![\"Mural](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/02\/josemariavalverde.jpg\" "\\"Mural")
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El poeta y traductor extreme\u00f1o Jos\u00e9 Mar\u00eda Valverde (1926-1996) destaca por su profundo humanismo de ra\u00edz cristiana y el rigor de su lenguaje po\u00e9tico.<\/em><\/p>\n ORACI\u00d3N POR NOSOTROS LOS POETAS<\/strong><\/p>\n Se\u00f1or, \u00bfqu\u00e9 nos dar\u00e1s en premio a los poetas? No podemos coger ni la flor de un vallado Ya ves que por nosotros es sonora la vida, Esto que nos exalta s\u00f3lo puede ser tuyo. \u2026 T\u00fa que cuidas los p\u00e1jaros que dicen tu mensaje, Hombre de Dios<\/em>, 1945.<\/p>\n <\/p>\n SOBRE MI IMPOSIBILIDAD DE ESCRIBIR UNA ELEG\u00cdA MADRILE\u00d1A<\/strong><\/p>\n \u00bfY c\u00f3mo no escribir una \u00abEleg\u00eda Pero no puedo: al verte en tu bullicio, A\u00f1os inciertos<\/em>, 1970.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" El poeta y traductor extreme\u00f1o Jos\u00e9 Mar\u00eda Valverde (1926-1996) destaca por su profundo humanismo de ra\u00edz cristiana y el rigor de su lenguaje po\u00e9tico. ORACI\u00d3N POR NOSOTROS LOS POETAS Se\u00f1or, \u00bfqu\u00e9 nos dar\u00e1s en premio a los poetas? Mira, nada tenemos, ni aun nuestra propia vida; somos los mensajeros de algo que no entendemos. Nuestro… <\/p>\n
\nMira, nada tenemos, ni aun nuestra propia vida;
\nsomos los mensajeros de algo que no entendemos.
\nNuestro cuerpo lo quema una llama celeste;
\nsi miramos, es s\u00f3lo para verterlo en voz.<\/p>\n
\npara que sea nuestra y nada m\u00e1s que nuestra,
\nni tendernos tranquilos en medio de las cosas,
\nsin pensar, a gozarlas en su presencia s\u00f3lo.
\nNunca sabremos c\u00f3mo son de verdad las tardes,
\nlibre de nuestra angustia su desnuda belleza;
\njam\u00e1s conoceremos lo que es una mujer
\nen sus profundos bosques donde hay que entrar callado.
\nT\u00fa no nos das el mundo para que lo gocemos,
\nT\u00fa nos lo entregas para que lo hagamos palabra.
\nY despu\u00e9s que la tierra tiene voz por nosotros
\nnos quedamos sin ella, con s\u00f3lo el alma grande\u2026<\/p>\n
\nigual que por las piedras lo es el cristal del r\u00edo.
\nT\u00fa no has hecho tu obra para hundirla en silencio,
\nen el silencio huyente de la gente afanosa;
\npara vivirla s\u00f3lo, sin pararse a mirarla\u2026
\nPor eso nos has puesto a un lado del camino
\ncon el \u00fanico oficio de gritar asombrados.
\nEn nosotros descansa la prisa de los hombres.
\nPorque, si no existi\u00e9ramos, \u00bfpara qu\u00e9 tantas cosas
\nin\u00fatiles y bellas como Dios ha creado,
\ntantos ocasos rojos, y tanto \u00e1rbol sin fruta,
\ny tanta flor, y tanto p\u00e1jaro vagabundo?
\nSolamente nosotros sentimos tu regalo
\ny te lo agradecemos en \u00e9xtasis de gritos.
\nT\u00fa sonr\u00edes, Se\u00f1or, sinti\u00e9ndote pagado
\ncon nuestro aplastamiento de asombro y maravilla.<\/p>\n
\nS\u00f3lo quien nos ha hecho puede as\u00ed destruirnos
\nen brazos de una llama tan cruel y magn\u00edfica.<\/p>\n
\nguarda en la muerte nuestros cansados corazones;
\ndales paz, esa paz que en vida les negaste,
\nb\u00f3rrales el doliente pensamiento sin tregua.
\nT\u00fa nos dar\u00e1s en Ti el Todo que buscamos;
\nnos dar\u00e1s a nosotros mismos, pues te tendremos
\npara nosotros solos, y no para cantarte.<\/p>\nJ\u2019ai chang\u00e9. Comme vous.<\/em>
\n Mais d\u2019une autre mani\u00e8re.<\/em>
\n\u2014<\/span> Verlaine<\/h6>\n
\nMadrile\u00f1a\u00bb, si llego a mi ciudad
\nde ni\u00f1o y de muchacho, desde lejos,
\ntras a\u00f1os de cambiar gentes y lenguas,
\nunos d\u00edas, fugaz, desconocido,
\nforastero en mi tierra, en vacaciones?
\nSi s\u00f3lo fuera el tiempo, cantar\u00eda:
\nlos churros en el m\u00e1rmol del caf\u00e9,
\nciertas calles y tiendas remansadas
\nen la edad en que odi\u00e9 la camiseta,
\nlas escasas reliquias que no nubla
\nel vaho de los coches reci\u00e9n hechos;
\no, igual que ayer, la luz de la ma\u00f1ana
\npor un balc\u00f3n, doblada en un reflejo
\ndorado en la pared, en lenta fuga,
\nfueran pasto bastante a mi eleg\u00eda.
\nY podr\u00eda ponerle como fondo
\ndel despertar primero al estar vivo
\nel ruido de tranv\u00edas herrumbrosos
\nal pie del viejo piso, y los pregones;
\ny hasta quiz\u00e1, mirando desde ahora,
\ndespierto a lo social, algo dir\u00eda
\nrecordando el dolor de las criadas,
\ncon las que conviv\u00edamos los ni\u00f1os,
\ncon odio y con apego, como n\u00e1ufragos,
\nen su jungla de ch\u00e1chara y refranes,
\ny el soplo de su af\u00e1n de hombre llenando
\nnuestra infancia de vagas suciedades
\n\u2013ellas, con los soldados, en el parque,
\nmiraban de reojo nuestros juegos,
\nsu dura ligaz\u00f3n de servidumbre\u2013.
\n\u00bfY el golpe de los versos, levantados,
\narrebat\u00e1ndome desde los libros
\nal pa\u00eds de los sue\u00f1os, en la sombra,
\nal fondo del pasillo y sus rumores?
\n\u00bfY luego, los tanteos del amor,
\npaseando en el alma por las calles,
\nque entonces consent\u00edan ir so\u00f1ando
\no leyendo al andar por las aceras?
\n(De repente, otro barrio se me hac\u00eda
\n\u00edntimo y delicado; aun su m\u00e1s triste
\ncarboner\u00eda se volv\u00eda n\u00edtida,
\ncon la luz de los ojos esperados).
\nMadrid destartalado de mi infancia,
\nciudad del farolero y los barquillos,
\ny, despu\u00e9s, del amor, \u00a1c\u00f3mo no darte
\nmi verso, hoy entre niebla de motores,
\nsi te veo y no estoy, como un fantasma!
\nSi \u00abse canta\u00bb \u2013es verdad\u2013 \u00ablo que se pierde\u00bb,
\n\u00a1c\u00f3mo no he de cantarte en lo remoto
\ndel ayer, imposible aunque te toque!<\/p>\n
\ndesarrollista y pobret\u00f3n a un tiempo,
\nreconozco, m\u00e1s pr\u00f3spero y m\u00e1s duro,
\nrigiendo tu vivir, algo de entonces,
\nque nunca aparec\u00eda en mi lenguaje,
\npero hoy, al encontrarte, s\u00e9 que estaba
\nen m\u00ed y que con el paso de los a\u00f1os
\nse me ha vuelto una piedra en la conciencia,
\nuna verg\u00fcenza; aquel poder antiguo
\ngobernando la vida ante mis pasos
\n\u2013el destino y el sueldo de mi padre,
\nlas notas del colegio, los deberes,
\ny aun la misma oraci\u00f3n a Dios, manchada
\nde miedo al pobre, sorda a su murmullo\u2013;
\ncuanto reverenci\u00e9, en mi clase media,
\ngirando sobre el soplo imperativo
\ndel or\u00e1culo oculto entre los bosques
\ndel poder y el dinero, entre espesuras
\nde palabras sublimes y ancestrales;
\nesto que, renovado y viejo a un tiempo,
\nhoy veo c\u00f3mo rueda y manda y gasta
\nen relumbr\u00f3n de bares, y se impone
\nen los televisores, y somete
\na su inter\u00e9s la misma rebeld\u00eda,
\nla l\u00edrica m\u00e1s tierna de los j\u00f3venes,
\nel cansancio irritado del que corre,
\nsiempre a medio dormir, tras sus empleos;
\naquel sentido, entonces sin un nombre,
\npero fuerte y celoso, y que hoy me duele
\nm\u00e1s porque era lo m\u00edo, mis ra\u00edces,
\npor mucho que quisiera renegarlo
\nal ver que me lo das, Madrid, triunfante.
\nTarde es para acusar a aquel mi ni\u00f1o,
\nansioso y d\u00e9bil, o a mi adolescente,
\nvehemente y cobarde al mismo tiempo:
\nhan ganado los m\u00edos, los que quise
\nque me salvaran cuando en mis principios
\nme entr\u00f3 miedo a los vientos del ma\u00f1ana.
\nMadrid es suyo, y yo crec\u00ed con ellos.
\nNo fui nunca un inocente. Lo fing\u00eda,
\nsospechando, all\u00e1 al fondo, algo muy sucio.
\nY hoy que me lo confieso, no consigo
\nredimirlo en poes\u00eda, y verte s\u00f3lo,
\nMadrid, limpio en mi ayer. Te cantar\u00eda
\ntras el agua del tiempo que no vuelve,
\npero lo que hoy al verte toma nombre
\nme pone contra m\u00ed. Se me ha partido
\nla ra\u00edz de la voz; no es m\u00eda aquella
\ncon que ech\u00e9 a hablar. Un \u00e1spero silencio
\nme come aquel pasado y mi Madrid.
\nSe acabaron las puras eleg\u00edas,
\nel l\u00edrico cantar de mi ni\u00f1ez.<\/p>\n