![\"Nuestram\u00e9rica,](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/02\/roquedalton.jpg\" "\\"Nuestram\u00e9rica,")
<\/p>\n<\/p>\n
La poes\u00eda del salvadore\u00f1o Roque Dalton (1935-1975) se caracteriza por el contenido pol\u00edtico y la experimentaci\u00f3n a partir de los recursos de la narrativa, el periodismo y otros discursos no po\u00e9ticos.<\/em><\/p>\n POR QU\u00c9 ESCRIBIMOS<\/strong><\/p>\n Uno hace versos y ama Uno tiene en las manos un peque\u00f1o pa\u00eds, La ventana en el rostro<\/em>, 1962.<\/p>\n <\/p>\n ARTE PO\u00c9TICA<\/strong><\/p>\n La angustia existe.<\/p>\n El hombre usa sus antiguos desastres como un espejo.<\/p>\n Una hora apenas despu\u00e9s del crep\u00fasculo Ah\u00ed tal hombre fuma gravemente Pero los hombres los dem\u00e1s hombres La angustia existe s\u00ed.<\/p>\n Como la desesperanza \u00bfPara qui\u00e9n deber\u00e1 ser la voz del poeta?<\/p>\n El turno del ofendido<\/em>, 1961-1965.<\/p>\n AMERICALATINA<\/strong><\/p>\n El poeta cara a cara con la luna Hasta que se destroza los hocicos Taberna y otros lugares<\/em>, 1969.<\/p>\n ARTE PO\u00c9TICA<\/strong><\/p>\n Poes\u00eda Poemas clandestinos<\/em>, 1981.<\/p>\n DE NUEVO ACERCA DE LAS CONTRADICCIONES EN EL SENO DE LA POES\u00cdA<\/strong><\/p>\n Nuestra poes\u00eda es m\u00e1s puta que nuestra democracia Cristo con bello chaleco de jazzista Rezo a tu tempestad imploro Crema de l\u00e1stima emboscada flagrante La poes\u00eda es el cubo de la leche de burra Una erizante broma nada m\u00e1s Un libro levemente odioso<\/em>, 1988.<\/p>\n S.O.S.<\/strong><\/p>\n (Carta que me lleg\u00f3)<\/p>\n \u201cEl gran poeta chileno Pablo Neruda El presidente Richard Nixon recibi\u00f3 Yo que pienso que el Premio Nobel es el Premio Principal Puede ser que esto no sea po\u00e9tico. Un libro levemente odioso<\/em>, 1988.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" La poes\u00eda del salvadore\u00f1o Roque Dalton (1935-1975) se caracteriza por el contenido pol\u00edtico y la experimentaci\u00f3n a partir de los recursos de la narrativa, el periodismo y otros discursos no po\u00e9ticos. POR QU\u00c9 ESCRIBIMOS Uno hace versos y ama la extra\u00f1a risa de los ni\u00f1os, el subsuelo del hombre que en las ciudades \u00e1cidas disfraza… <\/p>\n
\nla extra\u00f1a risa de los ni\u00f1os,
\nel subsuelo del hombre
\nque en las ciudades \u00e1cidas disfraza su leyenda,
\nla instauraci\u00f3n de la alegr\u00eda
\nque profetiza el humo de las f\u00e1bricas.<\/p>\n
\nhorribles fechas,
\nmuertos como cuchillos exigentes,
\nobispos venenosos,
\ninmensos j\u00f3venes de pie
\nsin m\u00e1s edad que la esperanza,
\nrebeldes panaderas con m\u00e1s poder que un lirio,
\nsastres como la vida,
\np\u00e1ginas, novias,
\nespor\u00e1dico pan, hijos enfermos,
\nabogados traidores
\nnietos de la sentencia y lo que fueron,
\nbodas desperdiciadas de impotente var\u00f3n,
\nmadre, pupilas, puentes,
\nrotas fotograf\u00edas y programas.
\nUno se va a morir,
\nma\u00f1ana,
\nun a\u00f1o,
\nun mes sin p\u00e9talos dormidos;
\ndisperso va a quedar bajo la tierra
\ny vendr\u00e1n nuevos hombres
\npidiendo panoramas.
\nPreguntar\u00e1n qu\u00e9 fuimos,
\nquienes con llamas puras les antecedieron,
\na quienes maldecir con el recuerdo.
\nBien.
\nEso hacemos:
\ncustodiamos para ellos el tiempo que nos toca.<\/p>\nA Ra\u00fal Cardoso<\/em><\/h6>\n
\nese hombre recoge los hirientes residuos de su d\u00eda
\nacongojadamente los pone cerca del coraz\u00f3n
\ny se hunde con un sudor de t\u00edsico a\u00fan no resignado
\nen sus profundas habitaciones solitarias.<\/p>\n
\ninventar\u00eda las desastrosas telara\u00f1as del techo
\nabomina de la frescura de la flor
\nse exilia de su misma piel asfixiante
\nmira sus torvos pies
\ncree que la cama es un sepulcro diario
\nno tiene un cobre en el bolsillo
\ntiene hambre
\nsolloza.<\/p>\n
\nabren su pecho alegremente al sol
\no a los asesinatos callejeros
\nelevan el rostro del pan desde los hornos
\ncomo una generosa bandera contra el hambre
\nse r\u00eden hasta que duele el aire con los ni\u00f1os
\nllenan de pasos m\u00ednimos el vientre de las desaventuradas
\nparten las piedras como frutas obstinadas en su solemnidad
\ncantan desnudos en el cordial vaso del agua
\nbromean con el mar lo toman jovialmente de los cuernos
\nconstruyen en los p\u00e1ramos melodiosos hogares de la luz
\nse embriagan como Dios anchamente
\nestablecen sus pu\u00f1os contra la desesperanza
\nsus fuegos vengadores contra el crimen
\nsu amor de interminables ra\u00edces
\ncontra la atroz guada\u00f1a del odio.<\/p>\n
\nel crimen
\no el odio,<\/p>\n
\nfuma su margarita emocionante
\nbebe su dosis de palabras ajenas
\nvuela con sus pinceles de roc\u00edo
\nrasca su violincito pederasta.<\/p>\n
\nen el \u00e1spero muro de un cuartel.<\/p>\n
\nPerd\u00f3name por haberte ayudado a comprender
\nque no est\u00e1s hecha s\u00f3lo de palabras.<\/p>\n
\ncon sus p\u00e1rpados puede corromper a la juventud
\ntrompeta de burdel sonada hacia el horizonte
\na lomos de una vaca a punto de desintegrarse
\npero ducha en el p\u00f3ker de los siglos<\/p>\n
\nclavado qu\u00edmicamente a su propio milagro
\nel poeta simular\u00e1 una espl\u00e9ndida mudez
\npensando que tan s\u00f3lo la ciudad es n\u00e1ufraga<\/p>\n
\nsuplico cara a cara por tu tempestad
\ngozne justo de goce flete de oro
\nhacia el desierto que clama por la sal<\/p>\n
\ntodo esto es s\u00f3lo una erizante broma
\ncuando no lloras eres espantoso
\ncomo un payaso de caucho descolorido por la corriente<\/p>\n
\ndonde cay\u00f3 la estrella por quienes todos preguntan
\notra jugarreta de la locura
\ny perder\u00eda mi puesto de centinela formidable
\ncayendo como la lengua de un ahorcado
\nhasta una jaula llena de lobos fr\u00e1giles<\/p>\n
\nemboscada flagrante
\nputa poes\u00eda para simular<\/p>\n
\nrecibi\u00f3 el Premio Nobel.
\nEsa noche invit\u00f3 a cenar a solas a Gabriel
\nGarc\u00eda M\u00e1rquez
\ny luego dijo a la TV francesa
\nque la narrativa es mejor que la poes\u00eda y que
\nCien A\u00f1os de Soledad<\/em>
\nes la mejor novela del siglo y quiz\u00e1s
\nla mejor novela en espa\u00f1ol desde Cervantes.<\/p>\n
\nel tres de febrero al poeta sovi\u00e9tico Eugenio Yevtushenko,
\ndurante media hora en la Casa Blanca.
\n\u201cLa poes\u00eda, la m\u00fasica y la pintura -dijo Nixon-
\nson un lenguaje internacional que trasciende
\ntoda frontera geopol\u00edtica.\u201d
\nHenry Kissinger, Consejero Especial de Nixon para
\nAsuntos de Seguridad, asisti\u00f3 a una parte de esta
\nentrevista.
\nDespu\u00e9s de ella, el poeta Yevtushenko
\nvol\u00f3 a Puerto Rico donde declar\u00f3
\nque Cien A\u00f1os de Soledad<\/em> es la mejor novela del siglo
\nporque tiene de todo: misterio, poes\u00eda, denuncia, etc.<\/p>\n
\nde la burgues\u00eda internacional,
\nque s\u00e9 que en Haifong y Hanoi conocen bien el lenguaje
\ninternacional del que Nixon habl\u00f3 a Yevtushenko,
\nsospecho que en alg\u00fan lugar deber\u00e1 tener
\nabundante mierda Cien A\u00f1os de Soledad<\/em>
\n-que tanto me ha gustado hasta ahora
\nen su embelesador marco estrictamente literario
\n(no he le\u00eddo la cr\u00edtica al respecto)-
\ncomo para lograr tan peculiar coincidencia.\u201d<\/p>\n
\nPero si en todo ello hay verdad,
\nen nombre de todos los embelesados lectores
\nde \u201cla m\u00e1s bella literatura de Am\u00e9rica Latina\u201d,
\npido auxilio.<\/p>\n