora: La luz ten\u00eda esta forma,
\ny una vez comenzado sigue siempre\u201d.<\/p>\n
No s\u00e9 muy bien qu\u00e9 luz sea esta;
\nno sabr\u00eda deciros de la voz.
\nSoy un poeta a quien se le dice.
\nEscucho. Os hablo. Acaso me entend\u00e1is.<\/p>\n
De esto que digo apenas s\u00e9 la forma.
\nSiento una resonancia, pego el o\u00eddo.
\nSe viene la palabra como un agua.
\n\u201cDiles esto. No digas otra cosa\u201d.<\/p>\n
No es triste ni alegre. No es triste
\nni alegre un poco de ceniza.
\nEs un poco de ceniza. Si lo vemos,
\ndecimos: Es s\u00f3lo un poco de ceniza.<\/p>\n
Claro que no digo lo que tengo pensado,
\nporque tampoco lo s\u00e9 muy bien. Me dicen
\nque os diga. Nunca dicen:
\n\u201cDiles algo que entiendan\u201d. Simplemente:
\n\u201cDiles\u201d, y a veces solamente
\nes como un poco de ceniza.<\/p>\n
Como una chispa de luz que la ceniza
\nllena olvidada, y otras veces
\nes un derramarse de algo como la tristeza
\no la alegr\u00eda.
\nNo me hag\u00e1is responsable.
\nM\u00e1s vale que pas\u00e9is sin parar.
\nUno es un poeta que ve de pronto una rendija
\nabierta a una luz indudable.<\/p>\n
Oscuridad adentro<\/em>, 1950-80.<\/p>\nESTA MA\u00d1ANA AMANEC\u00cd CON UN POEMA\u2026<\/strong><\/p>\nEsta ma\u00f1ana amanec\u00ed con un poema
\nen la cabeza. O d\u00f3nde estaba que a poco
\nde levantarme estaba en el papel.
\nY me dio alegr\u00eda encontr\u00e1rmelo
\nas\u00ed, como quien no quiere la cosa,
\nla misma alegr\u00eda que a veces
\nme ha pasado, que es andar la tierra
\nen las Chozas (de eso hace tiempo)
\ny encontrarme una piedra rara y
\ndarle un puntapi\u00e9 y resultar que era
\nun hacha prehist\u00f3rica, del paleol\u00edtico creo
\n(suced\u00eda con frecuencia en aquella tierra).
\nNo es que el poema tuviera el valor
\nde un hacha prehist\u00f3rica, pero encontrarse
\nun poema una ma\u00f1ana cualquiera,
\nque estaba alli, en la tierra, en el alma,
\ny que al darle un punta con qu\u00e9 pie
\nsaliera\u2026 Estaba esperando
\nlo mismo que un hacha prehist\u00f3rica:
\nel puntapi\u00e9.<\/p>\n
Entre otros olvidos<\/em>, 2001.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"Jos\u00e9 Antonio Mu\u00f1oz Rojas (Antequera, 1909-2009) concibe la poes\u00eda como confesi\u00f3n y como comunicaci\u00f3n de lo contemplado. Ha cultivado con igual maestr\u00eda el poema en prosa, el soneto barroco, el endecas\u00edlabo blanco y el verso libre. La reflexi\u00f3n metaf\u00edsica y la celebrac\u00edon del amor y del mundo rural son sus grandes temas. TU OFICIO, POETA\u2026… <\/p>\n
Leer m\u00e1s<\/i><\/a><\/div>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_exactmetrics_skip_tracking":false,"_exactmetrics_sitenote_active":false,"_exactmetrics_sitenote_note":"","_exactmetrics_sitenote_category":0,"footnotes":""},"categories":[1,28],"tags":[105,147,15,36],"class_list":["post-2805","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-uncategorized","category-posguerra","tag-generacion-del-36","tag-premio-reina-sofia","tag-xx","tag-xxi"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/2805","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=2805"}],"version-history":[{"count":7,"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/2805\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":5022,"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/2805\/revisions\/5022"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=2805"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=2805"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=2805"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}
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