![\"Parque](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/01\/migueldors.jpg\" "\\"Parque")
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La poes\u00eda de Miguel d\u2019Ors (Santiago de Compostela, 1946) destaca por su claridad y cuidado compositivo, los asuntos cotidianos y el tono \u00edntimo y sentimental.<\/em><\/p>\n ES DOLOROSO ESTAR TRAS EL POEMA\u2026<\/strong><\/p>\n Es doloroso estar tras el poema, Es doloroso sostener la magia 7-II-74<\/p>\n Ciego en Granada<\/em>, 1975.<\/p>\n <\/p>\n GRADUS AD PARNASUM<\/strong><\/p>\n Son las cosas que pasan cuando uno es a\u00fan muy joven Pero pasan las p\u00e1ginas y uno se va dejando Entonces te das cuenta de que has llegado al arte. 11\/12-III-83<\/p>\n Es cielo y es azul<\/em>, 1984.<\/p>\n TAL ES LA INSPIRACI\u00d3N<\/strong><\/p>\n Los antiguos hablaron de la Musa. La experiencia prefiere dejarse de cumplidos: como si cada verso tuviera en su pasado La m\u00fasica extremada<\/em>, 1991.<\/p>\n ELLA<\/strong><\/p>\n Es misteriosa como el tiempo y el mercurio, La m\u00fasica extremada<\/em>, 1991.<\/p>\n FINGIDOR (O LA VIOLINISTA DE CHEYENNE)<\/strong><\/p>\n Muchacha de sonrisa enrojecida La m\u00fasica extremada<\/em>, 1991.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" La poes\u00eda de Miguel d\u2019Ors (Santiago de Compostela, 1946) destaca por su claridad y cuidado compositivo, los asuntos cotidianos y el tono \u00edntimo y sentimental. ES DOLOROSO ESTAR TRAS EL POEMA\u2026 Es doloroso estar tras el poema, viendo el verso por dentro, estar en el reverso del prodigio igual que el tejedor al otro lado… <\/p>\n
\nviendo el verso por dentro,
\nestar en el reverso del prodigio
\nigual que el tejedor al otro lado
\nde su tapiz o como el farero en su torre
\no el hombre del gui\u00f1ol entre sus hilos.<\/p>\n
\njusto por lo que tiene
\nde mecanismo y de monoton\u00eda
\ny no poder estar entre esas gentes
\ncuyo rumor me llega como a trav\u00e9s de un muro.<\/p>\nA Pondi Salinas y Pepe Sancho<\/em><\/h6>\n
\ny cree en la luna y en la amistad y en Beethoven:
\nuno pone, con voz trascendental y pura,
\nmay\u00fascula a la palabra literatura<\/em>
\ny versifica con gesto de sacerdocio,
\nmoj\u00e1ndose en las venas la pluma (mal negocio),
\ny dice en sus poemas su intimidad desnuda
\ny resulta que ha dicho la de Alberti o Neruda.<\/p>\n
\nla vida en los papeles, y de repente, cuando
\naquel torrente ardiente de la sangre se calla
\ny el coraz\u00f3n se te va volviendo un canalla
\ny a la ilusi\u00f3n apenas le queda combustible,
\nempiezas a sentir que quiz\u00e1, que es posible\u2026
\nY acaban las sospechas y viene lo certero:
\nque el Parnaso no dista mucho de un gallinero,
\nque los astros del firmamento literario
\ntienen caries y vicios y hasta dolor de ovario,
\nque escribir, m\u00e1s que m\u00edstica o magia o profec\u00eda,
\nes agrupar palabras en paz y compa\u00f1\u00eda.<\/p>\n
\n\u2026Y de que acaba de dejar de interesarte.<\/p>\n
\nDel Numen Don Manuel Josef Quintana
\n(naturalmente, entre signos de admiraci\u00f3n).
\nOtros de \u00e1ngel, de duende, de un dedo celestial
\ny otros mil artilugios
\nque en un p\u00e9rez \u2013afirman\u2013 levantan un Poeta.<\/p>\n
\nobstinada, nos habla
\nm\u00e1s bien de madres locas, de padres coroneles,
\nde palizas borrachas
\no largas tardes grises meditando la lluvia
\nen la ventana de la soledad<\/p>\n
\nun ni\u00f1o con las alas malheridas.<\/p>\n
\ndelirante y exacta, \u00e1lgebra y fuego.
\nCuando nadie la espera, coronada de escarcha
\nbaja tarareando con pies maravillosos
\npor entre los helechos. Muchos enamorados
\nconsagraron su vida a llamarla, elevaron
\nlaboriosos palacios para ella
\ny no condescendi\u00f3 ni a una mirada.
\nNo sirve para nada y son millones
\nlos que viven por ella. Cuando piensas
\nque prefiere los locos y vagabundos, pasa
\ndel brazo de un ministro o Mr. Eliot.
\nEs papeles manchados de tinta y es el mundo
\ncon hogueras y robles, despedidas, los Andes,
\nla luna azul y Concha Valladares. Su rostro
\nconstantemente cambia, inconstante. Y no cambia.
\nB\u00e9cquer la confundi\u00f3 con el Amor
\ny es una forma de no ser feliz.<\/p>\n
\nque esta tarde nevada de Cheyenne
\niluminas la acera presurosa tocando
\ntu viol\u00edn monta\u00f1\u00e9s:
\neternamente
\ntocar\u00e1s tu silvestre canci\u00f3n en estos versos
\n-eternamente joven y radiante
\ncon tu bufanda loca-
\ncomo si el tiempo no existiera, como
\nsi alguna vez t\u00fa hubieras existido,
\ncomo si hubiera estado yo en Cheyenne
\ny esto no fuera solamente una
\ntramoya de palabras
\nque aqu\u00ed dispuso mi melancol\u00eda.<\/p>\n