![\"\"](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2026\/06\/carranza-1.jpg\")
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La poes\u00eda de Mar\u00eda Mercedes Carranza (1945-2003) explora temas como la soledad, el amor y el desencanto; tambi\u00e9n reflexiona sobre el valor de la palabra po\u00e9tica y sobre la realidad convulsa de su Colombia natal. Su obra est\u00e1 en continuo di\u00e1logo con otros textos, mitos, personajes hist\u00f3ricos, obras literarias y tradiciones culturales, que reinterpreta desde una mirada cr\u00edtica o ir\u00f3nica.<\/em><\/p>\n M\u00c9TALE CABEZA<\/strong><\/p>\n Cuando me paro a contemplar Vainas y otros poemas<\/em>, 1972.<\/p>\n BABEL Y USTED<\/strong><\/p>\n Si las palabras no se arrugaran, si Vainas y otros poemas<\/em>, 1972.<\/p>\n SE LO VOY A DECIR<\/strong><\/p>\n Es necesario decirlo Vainas y otros poemas<\/em>, 1972.<\/p>\n SOBRAN PALABRAS<\/strong><\/p>\n Por traidoras decid\u00ed hoy, Tengo miedo<\/em>, 1983.<\/p>\n NUNCA ES TARDE<\/strong><\/p>\n No le tengo confianza Tengo miedo<\/em>, 1983.<\/p>\n CUANDO ESCRIBO, SENTADA EN EL SOF\u00c1<\/strong><\/p>\n (Arte po\u00e9tica)<\/p>\n Igual que la imagen de mi cara en el espejo, No eso, sino quiz\u00e1s un recuerdo: Yo escribo sentada en el sof\u00e1 Escribo en la oscuridad, Hola, soledad<\/em>, 1987.<\/p>\n \u00abMON SEMBLABLE\u00bb<\/strong><\/p>\n Lector de estos versos: Maneras del desamor<\/em>, 1993.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" La poes\u00eda de Mar\u00eda Mercedes Carranza (1945-2003) explora temas como la soledad, el amor y el desencanto; tambi\u00e9n reflexiona sobre el valor de la palabra po\u00e9tica y sobre la realidad convulsa de su Colombia natal. Su obra est\u00e1 en continuo di\u00e1logo con otros textos, mitos, personajes hist\u00f3ricos, obras literarias y tradiciones culturales, que reinterpreta desde… <\/p>\n
\nsu estado y miro su cara
\nsucia, pegochenta,
\npienso, Palabra, que
\nya es tiempo de que no pierda
\nm\u00e1s la que tanto ha perdido. Si
\nes cierto que alguien
\ndijo h\u00e1gase
\nla Palabra y usted se hizo
\nmentirosa, puta, terca, es hora
\nde que se quite su maquillaje y
\nempiece a nombrar, no lo que es
\nde Dios ni lo que es
\ndel C\u00e9sar, sino lo que es nuestro
\ncada d\u00eda. H\u00e1gase mortal
\na cada paso, deje las rimas
\ny solfeos, gorgoritos y
\ngorjeos, melindres, embadurnes y
\nbarnices y oiga atenta
\nesta canci\u00f3n: los pollitos dicen
\np\u00edop\u00edop\u00edo cuando tienen
\nhambre, cuando tienen fr\u00edo.<\/p>\n
\nfuera posible pon\u00e9rselas cada ma\u00f1ana,
\ncomo una blusa o una falda, previo
\nuso del quitamanchas, el cepillo y la plancha.
\nSi no se pudieran pronunciar ya m\u00e1s
\npor lo brilladas y rodillonas.
\nSi, despu\u00e9s de un largo viaje, se
\nbotaran como la maleta, tan descosida,
\ntan llena de letreros y de mugre. Si no se
\ncansaran, si fuera normal y corriente
\nsometerlas a chequeo m\u00e9dico cada a\u00f1o,
\ncon diagn\u00f3sticos y ex\u00e1menes de laboratorio,
\nvitaminas y reconstituyentes y hasta
\nmenjurjes para la anemia. Si las
\npalabras hicieran sindicato en defensa
\nde sus fueros m\u00e1s leg\u00edtimos y reclamaran
\nindemnizaciones por abuso de confianza
\na aquellos que las tratan como a viol\u00edn
\nprestado. Si alg\u00fan d\u00eda hicieran huelga,
\n\u00bfqu\u00e9 opina usted, Garc\u00eda?<\/p>\n
\nporque si no para qu\u00e9 esta palabra.
\nQue las plantas nacen, crecen,
\nse reproducen y mueren, lo sabe todo el mundo.
\nPasa igual con el d\u00eda
\nque se muere por la tarde
\ny tambi\u00e9n se mueren los cangrejos
\ny hasta las estrellas de la V\u00eda L\u00e1ctea.
\nCada rato hay nuevas maneras
\npara decir las mismas cosas.
\nPero lo que yo tengo que decir nadie lo sabe.
\nes obvio como una ola,
\nbello como una ara\u00f1a,
\nes posible como el verde
\ny largo como el croch\u00e9.
\n\u00bfYa comprendi\u00f3?<\/p>\n
\nmartes 24 de junio,
\nasesinar algunas palabras.
\nAmistad queda condenada
\na la hoguera, por hereje;
\nla horca conviene
\na Amor por ilegible;
\nno estar\u00eda mal el garrote vil,
\npor ap\u00f3stata, para Solidaridad;
\nla guillotina como el rayo,
\ndebe fulminar a Fraternidad;
\nLibertad morir\u00e1
\nlentamente y con dolor:
\nla tortura es su destino;
\nIgualdad merece la horca
\npor ser prostituta
\ndel peor burdel;
\nEsperanza ha muerto ya;
\nFe padecer\u00e1 la c\u00e1mara de gas;
\nel suplicio de T\u00e1ntalo, por inhumana,
\nse lo dejo a la palabra Dios.
\nFusilar\u00e9 sin piedad a Civilizaci\u00f3n
\npor su barbarie;
\ncicuta beber\u00e1 Felicidad.
\nQueda la palabra Yo. Para esa,
\npor triste, por su atroz soledad,
\ndecreto la peor de las penas:
\nvivir\u00e1 conmigo hasta
\nel final.<\/p>\n
\na mis palabras.
\nFlotan muertas ahora
\nante sus ojos,
\nsimulan decir
\nquieren hablar
\nintentan parecer.
\nAcceden a los sue\u00f1os
\nde cada uno, los m\u00edos,
\nlos suyos: diez mil
\nespejos a la vez,
\nputas generosas
\nsirven a dios y al diablo.
\nMe he cansado
\nde mis palabras.
\nSe las presto.
\nPara el caso, es lo mismo.<\/p>\nA la memoria de mi padre, quien
\nme ense\u00f1\u00f3 las primeras palabras
\ny tambi\u00e9n las \u00faltimas.<\/em><\/h6>\n
\nen la lisa y lustrada puerta de un armario
\nme recuerda c\u00f3mo me ve la luz,
\nen mis palabras busco o\u00edr el sonido
\nde las aguas estancadas, turbias
\nde ra\u00edces y fango, que llevo dentro.<\/p>\n
\n\u00bfvolver a estar en uno de aquellos d\u00edas
\nen los que todo brillaba, las frutas en el frutero,
\nlas tardes de domingo y todav\u00eda el sol?
\nEl golpe en la escalera de los pasos
\nque llegaban hasta mi cama en la pieza oscura
\ncomo disco rayado quiero o\u00edr en mis palabras.
\nO tal vez no sea eso tampoco:
\nsolo el ruido de nuestros dos cuerpos
\ngirando a tientas para sobrevivir apenas el instante.<\/p>\n
\nde una casa que ya no existe, veo
\npor la ventana un paisaje destruido tambi\u00e9n;
\nconverso con voces
\nque tienen ahora su boca bajo tierra
\ny lo hago en compa\u00f1\u00eda
\nde alguien que se fue para siempre.<\/p>\n
\nentre cosas sin forma, como el humo que no vuelve,
\ncomo el deseo que comienza apenas,
\ncomo un objeto que cae: visiones de vac\u00edo.
\nPalabras que no tienen destino
\ny que es muy probable que nadie lea
\nigual que una carta devuelta. As\u00ed escribo.<\/p>\n
\ns\u00e9 que vas a leerlos
\nporque esperas que te digan
\naquello que quieres o\u00edr y nada m\u00e1s.
\nTal vez esa palabra pr\u00f3xima
\nque te roce lo mismo
\nque otra caricia ya imposible.
\nTal vez esa palabra destruida
\nque te regrese
\nal olor perdido de un jab\u00f3n o un r\u00edo.
\nTal vez esa palabra irrevocable
\nque te ponga ante los ojos
\nuna cara que ahora es ceniza.
\nTal vez esa palabra ajena
\nque te diga igual que aquellas
\ncon las que ardiste en otro tiempo.
\nPero no las hallar\u00e1s aqu\u00ed:
\ntambi\u00e9n las he perdido para siempre.
\nYacen ya entre la tumba que me espera.<\/p>\n