![\"Lektor,](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/05\/dolanmor.jpg\" "\\"Lektor,")
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La poes\u00eda de Dolan Mor (Cuba, 1968) est\u00e1 llena de humor inteligente, autoiron\u00eda y gui\u00f1os culturales al lector. Su versatilidad estil\u00edstica se evidencia en el recurso al heter\u00f3nimo.<\/em><\/p>\n ARTE PO\u00c9TICA<\/strong><\/p>\n \u201cNo hables en tus poemas del ruise\u00f1or \u201cHabla de cibern\u00e9tica y de f\u00edsica cu\u00e1ntica, Pero aunque logre versos posmodernos 2006. In\u00e9dito en libro.<\/p>\n CONFESIONES<\/strong><\/p>\n Al principio yo anhelaba ser el pr\u00edncipe 2008. In\u00e9dito en libro.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" La poes\u00eda de Dolan Mor (Cuba, 1968) est\u00e1 llena de humor inteligente, autoiron\u00eda y gui\u00f1os culturales al lector. Su versatilidad estil\u00edstica se evidencia en el recurso al heter\u00f3nimo. ARTE PO\u00c9TICA \u201cNo hables en tus poemas del ruise\u00f1or de Wilde, ni menciones amor, perfume, labio o rosa\u201d \u2013me dice en los manuales Ariel Rivadeneira\u2013 y yo… <\/p>\n
\nde Wilde, ni menciones amor<\/em>, perfume<\/em>, labio<\/em> o rosa<\/em>\u201d
\n\u2013me dice en los manuales Ariel Rivadeneira\u2013
\ny yo evito poner en cada verso escrito
\nun ala<\/em>, alg\u00fan jard\u00edn<\/em>, la luna<\/em> de Virgilio,
\ny hasta a veces me niego, sentado
\nen el alf\u00e9izar, a mirar las heladas
\ndel invierno en Espa\u00f1a, porque queman
\nlas ramas de los \u00e1rboles todos y la niebla
\nme invita a escribir con nostalgia
\n\u201cy ese signo, nostalgia<\/em>, \u2013me dicen
\nlos manuales\u2013 es se\u00f1al del pasado,
\ny se debe escribir sin alma, con estilo,
\nigual que si torcieras el cuello
\nde una garza con desprecio en tus dedos\u201d.<\/p>\n
\nmenciona blog, pantalla, correos
\nelectr\u00f3nicos\u201d \u2013me aconsejan los cr\u00edticos\u2013.
\nY yo sumo las cifras o despejo ecuaciones,
\ndigo leyes, neones, sistemas invisibles
\nque arman genios, cient\u00edficos.
\nTambi\u00e9n menciono genes, v\u00eddeos,
\nordenadores, y hay instantes, incluso,
\nque hablo sin meditar y construyo asonantes
\nal decir aeropuertos, submarinos, aviones
\ny alg\u00fan laboratorio (…), m\u00f3viles, cines, clones.<\/p>\n
\nsiguiendo los consejos de sabios
\nque hablan de poes\u00eda como hablar
\nde la historia, de mercados, teoremas
\nque establecen los pliegues en las cuerdas
\ndel tiempo, no he logrado escribir
\nel poema perfecto, e incluso
\ncuando leo alguna l\u00ednea aislada
\nde Wilde entre las s\u00e1banas, y todos
\nmis maestros (con diplomas de masters
\ny perfil de doctores) se divierten
\nen bares o en los pubs<\/em> de internet,
\nyo lloro como dama sin remedio
\ny me jode el viejo de Quevedo,
\ny me arriesgo, en la cama, a que digan
\nlos cr\u00edticos en los post o en revistas:
\n\u201c\u00a1qu\u00e9 anticuado y qu\u00e9 griego se volvi\u00f3
\nDolan Mor leyendo a los antiguos!,
\nsi hasta le creci\u00f3 un d\u00eda, encima
\nde las cejas, (en lugar de la gorra
\nladeada sobre un piercing<\/em>) un ramo
\nde laurel\u2026
\nPero logr\u00f3 dos cosas: pasar<\/em><\/span>
\nimperceptible delante de los hombres<\/em>,
\ncomo dijo Epicuro, y escribir con la espalda
\ninclinada en la hoja<\/em>, sin cederle la mano
\nal influjo variable del tiempo y de las modas\u201d.<\/p>\n
\nde la poes\u00eda, el rey de las palabras,
\nun ministro de los poemas con una medalla
\nsobre mi oscuro pecho, una corona de oro
\nalumbrando con su dorada luz mi noble cabeza.
\nDespu\u00e9s, baj\u00e9 mis metas y me propuse ser
\nun licenciado, un doctor en gram\u00e1tica,
\npol\u00edglota, un James Joyce, usar barba,
\nun abrigo negro hasta los tobillos, las gafas
\ncirculares, la pipa entre los labios
\nrecitando los versos de Charles Baudelaire.
\n(Recuerdo que ten\u00eda la foto de Vallejo
\ndebajo del cristal de mi mesa de noche
\ny, mir\u00e1ndola, apoyaba mi rostro y mis manos
\ncruzadas encima de un bast\u00f3n con el pu\u00f1o
\nde plata, en forma de le\u00f3n, para creer
\nun instante que mi nombre era C\u00e9sar.
\n\u2013Incluso estuve preso por parecerme a \u00e9l.)
\nMe dec\u00eda a m\u00ed mismo frases de Kierkegaard:
\n\u201cpara el hombre que aspire a triunfar en la vida
\nexisten dos caminos: ser C\u00e9sar o ser Nada\u201d.
\nY yo lo repet\u00eda con la convicci\u00f3n de que era
\n(s\u00f3lo faltaba tiempo) un dios o hijo de un dios.
\nSin embargo, las cosas han cambiado y mi punto
\nde vista se cay\u00f3 en un abismo. Ya no aspiro
\na ser pr\u00edncipe, ni ministro, ni rey, ni pol\u00edglota
\nun d\u00eda, mucho menos deseo ser Joyce o Baudelaire
\nporque ambos est\u00e1n muertos, y un hombre,
\nsi est\u00e1 muerto, vale menos que un perro.
\nAhora aspiro a las cosas sencillas de la vida.
\n(Me lo dijo Ray Carver y nunca lo entend\u00ed.)
\nMiro el agua de un r\u00edo sin pensar qu\u00e9 es el agua,
\nme acuesto entre la hierba y disfruto del sol.
\nPienso, respiro, siento c\u00f3mo limpia el ox\u00edgeno
\nmi sangre, mis pulmones, late en mi coraz\u00f3n.
\nSoy feliz con vivir sencillo, aspiro a eso:
\nPosado, como un p\u00e1jaro, s\u00f3lo quiero una rama
\npara cantar mis versos, tambi\u00e9n una ventana
\npara mirar el mundo, aunque no tenga un piso,
\nni un palacio, ni un templo. Un marco,
\nuna ventana para asomar mis ojos, humilde,
\ncon asombro, sabiendo que soy polvo,
\ny, debajo del cielo, un animal o nada.<\/p>\n