![\"El](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/02\/eduardochirinos.jpg\" "\\"El")
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La poes\u00eda del peruano Eduardo Chirinos (1960-2016) pretende, en palabras de \u00c1lvaro Salvador, \u201cel gran aliento po\u00e9tico de la tradici\u00f3n culturalista, en la que el personaje po\u00e9tico se enmascara continuamente tras los pretextos mitol\u00f3gicos o intertextuales, aunque con plena conciencia ir\u00f3nica de su fracaso, del fracaso del profeta que finge ser\u201d.<\/em><\/p>\n PARA EVITAR LA M\u00daSICA DE LAS SIRENAS<\/strong><\/p>\n ESBOZO PARA UNA PO\u00c9TICA DEL MAR<\/p>\n Has de saber ante todo (La historia es pr\u00f3diga. Parece un refugio, es cierto. La inmensidad del cielo se refleja en su piel Archivo de huellas digitales<\/em>, 1984.<\/p>\n <\/p>\n ARTE NUEVO DE HACER POEMAS<\/strong><\/p>\n Me despierto temprano para hacer ejercicios. Mientras el lobo est\u00e1<\/em>, 2010.<\/p>\n LA SALUD DE LOS POEMAS<\/strong><\/p>\n \u00abLa salud es el silencio de los \u00f3rganos\u00bb, Mientras el lobo est\u00e1<\/em>, 2010.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" La poes\u00eda del peruano Eduardo Chirinos (1960-2016) pretende, en palabras de \u00c1lvaro Salvador, \u201cel gran aliento po\u00e9tico de la tradici\u00f3n culturalista, en la que el personaje po\u00e9tico se enmascara continuamente tras los pretextos mitol\u00f3gicos o intertextuales, aunque con plena conciencia ir\u00f3nica de su fracaso, del fracaso del profeta que finge ser\u201d. PARA EVITAR LA M\u00daSICA… <\/p>\n
\nque la poes\u00eda nos conduce a desconfiar del mar.
\nEl mar es fuente de met\u00e1foras f\u00e1ciles: muerte y nacimiento conviven en sus
\n[aguas,<\/span>
\ndel mar nace la vida y nuestras vidas
\nson los r\u00edos que van a dar en la mar \/ que es el morir.
\nPeligroso ba\u00f1arse entre sus aguas y a\u00fan mojarse los pies;
\nel mar seduce, su canto arrulla y nos ofrece salmos de gloria,
\nla m\u00fasica de las sirenas.
\nPero no es conveniente la gloria: un poeta oscuro ser\u00e1 siempre m\u00e1s valioso
\n[que cien h\u00e9roes muertos, no lo olvides.<\/span><\/p>\n
\nAlgunos anclaron sus cuerpos en aguas tan profundas que vieron peces
\n[ahogados y algas transparentes,<\/span>
\notros salpicaron la espuma y humedecieron sus bocas sin atreverse a entrar.
\nLos primeros no han vuelto o han desaparecido antes que sus j\u00f3venes
\n[esposas,<\/span>
\nlos segundos han vuelto y se emborrachan
\no han enloquecido en las tabernas.)<\/p>\n
\n[y ofrece la ilusi\u00f3n de un vac\u00edo c\u00f3smico;<\/span>
\npero es s\u00f3lo un falso espejo, una galaxia con azotea y s\u00f3tano,
\nuna in\u00fatil galer\u00eda de aguas.
\nEl mar impresiona, todos lo sabemos.
\nComerciantes y marinos han surcado sus aguas y explorado sus profundidades.
\nLos pescadores han logrado una fuente de ingreso y maldicen la marea,
\nlos novios se acogen a su luz y gozan del amor en horas de la tarde.
\nPero son los ni\u00f1os quienes realmente saben del mar.
\nEllos refuerzan sus castillos de arena con murallas de arena
\ny temen el advenimiento de las aguas.
\nQue sea parecido tu temor, conserva siempre m\u00e1s cuidado:
\nuna ojeada es peligrosa, un brev\u00edsimo ba\u00f1o y estar\u00e1s perdido.
\nEgeo cedi\u00f3 y fue un ahogado ilustre.
\nOdiseo lo supo y arriesg\u00f3 su vida por caer en tentaci\u00f3n
\nmas t\u00fa no caigas.
\nHoy d\u00eda pocos recuerdan su memoria
\ny un poeta oscuro ser\u00e1 siempre m\u00e1s valioso que cien h\u00e9roes muertos,
\nno lo olvides.<\/p>\n
\nMedia hora para el dolor al cuello, para evitar
\nla molesta rotaci\u00f3n del brazo. Me preparo
\nel desayuno y cojo al azar un libro. Miento.
\nAyer le\u00ed con mis alumnos \u00abMus\u00e9e des beaux\u00a0arts\u00bb
\ny comentamos el \u00cdcaro de Brueghel. Con una
\ncucharita doy vueltas al caf\u00e9 y abro una p\u00e1gina
\ncualquiera: \u00abtuya es la imagen disciplinaria
\nque me refrena del agradable error, de las garras
\ndel turbulento desorden\u00bb. El maestro era James.
\nAuden visit\u00f3 su tumba en la primavera
\ndel cuarentaiuno. Probablemente los alemanes
\nhab\u00edan bombardeado Birminghan, y se limit\u00f3
\na dejarle unas violetas. (El poema lo escribir\u00eda
\ndespu\u00e9s). Me gusta la serenidad de Auden.
\nLa severa inflexi\u00f3n que impone a su desorden,
\nel asomo de error que nunca falla. Siempre
\nlo supe, viejo Auden, s\u00f3lo quien se sabe presa
\ndel desorden se exige disciplina. Esta ma\u00f1ana
\nhe hecho media hora de ejercicios, he tomado
\nel desayuno y le\u00eddo estos versos de Lope ( a
\nquien Auden con toda seguridad desconoc\u00eda):
\n\u00abporque a vezes lo que es contra lo justo
\npor la misma raz\u00f3n deleyta el gusto\u00bb.<\/p>\n
\ndicen los tratados m\u00e9dicos. Su sabidur\u00eda
\ncontempla en el dolor un lenguaje, un
\ncuerpo vivo que se queja y sufre. Todos
\ntenemos una oscura cicatriz que disimula
\nun viejo y renovado dolor. S\u00e9 de j\u00f3venes
\nque se hieren a prop\u00f3sito. Hartos del
\nsilencio se queman, se mutilan, se hacen
\nincisiones. Es su modo de estar vivos,
\nde recuperar el tono de su cuerpo, de
\nsentirlo suyo y escucharlo alguna vez
\nhablar. Mientras ve\u00eda fotos de esos j\u00f3venes
\npensaba en los poemas. En su modo tan
\ncruel de hacernos recordar que son lenguaje.
\nUn cuerpo lleno de incisiones, cortes,
\nquemaduras, donde siempre hay alguien
\nque nos habla. Aunque se quede callado.<\/p>\n