![\"Desnudo](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/02\/vicentealeixandre.jpg\" "\\"Desnudo")
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El surrealismo marca gran parte de la producci\u00f3n del sevillano Vicente Aleixandre<\/a> <\/a>(1898-1984), que, m\u00e1s tarde, se acercar\u00e1 a la poes\u00eda social y a la poes\u00eda filos\u00f3fica y eleg\u00edaca.<\/em><\/p>\n EL POETA<\/strong><\/p>\n Para ti, que conoces c\u00f3mo la piedra canta, para ti, poeta, que sentiste en tu aliento S\u00ed, poeta: el amor y el dolor son tu reino. La juventud de tu coraz\u00f3n no es una playa No es ese rayo velador que s\u00fabitamente te amenaza, No. Esa luz que en el mundo Un pecho robusto que reposa atravesado por el mar \u00bfEntonces? Sombra del Para\u00edso<\/em>, 1944.<\/p>\n <\/p>\n PARA QUI\u00c9N ESCRIBO<\/strong><\/p>\n I<\/p>\n \u00bfPara qui\u00e9n escribo?, me preguntaba el cronista, el periodista o simplemente el curioso.<\/p>\n No escribo para el se\u00f1or de la estirada chaqueta, ni para su bigote enfadado, ni siquiera para su alzado \u00edndice admonitorio entre las tristes ondas de m\u00fasica.<\/p>\n Tampoco para el carruaje, ni para su ocultada se\u00f1ora (entre vidrios, como un rayo fr\u00edo, el brillo de los impertinentes).<\/p>\n Escribo acaso para los que no me leen. Esa mujer que corre por la calle como si fuera a abrir las puertas a la aurora.<\/p>\n O ese viejo que se aduerme en el banco de esa plaza chiquita, mientras el sol poniente con amor le toma, le rodea y le desl\u00ede suavemente en sus luces.<\/p>\n Para todos los que no me leen, los que no se cuidan de m\u00ed, pero de m\u00ed se cuidan (aunque me ignoren).<\/p>\n Esa ni\u00f1a que al pasar me mira, compa\u00f1era de mi aventura, viviendo en el mundo.<\/p>\n Y esa vieja que sentada a su puerta ha visto vida, paridora de muchas vidas, y manos cansadas.<\/p>\n Escribo para el enamorado; para el que pas\u00f3 con su angustia en los ojos; para el que le oy\u00f3; para el que al pasar no mir\u00f3; para el que finalmente cay\u00f3 cuando pregunt\u00f3 y no le oyeron.<\/p>\n Para todos escribo. Para los que no me leen sobre todo escribo. Uno a uno, y la muchedumbre. Y para los pechos y para las bocas y para los o\u00eddos donde, sin o\u00edrme, est\u00e1 mi palabra.<\/p>\n II<\/p>\n Pero escribo tambi\u00e9n para el asesino. Para el que con los ojos cerrados se arroj\u00f3 sobre un pecho y comi\u00f3 muerte y se aliment\u00f3, y se levant\u00f3 enloquecido.<\/p>\n Para el que se irgui\u00f3 como torre de indignaci\u00f3n, y se desplom\u00f3 sobre el mundo.<\/p>\n Y para las mujeres muertas y para los ni\u00f1os muertos, y para los hombres agonizantes.<\/p>\n Y para el que sigilosamente abri\u00f3 las llaves del gas y la ciudad entera pereci\u00f3, y amaneci\u00f3 un mont\u00f3n de cad\u00e1veres.<\/p>\n Y para la muchacha inocente, con su sonrisa, su coraz\u00f3n, su tierna medalla, y por all\u00ed pas\u00f3 un ej\u00e9rcito de depredadores.<\/p>\n Y para el ej\u00e9rcito de depredadores, que en una galopada final fue a hundirse en las aguas.<\/p>\n Y para esas aguas, para el mar infinito.<\/p>\n Oh, no para el infinito. Para el finito mar, con su limitaci\u00f3n casi humana, como un pecho vivido.<\/p>\n (Un ni\u00f1o ahora entra, un ni\u00f1o se ba\u00f1a, y el mar, el coraz\u00f3n del mar, est\u00e1 en ese pulso.)<\/p>\n Y para la mirada final, para la limitad\u00edsima Mirada Final, en cuyo seno alguien duerme.<\/p>\n Todos duermen. El asesino y el injusticiado, el regulador y el naciente, el finado y el h\u00famedo, el seco de voluntad y el h\u00edspido como torre.<\/p>\n Para el amenazador y el amenazado, para el bueno y el triste, para la voz sin materia y para toda la materia del mundo.<\/p>\n Para ti, hombre sin deificaci\u00f3n que, sin quererlas mirar, est\u00e1s leyendo estas letras.<\/p>\n Para ti y todo lo que en ti vive, En un vasto dominio<\/em>, 1962.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" El surrealismo marca gran parte de la producci\u00f3n del sevillano Vicente Aleixandre (1898-1984), que, m\u00e1s tarde, se acercar\u00e1 a la poes\u00eda social y a la poes\u00eda filos\u00f3fica y eleg\u00edaca. EL POETA Para ti, que conoces c\u00f3mo la piedra canta, y cuya delicada pupila sabe ya del peso de una monta\u00f1a sobre un ojo dulce, y… <\/p>\n
\ny cuya delicada pupila sabe ya del peso de una monta\u00f1a sobre un ojo dulce,
\ny c\u00f3mo el resonante clamor de los bosques se aduerme suave un d\u00eda en
\n[nuestras venas;<\/span><\/p>\n
\nla embestida brutal de las aves celestes,
\ny en cuyas palabras tan pronto vuelan las poderosas alas de las \u00e1guilas
\ncomo se ve brillar el lomo de los calientes peces sin sonido:
\noye este libro que a tus manos env\u00edo
\ncon adem\u00e1n de selva,
\npero donde de repente una gota fresqu\u00edsima de roc\u00edo brilla sobre una rosa,
\no se ve batir el deseo del mundo,
\nla tristeza que como p\u00e1rpado doloroso
\ncierra el poniente y oculta el sol como una l\u00e1grima oscurecida,
\nmientras la inmensa frente fatigada
\nsiente un beso sin luz, un beso largo,
\nuna palabras mudas que habla el mundo finando.<\/p>\n
\nCarne mortal la tuya, que, arrebatada por el esp\u00edritu,
\narde en la noche o se eleva en el mediod\u00eda poderoso,
\ninmensa lengua prof\u00e9tica que lamiendo los cielos
\nilumina palabras que dan muerte a los hombres.<\/p>\n
\ndonde la mar embiste con sus espumas rotas,
\ndientes de amor que mordiendo los bordes de la tierra,
\nbraman dulce a los seres.<\/p>\n
\niluminando un instante tu frente desnuda,
\npara hundirse en tus ojos e incendiarte, abrasando
\nlos espacios con tu vida que de amor se consume.<\/p>\n
\nno es ceniza \u00faltima,
\nluz que nunca se abate como polvo en los labios,
\neres t\u00fa, poeta, cuya mano y no luna
\nyo vi en los cielos una noche brillando.<\/p>\n
\nrespira como la inmensa marea celeste,
\ny abre sus brazos yacentes y toca, acaricia
\nlos extremos l\u00edmites de la tierra.<\/p>\n
\nS\u00ed, poeta; arroja este libro que pretende encerrar en sus p\u00e1ginas un
\n[destello del sol,<\/span>
\ny mira a la luz cara a cara, apoyada la cabeza en la roca,
\nmientras tus pies remot\u00edsimos sienten el beso postrero del poniente
\ny tus manos alzadas tocan dulce la luna,
\ny tu cabellera colgante deja estela en los astros.<\/p>\n
\nyo estoy escribiendo.<\/p>\n