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El poeta Jos\u00e9 M\u00e1rmol (Rep\u00fablica Dominicana, 1960) concibe la poes\u00eda como artefacto de conocimiento e instrumento de salvaci\u00f3n personal. Es, por su rigor est\u00e9tico e intelectual, uno de los m\u00e1s importantes renovadores de la poes\u00eda dominicana contempor\u00e1nea.<\/em><\/p>\n ARTE PO\u00c9TICA<\/strong><\/p>\n Oh llamado demon\u00edaco del surtidor po\u00e9tico, no me abandones a la miseria yerma de la claridad. Ap\u00e1rtame por siempre de lo f\u00e1cil, lo tangible. En la oscuridad prolifera el asombro. H\u00fandeme al t\u00f3rrido gris de un mar llovido. Deja que me pierda en su armon\u00eda de furias. Dame otra vez de la locura el sue\u00f1o y de la clarividencia el m\u00e1s ancho desvar\u00edo. Mantenme colgado de lo inimaginable. Ap\u00f3yame del aire, as\u00ed caigo en lo eterno. Cl\u00e1vame al madero de un verso apetecido, de una voluptuosa imagen de otra edad. \u00c1tame al dilema de cantar o pensar. El\u00e9vame, el\u00e9vame, el\u00e9vame y no me sueltes nunca al rumor de lo que es. Desanda con mi lengua los espacios invisibles. Di con mis palabras cuanto habr\u00e1 de aparecer. Diseca con un verso la belleza del instante. Haz re\u00edr un \u00e1ngel y que Dios me cele. Oh bestial, cortante llamado del tormento po\u00e9tico. Haz de la sospecha pasi\u00f3n de mi escritura; que converjan en mi verbo los idiomas y las pieles, y en las vibraciones espantosas de mi sangre todos los candores de la inocuidad. Haz de mi existencia un estallido, un soplo de vocales, una idea fragante, un ya nunca jam\u00e1s. Oh monstruoso llamado del surtidor po\u00e9tico. Haz de cada s\u00edlaba un lenguaje nuevo y con \u00e1rboles y piedras un mundo a tu deseo. Haz del no sido el es y del devenir un retornar sin freno. Cond\u00e9name a todo, oh torrente m\u00e1gico de la poes\u00eda, menos al viciado misterio de lo exacto. Haz que mis canciones sobrevuelen la breve infinitud del universo. Oh demon\u00edaco, oh bestial, oh fecundo y verbal llamado del poema.<\/p>\n Lengua de para\u00edso<\/em>, 1992.<\/p>\n <\/p>\n CUERPO DE IDIOMA<\/strong><\/p>\n La palabra hace fiestas y orna premoniciones. Escribo, serenamente, como quien abdica a un don apetecido, y a pesar de goce hondo se lastima, prosigue un h\u00e1bito insufrible hasta emerger la sangre. Mi escritura camina hacia el cuerpo que no soy, y sin embargo sufro culpable de sus huellas. Yo se vuelve niebla cuando su mano escribe y se descubre otro al momento de leer. La palabra reencarna como el amor m\u00e1s terco. La palabra trashuma entre infiernos y reba\u00f1os; blando territorio inguinal donde reposo, negro lago \u00e1cido entre mangles y arrecifes, por los que ruedo unidas mis manos al deseo. All\u00ed mi amor se acoda, recrece como el d\u00eda, mientras el fuelle \u00e1gil de su vientre culebrea, y se sirven en \u00e1gape mis demonios pudendos. Ella es mi amor postrero y de sus pechos bebo un agua blanca y crespa. La palabra me arde, me silencia, me da mundos. La palabra me funda, me destruye, me ilumina. La palabra me piensa, me abraza, me consume. Hace fiestas, org\u00edas, exorcismo de formas, colores y sonidos vegetales para el mar. La palabra es el tiempo, es el hombre, el culto a lo vencido, lo t\u00e1ctil, lo insondable. La palabra es mi antorcha, mi destino, mi pecado.<\/p>\n Deus ex machina y otros poemas<\/em>, 2001.<\/p>\n SILOGISMO<\/strong><\/p>\n La palabra buscada entre alfabetos muertos. Lenguaje del mar<\/em>, 2012.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" El poeta Jos\u00e9 M\u00e1rmol (Rep\u00fablica Dominicana, 1960) concibe la poes\u00eda como artefacto de conocimiento e instrumento de salvaci\u00f3n personal. Es, por su rigor est\u00e9tico e intelectual, uno de los m\u00e1s importantes renovadores de la poes\u00eda dominicana contempor\u00e1nea. ARTE PO\u00c9TICA Oh llamado demon\u00edaco del surtidor po\u00e9tico, no me abandones a la miseria yerma de la claridad…. <\/p>\nA Freddy Gat\u00f3n Arce y<\/em>
\nManuel Mora Serrano<\/em><\/h6>\n
\nEsa que atesora la gravidez del mar.
\nLa palabra perdida, entre tantas lenguas vivas,
\nazul de agua, sonido de sal, un banco de corales,
\nuna gaviota inm\u00f3vil como punto final del firmamento.
\nEl oc\u00e9ano suelta sus tormentos de yogurt.
\nEntre una palabra y otra, asombro de la nada,
\nel amago de aquello que no acaba de brotar,
\nla fuga de sentido de la irrealidad.<\/p>\n