AMO LO QUE SE HACE LENTAMENTE\u2026<\/strong><\/p>\nAmo lo que se hace lentamente,
\nlo que exige atenci\u00f3n,
\nlo que demanda esfuerzo.<\/p>\n
Amo la austeridad de los que escriben
\ncomo el que excava un pozo
\no repara el esmalte de una taza.<\/p>\n
Mi habla es un murmullo,
\nuna simple presencia que en la noche,
\nen las proximidades del vac\u00edo,
\nse impone por s\u00ed sola contra el miedo,
\ncontra la soledad que nos revela
\nlo peque\u00f1os que somos.<\/p>\n
El poeta no ha elegido el futuro.
\nEl poeta ha elegido descalzarse en el umbral del desierto.<\/p>\n
He heredado un nogal sobre la tumba de los reyes<\/em>, 2019.<\/p>\n<\/p>\n
LA POES\u00cdA NO EXPLICA NI ARGUMENTA…<\/strong><\/p>\nLa poes\u00eda no explica ni argumenta,
\nla poes\u00eda s\u00f3lo llama a las cosas.<\/p>\n
El poeta no es otro
\nque el que entra de noche en una habitaci\u00f3n
\ny permanece inm\u00f3vil
\nfrente a una oscuridad
\na la que poco a poco consigue acostumbrarse.<\/p>\n
El que asiste en silencio
\nal nacimiento humilde de las formas
\nque comienzan de pronto a definirse,
\na adquirir su certeza,
\nsu individualidad.<\/p>\n
El inundado
\ndefinitivamente por aquello
\nque, llevando en su seno la lumbre del sentido,
\nes capaz de ofrecerle su presencia,
\nla posibilidad de su secreto.<\/p>\n
La poes\u00eda es el oficio del esp\u00edritu.
\nEn las casas de los acantilados,
\nen medio de la noche,
\nbrilla sobre la mesa de los viejos buscadores de conchas
\nla aguja de la sal.<\/p>\n
He heredado un nogal sobre la tumba de los reyes<\/em>, 2019.<\/p>\nUNO ESCRIBE UN POEMA PARA SENTIRSE VIVO…<\/strong><\/p>\nUno escribe un poema para sentirse vivo.
\nUno escribe un poema
\npara que otro descubra que est\u00e1s vivo.<\/p>\n
La poes\u00eda le ha movido la piedra de la entrada
\na la gruta de las resurrecciones.<\/p>\n
La poes\u00eda ha corregido
\nla inclinaci\u00f3n del eje de la tierra
\ny ha arrojado la manzana de Newton
\nsobre la fuente de los p\u00e1jaros.<\/p>\n
He heredado un nogal sobre la tumba de los reyes<\/em>, 2019.<\/p>\nEL LENGUAJE\u2026<\/strong><\/p>\nEl lenguaje
\nte obliga a decir bien lo que has o\u00eddo
\nde la brizna de hierba,
\nlo que intuyes de la gota de \u00e1mbar,
\nlo que no has comprendido de la vida.<\/p>\n
Escribir un poema
\nsupone, de alg\u00fan modo, regresar
\notra vez al principio,
\nal hervor silencioso de la nada,
\nal caldo primigenio
\ny a los cielos sin luna, a la inminencia
\nde las casualidades y los astros.<\/p>\n
De la fricci\u00f3n continua
\nde una rama con otra brota el fuego
\nque ilumina la gruta
\ny hace brillar los ojos de los hombres
\ncongregados en su noche perpetua.<\/p>\n
El sonido de la p\u00e1gina en blanco
\nes el de un hueso golpeado contra una piedra.<\/p>\n
He heredado un nogal sobre la tumba de los reyes<\/em>, 2019.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"La poes\u00eda de Basilio S\u00e1nchez (C\u00e1ceres, 1958), austera y serena, contemplativa y l\u00facida, busca una aproximaci\u00f3n a la esencia de las cosas. Echa ra\u00edces en la tradici\u00f3n simbolista, en su deseo de desentra\u00f1ar lo secreto y desvelar el misterio. AMO LO QUE SE HACE LENTAMENTE\u2026 Amo lo que se hace lentamente, lo que exige atenci\u00f3n,… <\/p>\n
Leer m\u00e1s<\/i><\/a><\/div>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_exactmetrics_skip_tracking":false,"_exactmetrics_sitenote_active":false,"_exactmetrics_sitenote_note":"","_exactmetrics_sitenote_category":0,"footnotes":""},"categories":[1,13],"tags":[15,36],"class_list":["post-5960","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-uncategorized","category-contemporaneos","tag-xx","tag-xxi"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/5960","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=5960"}],"version-history":[{"count":1,"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/5960\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":5962,"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/5960\/revisions\/5962"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=5960"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=5960"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/poeticas.es\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=5960"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}
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