![\"Existencia](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/02\/eugeniomontejo.jpg\" "\\"Existencia")
<\/p>\n<\/p>\n
Para Eugenio Montejo (Venezuela, 1938-2008) la poes\u00eda intenta ser un alfabeto del mundo, una forma de restituir en palabras las voces que o\u00edmos emerger de la tierra. Su lenguaje es hedonista y rom\u00e1ntico, sensual y simb\u00f3lico.<\/em><\/p>\n EL ESCLAVO<\/strong><\/p>\n Ser el esclavo que perdi\u00f3 su cuerpo Ser el esclavo cuando todos duermen Ser el esclavo, el paria, el alquimista Terredad<\/em>, 1978.<\/p>\n <\/p>\n LOS \u00c1RBOLES<\/strong><\/p>\n Hablan poco los \u00e1rboles, se sabe. Es dif\u00edcil llenar un breve libro Algunas palabras<\/em>, 1976.<\/p>\n LA POES\u00cdA<\/strong><\/p>\n La poes\u00eda cruza la tierra sola, Llega de lejos y sin hora, nunca avisa;<\/span> Adi\u00f3s al siglo XX<\/em>, 1992.<\/p>\n GUARDA SILENCIO ANTE EL POEMA<\/strong><\/p>\n Guarda silencio ante el poema, Adi\u00f3s al siglo XX<\/em>, 1992.<\/p>\n LA ARA\u00d1A VELOZ<\/strong><\/p>\n Veloz se mueve la ara\u00f1a que nos teje, Veloz fabrica la piel, la voz, los nervios, Aqu\u00ed mismo ya hilvana cifras, letras, Adi\u00f3s al siglo XX<\/em>, 1992.<\/p>\n ESCRITO DE PASO<\/strong><\/p>\n El poeta no canta, cruza la calle. El poeta viaja de un verso a otro Partitura de la cigarra<\/em>, 1999.<\/p>\n ESCRITURA<\/strong><\/p>\n Alguna vez escribir\u00e9 con piedras, No m\u00e1s l\u00e1piz: andamios, teodolitos, Dibujar\u00e9 con l\u00edneas de guijarros Con piedra viva escribir\u00e9 mi canto Papiros amorosos<\/em>, 2002.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Para Eugenio Montejo (Venezuela, 1938-2008) la poes\u00eda intenta ser un alfabeto del mundo, una forma de restituir en palabras las voces que o\u00edmos emerger de la tierra. Su lenguaje es hedonista y rom\u00e1ntico, sensual y simb\u00f3lico. EL ESCLAVO Ser el esclavo que perdi\u00f3 su cuerpo para que lo habiten las palabras. Llevar por huesos flautas… <\/p>\n
\npara que lo habiten las palabras.
\nLlevar por huesos flautas inocentes
\nque alguien toca de lejos
\no tal vez nadie. (S\u00f3lo es real el soplo
\ny la ansiedad por descifrarlo.)<\/p>\n
\ny lo hostiga el claror incisivo
\nde su hermana, la l\u00e1mpara.
\nSiempre en terror de estar en vela
\nfrente a los astros
\nsin que pueda mentir cuando despierten,
\naunque diluvie el mundo
\ny la noche ensombrezca la p\u00e1gina.<\/p>\n
\nde malditos metales
\ny trasmutar su tedio en \u00e1gatas,
\nen oro el barro humano,
\npara que no lo arrojen a los perros
\nal entregar el parte.<\/p>\n
\nPasan la vida entera meditando
\ny moviendo sus ramas.
\nBasta mirarlos en oto\u00f1o
\ncuando se juntan en los parques:
\ns\u00f3lo conversan los m\u00e1s viejos,
\nlos que reparten las nubes y los p\u00e1jaros,
\npero su voz se pierde entre las hojas
\ny muy poco nos llega, casi nada.<\/p>\n
\ncon pensamiento de \u00e1rboles.
\nTodo en ellos es vago, fragmentario.
\nHoy, por ejemplo, al escuchar el grito
\nde un tordo negro, ya en camino a casa,
\ngrito final de quien no aguarda otro verano,
\ncomprend\u00ed que en su voz hablaba un \u00e1rbol,
\nuno de tantos,
\npero no s\u00e9 qu\u00e9 hacer con ese grito,
\nno s\u00e9 c\u00f3mo anotarlo.<\/p>\n
\napoya su voz en el dolor del mundo
\ny nada pide
\n\u2013ni siquiera palabras.<\/span><\/p>\n
\ntiene la llave de la puerta.
\nAl entrar siempre se detiene a mirarnos.
\nDespu\u00e9s abre su mano y nos entrega
\nuna flor o un guijarro, algo secreto,
\npero tan intenso que el coraz\u00f3n palpita
\ndemasiado veloz. Y despertamos.<\/p>\n
\ncircula entre sus versos, no interrumpas el paso.
\nEs casi una oraci\u00f3n atea, pero es una oraci\u00f3n.
\nDesde que nace los hombres se congregan
\ny repiten en sue\u00f1o sus palabras.
\nEs como si quedara algo sagrado
\nsobre la tierra todav\u00eda,
\nel misterio los junta a cada instante.
\nTal vez rechaces tanta ceremonia
\no te colme el ritual que los convoca,
\nda lo mismo. No hables.
\nDescifra despacio cada letra
\ncomo quien oye un gallo a medianoche
\ny siente que su canto, en vez de gritos,
\nes el preg\u00f3n de un obituario.
\nIndaga si tu nombre acaso se menciona,
\nsi para ti tambi\u00e9n ya cant\u00f3 el gallo.<\/p>\n
\ndesde su estrella remota
\ncon impalpables filamentos.<\/p>\n
\nlos pasos que nos llevan por el mundo,
\nel pozo de los sue\u00f1os, sus enigmas,
\ny esa m\u00fasica inaudible que nos sigue
\nmezclando lo corp\u00f3reo y lo son\u00e1mbulo.<\/p>\n
\nsobre el papel est\u00e1 movi\u00e9ndome la mano,
\ndesde tan lejos me convierte en su escriba.
\nMis libros, esta l\u00e1mpara, los cuadros,
\nlo que soy, lo que he sido, el humo del patio,
\nmi muerte t\u00e1cita, mis ojos
\ny los ojos que lleguen a leerme
\nestamos pendiendo de sus hilos.<\/p>\n
\nVuelan autos y sombras
\na la velocidad del p\u00e1nico.
\nViejas estatuas parpadean.
\nTaxis llenos de momias
\nse dirigen a las pir\u00e1mides.
\nUna luna veloz,
\npatria de Nefertitis,
\nhuye del minotauro.<\/p>\n
\nentre sem\u00e1foros voc\u00e1licos.
\nNo canta ahora, ser\u00eda in\u00fatil,
\nesquiva la sombra y el v\u00e9rtigo
\nsin pronunciar palabra.
\nBajo esta larga noche
\nsu voz es un rel\u00e1mpago
\nque est\u00e1 alumbrando ahora en otra parte.<\/p>\n
\nmidiendo cada una de mis frases
\npor su peso, volumen, movimiento.
\nEstoy cansado de palabras.<\/p>\n
\nla desnudez solar del sentimiento
\ntatuando en lo profundo de las rocas
\nsu m\u00fasica secreta.<\/p>\n
\nmi nombre, la historia de mi casa
\ny la memoria de aquel r\u00edo
\nque va pasando siempre y se demora
\nentre mis venas como sabio arquitecto.<\/p>\n
\nen arcos, puentes, d\u00f3lmenes, columnas,
\nfrente a la soledad del horizonte,
\ncomo un mapa que se abra ante los ojos
\nde los viajeros que no regresan nunca.<\/p>\n