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Los poemas y los collages del chileno Ludwig Zeller (1927) son una muestra m\u00e1s de la larga y f\u00e9rtil supervivencia del surrealismo en las letras y en las artes pl\u00e1sticas de Am\u00e9rica Latina. Su obra supone una revalorizaci\u00f3n del sue\u00f1o como fuente de conocimiento.<\/em><\/p>\n DOBLADO EN DOS SOBRE LA MESA ESCUCHO<\/strong><\/p>\n Doblado en dos sobre la mesa escucho, c\u00f3mo suben \u00bfPara qu\u00e9 tanta angustia, tanta estrella girando Pero ahora por fin, siento extendido el cuerpo Im\u00e1genes en el ojo llameante<\/em>, 1999.<\/p>\n <\/p>\n \u00abLA COLA ES AL COLLAGE…\u00bb<\/strong><\/p>\n Al poeta Juan Jorge Bautista<\/em><\/p>\n Ya he recortado todos los papeles. He llegado Cae el polvo. Escarbando, escarbando encuentro a las beat\u00edficas Im\u00e1genes en el ojo llameante<\/em>, 1999.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Los poemas y los collages del chileno Ludwig Zeller (1927) son una muestra m\u00e1s de la larga y f\u00e9rtil supervivencia del surrealismo en las letras y en las artes pl\u00e1sticas de Am\u00e9rica Latina. Su obra supone una revalorizaci\u00f3n del sue\u00f1o como fuente de conocimiento. DOBLADO EN DOS SOBRE LA MESA ESCUCHO Doblado en dos sobre… <\/p>\n
\nY bajan las poleas. Tantos a\u00f1os perdidos sobre ese polvo
\nSeco que ensordece. A veces en la noche me pregunto
\nA m\u00ed mismo por los muros salobres y empiezo a sollozar.<\/p>\n
\nHecha una brasa en los cielos de ayer? Me recuesto
\nEn la plancha, dura como un madero de difunto.
\n\u00a1No hay respuestas! Si pudiera tan solo hacer al fin un nudo
\nCon palabras capaces de dar cauce al alarido, ese recuerdo
\nDe los seres ciegos, que no logro olvidar.<\/p>\n
\nEn un r\u00edo de marfil tibio que sonr\u00ede, ondula y se pregunta
\nPor las l\u00edneas del techo, los clavos y el porqu\u00e9.
\nJam\u00e1s mi mesa<\/span>
\nYa ser\u00e1 una mesa, ahora entiendo, bajo la tersa piel
\nFluye la sangre. \u00bfEscuchas? Recorrer estos l\u00edmites
\nEs encontrar a Dios, llegar hasta ese borde del desierto
\nQue encabrita a los vientos. Ha empezado a llover.<\/p>\n
\nA ese borde de los a\u00f1os cuando se mira atr\u00e1s en el fracaso.
\nTodo est\u00e1 derramado por los suelos, cuchillos y colores y papeles,
\nEsperando que vuelva con mi nudo de fiebre en las orejas
\nY peque para siempre una pata de p\u00e1jaro a la luna,
\nUn sol al ojo, un verde al amarillo.<\/p>\n
\nSe\u00f1oras, sombreros y botines, ropa interior de cuero.
\n\u00a1Qu\u00e9 carajos!
\nTodas apolilladas en las tumbas,<\/span>
\nSemillas de otro sol, el grabador les dio cien a\u00f1os
\nM\u00e1s y puedo verlas recorrer esas p\u00e1ginas
\nDel libro y Ser otras, casi las mismas mariposas.
\nLas tijeras no juzgan, cortan trapos de tinta y salta el escorpi\u00f3n
\nQue guardaban secreto entre sus piernas.
\nAhora no recuerdan,<\/span>
\nS\u00f3lo son mitad m\u00e1quina, mitad hembras. Muestran su coraz\u00f3n
\nTras de las plumas de un abanico que arrebata el tiempo.<\/p>\n