![\"Autorretrato](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/02\/fernandopessoa1.jpg\" "\\"Autorretrato")
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Fernando Pessoa (Lisboa, 1888-1935) recurri\u00f3 a distintos heter\u00f3nimos para dar expresi\u00f3n a registros po\u00e9ticos muy diversos: Alberto Caeiro es el poeta buc\u00f3lico, entregado al goce de la naturaleza, que cuestiona el sentimentalismo, el intelectualismo y la religi\u00f3n; Ricardo Reis, el poeta humanista, que gusta del sosiego horaciano y escribe odas llenas de referencias latinas y griegas; \u00c1lvaro de Campos, el poeta vanguardista, que canta la belleza y el poder de la t\u00e9cnica. Con su nombre real firma composiciones de aliento \u00e9pico, pero tambi\u00e9n versos de ritmo popular sobre el paso del tiempo, el misterio de las cosas o el vac\u00edo de la vida.<\/em><\/p>\n AUTOPSICOGRAF\u00cdA<\/strong><\/p>\n El poeta es un fingidor. Y, en el dolor que han le\u00eddo Y as\u00ed en la v\u00eda se mete, Cancionero<\/em> (1909-1935), de Fernando Pessoa. Traducci\u00f3n de \u00c1ngel Crespo.<\/p>\n <\/p>\n AUTOPSICOGRAFIA<\/strong><\/p>\n O poeta \u00e9 um fingidor. E os que l\u00eaem o que escreve, E assim nas calhas da roda Cancioneiro<\/em> (1909-1935), de Fernando Pessoa.<\/p>\n NO ME IMPORTAN LAS RIMAS…<\/strong><\/p>\n No me importan las Rimas. Raras veces Miro y me conmuevo, ALBERTO CAEIRO: El guardador de reba\u00f1os<\/em>, 1914. Traducci\u00f3n de Pablo del Barco.<\/p>\n N\u00c3O ME IMPORTO COM AS RIMAS\u2026<\/strong><\/p>\n N\u00e3o me importo com as rimas. Raras vezes Olho e comovo-me, ALBERTO CAEIRO: O Guardador de Rebanhos<\/em>, 1914.<\/p>\n LA ESPANTOSA REALIDAD DE LAS COSAS\u2026<\/strong><\/p>\n La espantosa realidad de las cosas Basta existir para sentirse completo.<\/p>\n He escrito muchos poemas. A veces me pongo a mirar una piedra. No s\u00e9 qu\u00e9 pensar\u00e1n los dem\u00e1s cuando lean esto; Una vez me llamaron poeta materialista. ALBERTO CAEIRO: Poemas inconjuntos<\/em>, 1915. Traducci\u00f3n de \u00c1ngel Crespo.<\/p>\n A ESPANTOSA REALIDADE DAS COUSAS\u2026<\/strong><\/p>\n A espantosa realidade das cousas Basta existir para se ser completo.<\/p>\n Tenho escrito bastantes poemas. \u00c0s vezes ponho-me a olhar para uma pedra. Eu n\u00e3o sei o que \u00e9 que os outros pensar\u00e3o lendo isto; Uma vez chamaram-me poeta materialista, ALBERTO CAEIRO: Poemas inconjuntos<\/em>, 1915.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Fernando Pessoa (Lisboa, 1888-1935) recurri\u00f3 a distintos heter\u00f3nimos para dar expresi\u00f3n a registros po\u00e9ticos muy diversos: Alberto Caeiro es el poeta buc\u00f3lico, entregado al goce de la naturaleza, que cuestiona el sentimentalismo, el intelectualismo y la religi\u00f3n; Ricardo Reis, el poeta humanista, que gusta del sosiego horaciano y escribe odas llenas de referencias latinas y… <\/p>\n
\nFinge tan completamente
\nque hasta finge que es dolor
\nel dolor que en verdad siente.<\/p>\n
\na leer sus lectores vienen,
\nno los dos que \u00e9l ha tenido,
\nsino s\u00f3lo el que no tienen.<\/p>\n
\ndistrayendo a la raz\u00f3n,
\ny gira, el tren de juguete
\nque se llama coraz\u00f3n.<\/p>\n
\nFinge t\u00e3o completamente
\nQue chega a fingir que \u00e9 dor.
\nA dor que deveras sente.<\/p>\n
\nNa dor lida sentem bem,
\nN\u00e3o as duas que ele teve,
\nMas s\u00f3 a que eles n\u00e3o t\u00eam.<\/p>\n
\nGira, a entreter a raz\u00e3o,
\nEsse comboio de corda
\nQue se chama o cora\u00e7\u00e3o.<\/p>\n
\nhay dos \u00e1rboles iguales, el uno junto al otro.
\nPienso y escribo como las flores tienen color
\npero con menos perfecci\u00f3n en mi modo de expresarme
\nporque me falta la sencillez divina
\nde ser totalmente s\u00f3lo mi exterior.<\/p>\n
\nme conmuevo como el agua corre cuando el suelo est\u00e1 inclinado
\ny mi poes\u00eda es natural como el levantarse el viento.<\/p>\n
\nH\u00e1 duas \u00e1rvores iguais, uma ao lado da outra.
\nPenso e escrevo como as flores t\u00eam cor
\nMas com menos perfei\u00e7\u00e3o no meu modo de exprimir-me
\nPorque me falta a simplicidade divina
\nDe ser todo s\u00f3 o meu exterior.<\/p>\n
\nComovo-me como a \u00e1gua corre quando o ch\u00e3o \u00e9 inclinado,
\nE a minha poesia \u00e9 natural como o levantar-se o vento…<\/p>\n
\nes mi diario descubrimiento.
\nCada cosa es lo que es,
\ny es dif\u00edcil explicarle a nadie c\u00f3mo me alegra esto,
\ny cu\u00e1nto me basta.<\/p>\n
\nHe de escribir muchos m\u00e1s, naturalmente.
\nCada poema m\u00edo lo dice,
\ny todos mis poemas son distintos,
\nporque cada cosa es una manera de decir esto mismo.<\/p>\n
\nNo me pongo a pensar si siente.
\nNo me extrav\u00edo llam\u00e1ndole hermana m\u00eda.
\nPero me gusta por ser una piedra,
\nme gusta porque no siente nada,
\nme gusta porque no tiene ning\u00fan parentesco conmigo.
\nOtras veces oigo pasar el viento,
\ny me parece que s\u00f3lo para o\u00edr pasar el viento vale la pena haber nacido.<\/p>\n
\npero me parece que esto debe estar bien porque lo pienso sin esforzarme,
\nni idea de que nadie vaya a o\u00edrme pensar;
\nporque lo pienso sin pensamientos,
\nporque lo digo como lo dicen mis palabras.<\/p>\n
\nY me extra\u00f1\u00f3, porque yo no pensaba
\nque se me pudiese llamar nada.
\nYo ni siquiera soy poeta: veo.
\nSi lo que escribo tiene alg\u00fan valor, no soy yo quien lo tiene:
\nel valor est\u00e1 all\u00ed, en sus versos.
\nTodo esto es absolutamente independiente de mi voluntad.<\/p>\n
\n\u00c9 a minha descoberta de todos os dias.
\nCada cousa \u00e9 o que \u00e9,
\nE \u00e9 dif\u00edcil explicar a algu\u00e9m quanto isso me alegra,
\nE quanto isso me basta.<\/p>\n
\nHei de escrever muitos mais. naturalmente.
\nCada poema meu diz isto,
\nE todos os meus poemas s\u00e3o diferentes,
\nPorque cada cousa que h\u00e1 \u00e9 uma maneira de dizer isto.<\/p>\n
\nN\u00e3o me ponho a pensar se ela sente.
\nN\u00e3o me perco a chamar-lhe minha irm\u00e3.
\nMas gosto dela por ela ser uma pedra,
\nGosto dela porque ela n\u00e3o sente nada.
\nGosto dela porque ela n\u00e3o tem parentesco nenhum comigo.
\nOutras vezes oi\u00e7o passar o vento,
\nE acho que s\u00f3 para ouvir passar o vento vale a pena ter nascido.<\/p>\n
\nMas acho que isto deve estar bem porque o penso sem estorvo,
\nNem id\u00e9ia de outras pessoas a ouvir-me pensar;
\nPorque o penso sem pensamentos
\nPorque o digo como as minhas palavras o dizem.<\/p>\n
\nE eu admirei-me, porque n\u00e3o julgava
\nQue se me pudesse chamar qualquer cousa.
\nEu nem sequer sou poeta: vejo.
\nSe o que escrevo tem valor, n\u00e3o sou eu que o tenho:
\nO valor est\u00e1 ali, nos meus versos.
\nTudo isso \u00e9 absolutamente independente da minha vontade.<\/p>\n