![\"\"](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2018\/02\/agarcia.jpg\")
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Para \u00c1lvaro Garc\u00eda (M\u00e1laga, 1965), \u201cla poes\u00eda no tiene que contar la vida, sino tener en cuenta lo vivido\u201d. La an\u00e9cdota puede lastrar al poema, tanto como la efusi\u00f3n o el confesionalismo. La verdadera poes\u00eda es un instrumento de precisi\u00f3n que opera sobre lo imprevisto, ampliando nuestra conciencia.<\/em><\/p>\n SITUACI\u00d3N<\/strong><\/p>\n Hablar de nada es, hoy, hablar de mucho. Nadie respira porque le apetezca. un subir a por aire necesario tendr\u00edas que decir hoy lo que digas. Intemperie<\/em>, 1995.<\/p>\n <\/p>\n PALABRAS<\/strong><\/p>\n Yo sigo el rastro de la tinta oscura Las horas que gastamos en pensar; La sensaci\u00f3n de estar donde no estamos Materia y consistencia y transparencia: Para lo que no existe<\/em>, 1999.<\/p>\n IGNORANCIA<\/strong><\/p>\n No se trata ahora de saber. No tiene voz, es voz: El mar respira y es Le presto a este paisaje mi soledad sin huella Cantar no explica nada. Se limita a salvarnos desde nuestra ignorancia. Para lo que no existe<\/em>, 1999.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Para \u00c1lvaro Garc\u00eda (M\u00e1laga, 1965), \u201cla poes\u00eda no tiene que contar la vida, sino tener en cuenta lo vivido\u201d. La an\u00e9cdota puede lastrar al poema, tanto como la efusi\u00f3n o el confesionalismo. La verdadera poes\u00eda es un instrumento de precisi\u00f3n que opera sobre lo imprevisto, ampliando nuestra conciencia. SITUACI\u00d3N Hablar de nada es, hoy, hablar… <\/p>\n
\nNo va a llover por m\u00e1s que t\u00fa analices.
\nMantente, pues, a un lado y piensa en Beckett:
\nno hay nada que decir ni que escribir,
\npero es imprescindible expresar eso.<\/p>\n
\nSi las palabras deben respirar,
\nque emigre este poema hacia s\u00ed mismo
\ny sea el verde sol del \u00e1rbol solo.
\nLa poes\u00eda tal vez sea un ox\u00edgeno,<\/p>\n
\npara bajar despu\u00e9s a lo de siempre.
\nTe acuerdas de Mondrian y sus silencios,
\ntan plenos, tan callados, tan hablantes.
\nLo mismo que \u00e9l, solista del color,<\/p>\n
\nQue te perdone el d\u00eda con su urgencia;
\nque te disculpe el hierro del instante.
\nDeja la actualidad, que se hace sola,
\ny ve al presente, que te necesita.<\/p>\n
\npara encontrar palabras que sean lo que son y al mismo tiempo
\nlo que no pueden ser, lo que transita.<\/p>\n
\nla exactitud de lo que no es exacto;
\nel margen de equilibrio que evita que los dedos del presente nos mancillen.<\/p>\n
\ny tambi\u00e9n la contraria:
\nno ser jam\u00e1s del todo lo que somos.<\/p>\n
\ncomo una fina l\u00e1mina de m\u00e1rmol
\ndeja pasar la luz.<\/p>\n
\nPongo la palma de una mano en tierra
\ny escucho con la sangre la sangre intemporal
\nque no hace caso al tiempo y es el tiempo.<\/p>\n
\nacogerse a un continuo en el que brilla a\u00fan
\nla vida derramada en unas ruinas antes que fuesen ruinas.
\nSe funde lo que ocurre con lo que ya no tiene que ocurrir:
\nest\u00e1 y nos incorpora.<\/p>\n
\nrespiraci\u00f3n del mundo.
\nParece que el paisaje
\nvertebrara lo mismo que sentimos.<\/p>\n
\ny me reintegro al ritmo de las cosas.
\nLe hago sitio en el aire a una canci\u00f3n.<\/p>\n
\nEl canto es la certeza:
\nse obstina igual que un viento o que una fe.<\/p>\n