![\"\"](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2023\/08\/melendez-mario.jpg\")
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Los poemas de Mario Mel\u00e9ndez (Chile, 1971) han sido comparados por Luis Alberto de Cuenca con \u201cun cuadro de Magritte que se hubiera pintado all\u00e1 en lo alto de la cordillera andina, en un nido de c\u00f3ndores\u201d. En su poes\u00eda conviven la recuperaci\u00f3n de las ra\u00edces culturales de Am\u00e9rica Latina y Chile con el gusto por lo ins\u00f3lito y absurdo.<\/em><\/p>\n QU\u00c9 DEBO HACER PARA CANTAR<\/strong><\/p>\n Qu\u00e9 debo hacer para cantar Vuelo subterr\u00e1neo<\/em>, 1996.<\/p>\n <\/p>\n PARA MAYOR SEGURIDAD<\/strong><\/p>\n Vengan a ver mi poes\u00eda Vuelo subterr\u00e1neo<\/em>, 1996.<\/p>\n LA RECETA O EL COMIENZO DE LA POES\u00cdA<\/strong><\/p>\n Una gota de amor Vuelo subterr\u00e1neo<\/em>, 1996.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Los poemas de Mario Mel\u00e9ndez (Chile, 1971) han sido comparados por Luis Alberto de Cuenca con \u201cun cuadro de Magritte que se hubiera pintado all\u00e1 en lo alto de la cordillera andina, en un nido de c\u00f3ndores\u201d. En su poes\u00eda conviven la recuperaci\u00f3n de las ra\u00edces culturales de Am\u00e9rica Latina y Chile con el gusto… <\/p>\n… a Telvy Orellana<\/em><\/h6>\n
\nsi a veces se me pierde el grillo
\nque llevo adentro
\nse me desprende la campana
\nel timbre, el ave
\ny s\u00f3lo me queda el latido
\nde alg\u00fan jilguero en la memoria
\nluchando por desatar su melod\u00eda
\nsobre las alas del abecedario
\nY cuando encuentro al fin mi flauta
\nen un estanque del tiempo
\nse me oscurece la garganta de pensar
\na qui\u00e9n, a qui\u00e9n, a qui\u00e9n
\ndirigir\u00e9 las notas
\nde este arcoiris sin luz
\nde esta ampolleta mal colocada
\ny casi siempre insatisfecha
\nPreferir\u00eda escuchar por las tardes
\na una gaviota sentada en mi cuaderno
\njugando a ser paraca\u00eddas
\nen los espacios en blanco
\no repetir el grito de unos bigotes
\nal ser arrancados de su lugar de origen
\nPreferir\u00eda el sonido de un huevo
\nsac\u00e1ndole la lengua al aceite
\napresurado por entrar a la boca
\nde mil mujeres sin dentadura
\nEntonces recuerdo
\nque llevo pegada una mosca
\nal t\u00edmpano del alma
\nella se reproduce en mis sue\u00f1os
\ny no es viol\u00edn
\nporque en la muerte desafina
\ny se le rompen las cuerdas
\nal detenerse en la sangre.<\/p>\n
\nno est\u00e1 hecha de material ligero
\naguantar\u00e1 perfectamente el invierno
\ny en verano refrescar\u00e1
\nlas mentes y los cuerpos
\nHay poderosas vigas entre cada verso
\nhay listones apuntalando mis palabras
\nY si la lluvia desea entrar
\npondr\u00e9 mis sue\u00f1os en el techo
\ny tapar\u00e9 las goteras
\ncon mi propio dolor<\/p>\n
\npor cada cinco versos.
\nTres cucharadas de oficio
\npor cada d\u00eda del a\u00f1o.
\nUn cuarto de inspiraci\u00f3n
\ny otro tanto de locura.
\nUn octavo de risa
\nali\u00f1ada con iron\u00eda.
\nMedia taza de recuerdos
\ny cuatro de realidad.
\nDos litros de l\u00e1grimas
\ninstant\u00e1neas.
\nUna docena de emociones.
\nCien gramos de fantas\u00eda
\no de raz\u00f3n a gusto.
\nA todo esto, agregue sus ojos,
\nsus manos y sus labios,
\ny revuelva a fuego lento
\ndurante toda la vida.<\/p>\n