![\"\"](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2016\/12\/eduardo-garcia.jpg\")
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Eduardo Garc\u00eda (1965-2016), poeta espa\u00f1ol nacido en S\u00e3o Paulo, apuesta por\u00a0\u00abuna poes\u00eda fronteriza entre lo realista y lo visionario\u00bb: sentimiento, conciencia y sue\u00f1o se entremezclan en sus versos, deudores de la gran tradici\u00f3n simbolista-surrealista.<\/em><\/p>\n LA PALABRA<\/strong><\/p>\n Escribir un poema es pedirle el tel\u00e9fono a una desconocida, Duermevela<\/em>, 2014.<\/p>\n <\/p>\n ECO<\/strong><\/p>\n Cuando la muerte asoma Cuando el amor nos mece Todo lo roba el tiempo. Duermevela<\/em>, 2014.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Eduardo Garc\u00eda (1965-2016), poeta espa\u00f1ol nacido en S\u00e3o Paulo, apuesta por\u00a0\u00abuna poes\u00eda fronteriza entre lo realista y lo visionario\u00bb: sentimiento, conciencia y sue\u00f1o se entremezclan en sus versos, deudores de la gran tradici\u00f3n simbolista-surrealista. LA PALABRA Escribir un poema es pedirle el tel\u00e9fono a una desconocida, arrancarle una hoja a un \u00e1rbol extraviado en un… <\/p>\n
\narrancarle una hoja a un \u00e1rbol extraviado en un jard\u00edn con vistas al futuro
\no jugar con palabras a la ruleta rusa,
\nuna vez iniciada la partida no hay vuelta atr\u00e1s,
\nseg\u00fan gira el tambor uno empieza a sospechar que le aguarda un cartucho en la rec\u00e1mara,
\nni \u00e1ngeles ni demonios, lo cierto es que a las palabras las carga el diablo,
\naunque nunca se sabe, es dif\u00edcil aventurar un pron\u00f3stico cuando el desierto de la p\u00e1gina parece cobrar vida,
\nno hay reserva que valga, es preciso escribir con las manos tendidas al vac\u00edo, como el ciego se interna en la espesura,
\nconvocar a las sirenas y a los equilibristas, desterrar a ge\u00f3metras, jerarcas y contables,
\nde poco vale la voz de la experiencia cuando salimos al encuentro de una serpiente de cascabel,
\nsolo cabe esperar el eco de la piedra precipit\u00e1ndose en el pozo,
\nall\u00ed donde se atasca el percutor, donde rechinan los dientes del insomne, donde los gatos sue\u00f1an con aves del para\u00edso,
\nimposible sortear las inclemencias del lenguaje, escapar al rigor del cirujano,
\nensayan los cronistas el arte del disfraz, la gr\u00e1cil pirueta, los juegos malabares,
\npero al final las palabras les dejan en cueros como a todos,
\npalidecen de pronto al descubrir que todos los discursos eruditos no valen la pesta\u00f1a de una adolescente,
\nque por el hueco de una cuchilla de afeitar bien puede deslizarse el duende de la infancia,
\nes mejor acercarse al papel sin planos ni estrategia, aguardar a que \u00e9l mismo nos revele su secreto,
\natender a su llamada, la voz de un viejo amigo, al otro lado del auricular, desde un pa\u00eds remoto,
\npermanecer a la escucha con la fiebre y la piel y los sentidos, las sigilosas ascuas, los h\u00fameros calientes,
\nhasta que la mano empiece a derramarse, presenciar
\nel liviano crujir del bol\u00edgrafo como si de la respiraci\u00f3n de un moribundo se tratara,
\nla esperanza en la punta de la lengua, el aliento en vilo como el ni\u00f1o al contemplar la cabeza del domador entre las fauces del tigre,
\nal fin y al cabo somos a un tiempo el lanzador de cuchillos y la chica que inm\u00f3vil ve clavarse certeros los filos a orillas de su piel,
\ncon la palabra no hay trampa ni cart\u00f3n, ni es prodigio al alcance del simple ilusionista,
\ntodo sucede en el cuadril\u00e1tero de la p\u00e1gina, pero no hay \u00e1rbitro, ni campana que d\u00e9 fin al combate,
\nel contrincante se aloja en nuestros huesos.<\/p>\n
\npalidecen de miedo las palabras.<\/p>\n
\nsu fulgor centellea en las palabras.<\/p>\n
\nPero nos deja su eco, prendido en las palabras.<\/p>\n