![\"El](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/02\/gabrielcelaya.jpg\" "\\"El")
<\/p>\n<\/p>\n
A pesar de sus incursiones en el surrealismo o la poes\u00eda experimental, el guipuzcoano Gabriel Celaya<\/a> (1911-1991) es sobre todo el primer adalid de la poes\u00eda social<\/a> de posguerra. Su poema \u201cLa poes\u00eda es un arma cargada de futuro\u201d se convirti\u00f3 en el m\u00e1s conocido manifiesto de esta corriente.<\/em><\/p>\n DERIVA<\/strong><\/p>\n Son poemas, poemas; Es el motor de explosi\u00f3n \u00abhombre\u00bb, Son los grandes gritos por peque\u00f1as causas, El brillante delirio de una rosa impalpable, Son las cabezudas evidencias de un ni\u00f1o Aqu\u00ed peticiones de principio cantan. Resbalo en m\u00ed mismo cambiando de nombre, La m\u00fasica y la sangre<\/em>, 1936.<\/p>\n <\/p>\n BUENOS D\u00cdAS<\/strong><\/p>\n Son las diez de la ma\u00f1ana. \u00a1Qu\u00e9 revuelo de alegr\u00eda! Respiro despacito, muy despacio, Lo inmediato se exalta. Yo no soy yo y existo, Saludo la blancura Estoy entre los \u00e1rboles mirando Me averg\u00fcenza pensar cu\u00e1nto he mimado \u00a1C\u00f3mo tiemblan las hojas de peque\u00f1itas y nuevas, Cuando canta un poeta como cantan las hojas, Paz y concierto<\/em>, 1953.<\/p>\n PASA Y SIGUE<\/strong><\/p>\n Uno va, viene y vuelve, cansado de su nombre; Entonces uno siente qu\u00e9 triste es ser un hombre. Quisiera que escucharais las hojas cuando crecen, Llorar\u00edais conmigo la l\u00e1grima o la estrella, Llorar\u00edais, y, \u00a1ay!, lloro, yo, plural, yo, horadado, Da miedo ser poeta; da miedo ser un hombre Pensadlo: ser poeta no es decirse a s\u00ed mismo. A trav\u00e9s de m\u00ed pasa: yo irradio transparente, Son\u00e1mbulos acuden a m\u00ed los que no saben Cuando grito, no grita mi yo para decirse. \u00a1Oh j\u00f3venes poetas!, mirad, estoy llamando, No me hag\u00e1is m\u00e1s preguntas. Cantad cara al ma\u00f1ana Paz y concierto<\/em>, 1953.<\/p>\n LA POES\u00cdA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO<\/strong><\/p>\n Cuando ya nada se espera personalmente exaltante, cuando se miran de frente Se dicen los poemas Con la velocidad del instinto, Poes\u00eda para el pobre, poes\u00eda necesaria Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan Maldigo la poes\u00eda concebida como un lujo Hago m\u00edas las faltas. Siento en m\u00ed a cuantos sufren Quisiera daros vida, provocar nuevos actos, Tal es mi poes\u00eda: poes\u00eda-herramienta No es una poes\u00eda gota a gota pensada. Son palabras que todos repetimos sintiendo Cantos \u00edberos<\/em>, 1955.<\/p>\n AVISO <\/strong><\/p>\n La ciudad es de goma lisa y negra, Hay chirridos que muerden, hay ruidos inhumanos, Yo me alquilo por horas; r\u00edo y lloro con todos; Tranquilamente hablando<\/em>, 1957.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" A pesar de sus incursiones en el surrealismo o la poes\u00eda experimental, el guipuzcoano Gabriel Celaya (1911-1991) es sobre todo el primer adalid de la poes\u00eda social de posguerra. Su poema \u201cLa poes\u00eda es un arma cargada de futuro\u201d se convirti\u00f3 en el m\u00e1s conocido manifiesto de esta corriente. DERIVA Son poemas, poemas; son los… <\/p>\n
\nson los entusiasmos que para bien nos mienten,
\nlos hundimientos siempre superables,
\nlos errores que quiz\u00e1 no sean errores.<\/p>\n
\nlos f\u00e1cil-felizmente caprichos sucesivos,
\nla melancol\u00eda con demoras sensuales,
\nunos versos, restos de cierta hermosa anchura.<\/p>\n
\nuna amada, el deseo que al fin dice su nombre,
\ny una fecha, un lugar, un sobresalto:
\nDios fotografiado al magnesio.<\/p>\n
\nel yo que ahora resulta que realmente existe,
\nlos mil fuegos cambiantes de un anhelo sin meta:
\nun ala retenida, pero que palpita.<\/p>\n
\nhidroc\u00e9falo y tierno que, triste, sonr\u00ede;
\nlas muchachas que mueren porque son impalpables,
\nlas balanzas nocturnas, casi musicales.<\/p>\n
\nD\u00edas suman d\u00edas: yo derivo versos,
\nversos enga\u00f1osos que no acaban nunca,
\nversos que quisieran morderse la cola.<\/p>\n
\ncambiando de forma, cambiando el futuro.
\nEs el amor \u2013se entiende\u2013 o bien \u2013no se entiende\u2013
\nla libertad abierta: vivir de entregarse.<\/p>\n
\nHe desayunado con jugo de naranja,
\nme he vestido de blanco
\ny me he ido a pasear y a no hacer nada,
\nhablando por hablar,
\npensando sin pensar, feliz, salvado.<\/p>\n
\n\u00a1Hola, tamarindo!,
\n\u00bfqu\u00e9 te traes hoy con la brisa?
\n\u00a1Hola, jilguerillo!
\nBuenos d\u00edas, buenos d\u00edas.
\nAnuncia con tu canto qu\u00e9 sencilla es la dicha.<\/p>\n
\npensando con delicia lo que hago,
\nsinti\u00e9ndome vivaz en cada fibra,
\nen la c\u00e9lula explosiva,
\nen el extremo del m\u00e1s leve cabello.
\n\u00a1Buenos d\u00edas, buenos d\u00edas!<\/p>\n
\ny el mundo externo existe,
\ny es hermoso, y es sencillo,
\n\u00a1Eh, t\u00fa, gusanito! Tambi\u00e9n hablo contigo.
\n\u00a1Buenos d\u00edas, buenos d\u00edas!
\nTambi\u00e9n t\u00fa eres real. Por real, te glor\u00edo.<\/p>\n
\nque ha inventado el gladiolo sin saber lo que hac\u00eda,
\nSaludo la desnuda
\nvibraci\u00f3n de los \u00e1lamos delgados.
\nSaludo al gran azul como una explosi\u00f3n quieta.
\nSaludo, muerto el yo, la vida nueva.<\/p>\n
\nla ma\u00f1ana, la dicha, la incre\u00edble evidencia.
\n\u00bfD\u00f3nde est\u00e1 su secreto?
\n\u00a1Totalidad hermosa!
\nPor los otros, en otros, para todos, vac\u00edo,
\nsonr\u00edo suspensivo.<\/p>\n
\nmis penas personales, mi vida de fantasma,
\nmi terco coraz\u00f3n sobresaltado,
\ncuando miro esta gloria breve y pura, presente.
\nHoy quiero ser un canto,
\nun canto levantado m\u00e1s all\u00e1 de m\u00ed mismo.<\/p>\n
\nlas hojitas verdes, las hojitas locas!
\nDe una en una se cuentan
\nun secreto que luego ser\u00e1 amplitud de fronda.
\nNadie es nadie: Un murmullo
\ncorre de boca en boca.<\/p>\n
\nno es un hombre quien habla.
\nCuando canta un poeta no se expresa a s\u00ed mismo.
\nM\u00e1s que humano es su gozo,
\ny en \u00e9l se manifiesta cuando calla.
\nComprended lo que digo si digo buenos d\u00edas.<\/p>\n
\nva por los bulevares y vuelve por sus versos,
\nescucha el coraz\u00f3n que, insumiso, golpea
\ncomo un pu\u00f1o apretado fieramente llamando,
\ny se sienta en los bancos de los parques urbanos,
\ny ve pasar la gente que a\u00fan trata de ser alguien.<\/p>\n
\nEntonces uno siente qu\u00e9 duro es estar solo.
\nSe hojean febrilmente los anuarios buscando
\nla profesi\u00f3n \u00abpoeta\u00bb \u2013\u00a1ay, nunca registrada!\u2013
\nY entonces uno siente cansancio, y m\u00e1s cansancio,
\nsolamente cansancio, tiempo lento y cargado.<\/p>\n
\nquisiera que supierais lo que es abrirse el aire
\ncreyendo que uno colma de evidencia el instante
\ncon su golpe de savia y ascendencia situada,
\nquisiera que pensarais despu\u00e9s de tanto esfuerzo
\nque esa gloria y sorpresa fueron luz, fueron nada.<\/p>\n
\nllorar\u00edais verdades de temblor transparente,
\ncaer\u00edais como gotas de lo espeso afligido
\ny en lo p\u00e1lido y liso diminutos tambores
\nsonar\u00edan al paso de los n\u00fameros neutros
\ncomo largos sumandos de implacable cansancio.<\/p>\n
\ndesalm\u00e1ndome lento, sintiendo ya los huesos
\nque, sueltos, se golpean, y al fin, desencajados,
\nbaten, baten, aventan \u2013polvo y paja\u2013 mi vida.
\nLlorar\u00edais si vierais c\u00f3mo pienso en vosotros.
\nLlorar\u00edais, y, \u00a1ay, lloro!, lluevo am\u00e9n mi fatiga.<\/p>\n
\nconsciente del lamento que exhala cuanto existe.
\nDa miedo decir alto lo que el mundo silencia.
\nMas, \u00a1ay! es necesario, mas \u00a1ay! soy responsable
\nde todo lo que siento y en m\u00ed se hace palabra,
\ngemido articulado, temblor que se pronuncia.<\/p>\n
\nEs asumir la pena de todo lo existente,
\nes hablar por los otros, es cargar con el peso
\nmortal de lo no dicho, contar a\u00f1os por siglos,
\nser cualquiera o ser nadie, ser la voz ambulante
\nque recorre los limbos procurando poblarlos.<\/p>\n
\nyo transmito muriendo, yo sin yo doy estado
\nal hombre que si mira parece que algo exige,
\ny simplemente mira, me est\u00e1 siempre mirando,
\ny esperando, esperando desde hace mil milenios
\nque alguien pronuncie un verso donde poder tenderse.<\/p>\n
\nsi sufren o si s\u00f3lo por no muertos del todo
\na\u00fan siguen suspirando sin encontrar su forma,
\nsu expresi\u00f3n absoluta, su descanso y mi olvido.
\nY como quien conjura fantasmas yo pronuncio
\npalabras en que dejo de ser quien soy por ellos.<\/p>\n
\nCuando lloro, quien llora dentro de m\u00ed es cualquiera,
\ny es tan s\u00f3lo en los otros donde vivo de veras.
\nMis cantos son los cantos rodados que una mansa
\ncorriente milenaria suaviza y uniforma,
\ny el murmullo del agua los va deletreando.<\/p>\n
\nhundido en ese fondo que a\u00fan no ha sido expresado
\nde los muertos y el muerto que yo sumo al fracaso.
\nDecid lo que no supe, lo que nadie a\u00fan ha dicho.
\nYo cumpl\u00ed lo que pude, pero todo fue en vano,
\ny hoy me siento cansado \u2013perdonadme\u2013, cansado.<\/p>\n
\nlo com\u00fan de la sangre, lo perpetuo y corriente.
\nNo, al solo yo atenidos, pens\u00e9is que vuestra muerte
\nes la muerte sin vuelta y el fin de vuestro anhelo.
\nMientras haya en la tierra un solo hombre que cante,
\nquedar\u00e1 una esperanza para todos nosotros.<\/p>\n
\nmas se palpita y se sigue m\u00e1s ac\u00e1 de la conciencia,
\nfieramente existiendo, ciegamente afirmando,
\ncomo un pulso que golpea las tinieblas,<\/p>\n
\nlos vertiginosos ojos claros de la muerte,
\nse dicen las verdades:
\nlas b\u00e1rbaras, terribles, amorosas crueldades.<\/p>\n
\nque ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
\npiden ser, piden ritmo,
\npiden ley para aquello que sienten excesivo.<\/p>\n
\ncon el rayo del prodigio,
\ncomo m\u00e1gica evidencia, lo real se nos convierte
\nen lo id\u00e9ntico a s\u00ed mismo.<\/p>\n
\ncomo el pan de cada d\u00eda,
\ncomo el aire que exigimos trece veces por minuto,
\npara ser y en tanto somos dar un s\u00ed que glorifica.<\/p>\n
\ndecir que somos quien somos,
\nnuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
\nEstamos tocando el fondo.<\/p>\n
\ncultural por los neutrales
\nque, lav\u00e1ndose las manos, se desentienden y evaden.
\nMaldigo la poes\u00eda de quien no toma partido hasta mancharse.<\/p>\n
\ny canto respirando.
\nCanto, y canto, y cantando m\u00e1s all\u00e1 de mis penas
\npersonales, me ensancho.<\/p>\n
\ny calculo por eso con t\u00e9cnica, qu\u00e9 puedo.
\nMe siento un ingeniero del verso y un obrero
\nque trabaja con otros a Espa\u00f1a en sus aceros.<\/p>\n
\na la vez que latido de lo un\u00e1nime y ciego.
\nTal es, arma cargada de futuro expansivo
\ncon que te apunto al pecho.<\/p>\n
\nNo es un bello producto. No es un fruto perfecto.
\nEs algo como el aire que todos respiramos
\ny es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.<\/p>\n
\ncomo nuestras, y vuelan. Son m\u00e1s que lo mentado.
\nSon lo m\u00e1s necesario: lo que no tiene nombre.
\nSon gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.<\/p>\n
\npero con boquetes de olor a vaquer\u00eda,
\ny almacenes de grano, y a madera mojada,
\ny a guarnicioner\u00eda, y a achicoria, y a esparto.<\/p>\n
\nhay bruscos bocinazos que deshinchan
\nmi absurdo coraz\u00f3n hipertrofiado.<\/p>\n
\npero escribir\u00eda un poema perfecto
\nsi no fuera indecente hacerlo en estos tiempos.<\/p>\n