![\"Restauraci\u00f3n,](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/12\/markstrand.jpg\" "\\"Restauraci\u00f3n,")
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La poes\u00eda de Mark Strand (1934-2014), poeta estadounidense nacido en Canad\u00e1, arroja una mirada exploratoria y l\u00facida sobre las cosas, capaz de subvertir las coordenadas l\u00f3gicas y transfigurar las apariencias.<\/em><\/p>\n COMIENDO POES\u00cdA<\/strong> La bibliotecaria no lo puede creer. Los poemas se fueron. Sus ojos dan vueltas, No entiende. Soy un hombre nuevo. Poes\u00eda selecta<\/em>, 1980. Traducci\u00f3n de Juan Carlos Galeano.<\/p>\n <\/p>\n EATING POETRY<\/strong><\/p>\n Ink runs from the corners of my mouth. The librarian does not believe what she sees. The poems are gone. Their eyeballs roll, She does not understand. I am a new man. Selected Poems<\/em>, 1980.<\/p>\n EL REGRESO DEL GRAN POETA<\/strong><\/p>\n Cuando la luz se vert\u00eda por un claro de las nubes, Tormenta de uno: poemas<\/em>, 1999. Traducci\u00f3n de D\u00e1maso L\u00f3pez Garc\u00eda.<\/p>\n THE GREAT POET RETURNS<\/strong><\/p>\n When the light poured down through a hole in the clouds, Blizzard of one: poems<\/em>, 1999.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" La poes\u00eda de Mark Strand (1934-2014), poeta estadounidense nacido en Canad\u00e1, arroja una mirada exploratoria y l\u00facida sobre las cosas, capaz de subvertir las coordenadas l\u00f3gicas y transfigurar las apariencias. COMIENDO POES\u00cdA Tinta por las comisuras de mis labios. No hay felicidad como la m\u00eda. He estado comiendo poes\u00eda. La bibliotecaria no lo puede creer…. <\/p>\n
\nTinta por las comisuras de mis labios.
\nNo hay felicidad como la m\u00eda.
\nHe estado comiendo poes\u00eda.<\/p>\n
\nSus ojos est\u00e1n tristes
\ny camina con las manos pegadas a su vestido.<\/p>\n
\nLa luz es d\u00e9bil.
\nLos perros subiendo por las escaleras del s\u00f3tano.<\/p>\n
\nsus patas rubias arden como rastrojos.
\nLa pobre bibliotecaria comienza a patear y solloza.<\/p>\n
\nCuando me arrodillo y lamo su mano,
\ngrita.<\/p>\n
\nLe gru\u00f1o y le ladro.
\nRetozo con alegr\u00eda en la oscuridad libresca.<\/p>\n
\nThere is no happiness like mine.
\nI have been eating poetry.<\/p>\n
\nHer eyes are sad
\nand she walks with her hands in her dress.<\/p>\n
\nThe light is dim.
\nThe dogs are on the basement stairs and coming up.<\/p>\n
\ntheir blond legs burn like brush.
\nThe poor librarian begins to stamp her feet and weep.<\/p>\n
\nWhen I get on my knees and lick her hand,
\nshe screams.<\/p>\n
\nI snarl at her and bark.
\nI romp with joy in the bookish dark.<\/p>\n
\nSupimos que iba a aparecer el gran poeta. Y as\u00ed fue.
\nSe baj\u00f3 de una limusina con neum\u00e1ticos blancos y
\nVidrieras en las ventanas. Luego, con locuacidad clara y silenciosa
\nAvanz\u00f3 por el vest\u00edbulo. Se hizo el silencio. Las alas eran grandes.
\nEl corte del traje y el ancho de la corbata estaban pasados de moda.
\nCuando hablaba, el aire parec\u00eda blanco a causa de los gritos imaginados.
\nEl gusano del deseo horadaba el coraz\u00f3n de todos los que all\u00ed estaban.
\nTen\u00eda los ojos llenos de l\u00e1grimas. Estuvo mejor que nunca el gran hombre.
\n\u00abNo hay prisa \u2013dijo al finalizar la lectura\u2013, el fin del mundo
\nS\u00f3lo es el fin del mundo tal y como lo conoc\u00e9is\u00bb.
\nT\u00edpico de \u00e9l, pensaron todos. Luego se fue
\nY el mundo se qued\u00f3 vac\u00edo. Hac\u00eda fr\u00edo y no se mov\u00eda el aire.
\nUstedes que est\u00e1n ah\u00ed, d\u00edganme, \u00bfqu\u00e9 es la poes\u00eda?
\n\u00bfPuede morirse alguien sin un poco tan siquiera? <\/span><\/p>\n
\nWe knew the great poet was going to show. And he did.
\nA limousine with all white tires and stained-glass windows
\nDropped him off. And then, with a clear and soundless fluency,
\nHe strode into the hall. There was a hush. His wings were big.
\nThe cut of his suit, the width of his tie, were out of date.
\nWhen he spoke, the air seemed whitened by imagined cries.
\nThe worm of desire bore into the heart of everyone there.
\nThere were tears in his eyes. The great one was better than ever.
\n\u00abNo need to rush,\u00bb he said at the close of the reading, \u00abthe end
\nOf the world is only the end of the world as you know it.\u00bb
\nHow like him, everyone thought. Then he was gone;
\nAnd the world was a blank. It was cold and the air was still.
\nTell me, you people out there, what is poetry anyway?
\n Can anyone die without even a little? <\/span><\/p>\n