![\"Collage](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/02\/carlosbousono.jpg\" "\\"Collage")
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El asturiano Carlos Bouso\u00f1o (1923-2015) es uno de los m\u00e1s destacados representantes de la <\/em>poes\u00eda desarraigada de la inmediata posguerra. Himno y eleg\u00eda se dan la mano en los versos del \u201cpoeta incr\u00e9dulo m\u00e1s hondamente religioso de nuestro tiempo\u201d, en palabras de Francisco Brines.<\/em><\/p>\n EL POEMA<\/strong><\/p>\n Todo est\u00e1 all\u00ed, y sigue estando all\u00ed, en las palabras \u2026 Todo est\u00e1 all\u00ed, la sombra, el esplendor \u2026 Todo est\u00e1 all\u00ed, la sombra del casta\u00f1o \u2026 Todo est\u00e1 all\u00ed, movi\u00e9ndose o inm\u00f3vil, Noche del sentido<\/em>, 1957.<\/p>\n <\/p>\n ESCRIBIENDO<\/strong><\/p>\n La mano en el papel. Intensamente. Pero ahora es otro el mundo que surge aqu\u00ed El ayer ya no importa, y el dolor es feliz, El ojo de la aguja<\/em>, 1993.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" El asturiano Carlos Bouso\u00f1o (1923-2015) es uno de los m\u00e1s destacados representantes de la poes\u00eda desarraigada de la inmediata posguerra. Himno y eleg\u00eda se dan la mano en los versos del \u201cpoeta incr\u00e9dulo m\u00e1s hondamente religioso de nuestro tiempo\u201d, en palabras de Francisco Brines. EL POEMA Todo est\u00e1 all\u00ed, y sigue estando all\u00ed, en las… <\/p>\n
\nmisteriosas, que fueron dichas, pronunciadas,
\nrotas en una voz de hombre. La crispaci\u00f3n del alma,
\nla grave hora del pesar
\nm\u00e1s hondo. Mas tambi\u00e9n
\naquel otro dolor,
\nm\u00ednimo para todos, pero no para ti,
\nen la estaci\u00f3n de lluvias, junto al portal oscuro.
\nO nuestro recordar una canci\u00f3n, a la orilla del bosque en la ladera
\nsuave, un momento de marzo\u2026<\/p>\n
\ndel sol entre las ramas
\nbajas de los cerezos,
\nnuestros pasos que van por el sendero
\njunto al seto de moras,
\nde ni\u00f1os,
\nun poco retrasados. Y la ri\u00f1a al llegar
\ntras la merienda, cuando no lo esper\u00e1bamos.<\/p>\n
\nen el verano suave del norte, y el calor de las islas,
\nla tristeza, el ensue\u00f1o, la nostalgia,
\nla desesperaci\u00f3n despu\u00e9s, cuando todo cedi\u00f3
\nrendidamente,
\nel caminar postrero\u2026<\/p>\n
\ntal como fue en verdad, entre neblina y leve
\nsue\u00f1o. Tal como fue, sin conexi\u00f3n, escaso
\nde realidad confuso
\ncomo vida de hombre.
\nY pues fue as\u00ed, es bien que quede as\u00ed,
\npor siempre,
\nen las fieles palabras.<\/p>\nA Eulalia Galvarriato<\/em><\/h6>\n
\nY ha empezado a brotar
\nalgo encendido y dulce,
\nbien que es profundo el mundo, y nos aguarda,
\ndensa e impenetrable,
\naquella oscuridad, en donde, a tientas,
\nmuy lentamente y peligrosamente,<\/span>
\ncon escala de soga, ya de romperse a punto,
\nbajamos, sin quererlo, a la honda mina,
\nla mina honda del vivir
\nsin sue\u00f1o: vida, que, en todo instante,
\nes cual boca de lobo, adem\u00e1n en la sombra…<\/p>\n
\nde pronto.<\/span>
\nEs otra cosa
\npues vive de otro modo. Es la coexistencia
\nvaliente de lo mucho, el conocer lo m\u00faltiple
\nen un instante s\u00f3lo
\ndonde es supremo el gozo, la memoria se niega
\ny la imaginaci\u00f3n<\/span>
\nsombr\u00eda es devorada
\ncomo en hoguera enorme. Y all\u00ed estamos.
\nDistintos, tan dichosos,
\navivado el sentido, acorde el sue\u00f1o,
\nenteramente en ella. Somos, sin duda, otros,
\ny hay purificaci\u00f3n entre las llamas
\nde la sabidur\u00eda
\ndonde cantamos todos en coro universal, y hacemos
\nnuestro el orbe.<\/span>
\nLa cosa se doblega
\nal ojo, entre rel\u00e1mpagos,
\ncomo el noviazgo ardiente,
\ncual ahora es el mundo.<\/p>\n
\ny todo ya ha pasado. Fue un mal sue\u00f1o.
\nY una mano materna
\nenjuga y acaricia nuestro rostro.
\nDuerme, mi pobre ni\u00f1o. Ve. Descansa.
\nDuerme.
\nLa verdad no es aquella. Es esta. Vive.<\/p>\n