![\"Payaso,](\"https:\/\/poeticas.es\/wp-content\/uploads\/2009\/02\/federicogarcialorca.jpg\" "\\"Payaso,")
<\/p>\n<\/p>\n
El granadino Federico Garc\u00eda Lorca<\/a> (Granada, 1898-1936), miembro fundamental de la generaci\u00f3n del 27, aun\u00f3 en su poes\u00eda<\/a> inspiraci\u00f3n popular e innovaci\u00f3n vanguardista. Un sentimiento tr\u00e1gico de la vida recorre su poes\u00eda y su teatro.<\/em><\/p>\n SOBRE UN LIBRO DE VERSOS<\/strong><\/p>\n Dejar\u00eda en el libro Este libro que ha visto \u00a1Qu\u00e9 pena de los libros Ver pasar los espectros Un libro de poes\u00edas El poeta es un \u00e1rbol El poeta comprende En los libros de versos, Poes\u00eda es Amargura, Poes\u00eda es lo imposible Poes\u00eda es la vida \u00a1Oh, qu\u00e9 penas tan hondas Como en el horizonte 1918. En Poemas in\u00e9ditos de juventud<\/em>.<\/p>\n Tienen gotas de roc\u00edo Tiene el m\u00e1rmol de la fuente Las ni\u00f1as de los jardines Y veo secarse los lirios Dar\u00e9 todo a los dem\u00e1s Libro de poemas<\/em>, 1921.<\/p>\n EL CANTO QUIERE SER LUZ…<\/strong><\/p>\n El canto quiere ser luz. Canciones<\/em>, 1921-1924.<\/p>\n POEMA DOBLE DEL LAGO EDEN<\/strong><\/p>\n Era mi voz antigua \u00a1Ay voz antigua de mi amor, Est\u00e1s aqu\u00ed bebiendo mi sangre, D\u00e9jame pasar la puerta Yo s\u00e9 el uso m\u00e1s secreto Pero no quiero mundo ni sue\u00f1o, voz divina, Esos perros marinos se persiguen Quiero llorar porque me da la gana Quiero llorar diciendo mi nombre, No, no, yo no pregunto, yo deseo, As\u00ed hablaba yo. Poeta en Nueva York<\/em>, 1929-30.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" El granadino Federico Garc\u00eda Lorca (Granada, 1898-1936), miembro fundamental de la generaci\u00f3n del 27, aun\u00f3 en su poes\u00eda inspiraci\u00f3n popular e innovaci\u00f3n vanguardista. Un sentimiento tr\u00e1gico de la vida recorre su poes\u00eda y su teatro. SOBRE UN LIBRO DE VERSOS Dejar\u00eda en el libro Este toda mi alma. Este libro que ha visto Conmigo los… <\/p>\n
\nEste toda mi alma.<\/p>\n
\nConmigo los paisajes
\nY vivido horas santas.<\/p>\n
\nQue nos llenan las manos
\nDe rosas y de estrellas
\nQue se esfuman y pasan!
\n\u00a1Qu\u00e9 tristeza tan honda
\nEs mirar los retablos
\nDe dolores y penas
\nQue un coraz\u00f3n levanta!<\/p>\n
\nDe vidas que se borran,
\nVer al hombre desnudo
\nEn Pegaso sin alas,
\nVer la Vida y la Muerte,
\nla s\u00edntesis del mundo,
\nQue en espacio profundo
\nSe miran y se abrazan.<\/p>\n
\nEs el Oto\u00f1o muerto.
\nLos versos son las hojas
\nNegras en tierras blancas,
\nY la voz que lo lee
\nEs el soplo del viento
\nQue hunde en los pechos
\n\u2013Entra\u00f1ables distancias\u2013.<\/p>\n
\nCon frutos de tristeza
\nY con hojas marchitas
\nDe llorar lo que ama.
\nEl poeta es el m\u00e9dium
\nDe la Naturaleza
\nQue explica su grandeza
\nPor medio de palabras.<\/p>\n
\nTodo lo incomprensible
\nY a cosas que se odian
\n\u00c9l hermanas las llama.
\nSabe que los senderos
\nSon todos imposibles
\nY por eso en lo oscuro
\nVa por ellos con calma.<\/p>\n
\nEntre rosas de sangre,
\nVan desfilando tristes
\nY eternas caravanas
\nQue hirieron al poeta
\nQue lloraba en la tarde,
\nRodeado y ce\u00f1ido
\nPor sus propios fantasmas.<\/p>\n
\nMiel celeste que mana
\nDe un panal invisible
\nQue fabrican las almas.<\/p>\n
\nHecho posible. Arpa
\nQue tiene en vez de cuerdas
\nCorazones y llamas.<\/p>\n
\nQue cruzamos con ansia
\nEsperando al que lleve
\nSin rumbo nuestra barca.
\nLibros dulces de versos
\nSon los astros que pasan
\nPor el silencio mudo
\nAl reino de la Nada,
\nEscribiendo en el cielo
\nSus estrofas de plata.<\/p>\n
\nY nunca remediadas,
\nLas voces dolorosas
\nQue los poetas cantan!<\/p>\n
\nDescanso las miradas.
\nDejar\u00eda en el libro
\nEste, \u00a1toda mi alma!<\/p>\n
\nCANCI\u00d3N MENOR<\/strong><\/p>\nDiciembre de 1918<\/em>
\nGRANADA<\/h6>\n
\nLas alas del ruise\u00f1or,
\nGotas claras de la luna
\nCuajadas por su ilusi\u00f3n.<\/p>\n
\nEl beso del surtidor,
\nSue\u00f1o de estrellas humildes.<\/p>\n
\nMe dicen todas adi\u00f3s
\nCuando paso. Las campanas
\nTambi\u00e9n me dicen adi\u00f3s.
\nY los \u00e1rboles se besan
\nEn el crep\u00fasculo. Yo
\nVoy llorando por la calle,
\nGrotesco y sin soluci\u00f3n,
\nCon tristeza de Cyrano
\nY\u00a0de Quijote,
\nredentor<\/span>
\nDe imposibles infinitos
\nCon el ritmo del reloj.<\/p>\n
\nAl contacto de mi voz
\nManchada de luz sangrienta,
\nY\u00a0en mi l\u00edrica canci\u00f3n
\nLlevo galas de payaso
\nEmpolvado. El amor
\nBello y lindo se ha escondido
\nBajo una ara\u00f1a. El sol
\nComo otra ara\u00f1a me oculta
\nCon sus patas de oro. No
\nConseguir\u00e9 mi ventura,
\nPues soy como el mismo Amor,
\nCuyas flechas son de llanto,
\nY\u00a0el carcaj el coraz\u00f3n.<\/p>\n
\nY\u00a0llorar\u00e9 mi pasi\u00f3n
\nComo ni\u00f1o abandonado
\nEn cuento que se borr\u00f3.<\/p>\n
\nEn lo oscuro el canto tiene,
\nhilos de f\u00f3sforo y luna.
\nLa luz no sabe qu\u00e9 quiere.
\nEn sus l\u00edmites de \u00f3palo,
\nse encuentra ella misma,
\ny vuelve.<\/p>\nNuestro ganado pace, el viento espira<\/em>
\nGarcilaso<\/h6>\n
\nignorante de los densos jugos amargos.
\nLa adivino lamiendo mis pies
\nbajo los fr\u00e1giles helechos mojados.<\/p>\n
\nay voz de mi verdad,
\nay voz de mi abierto costado,
\ncuando todas las rosas manaban de mi lengua
\ny el c\u00e9sped no conoc\u00eda la impasible dentadura del caballo!<\/p>\n
\nbebiendo mi humor de ni\u00f1o pesado,
\nmientras mis ojos se quiebran en el viento
\ncon el aluminio y las voces de los borrachos.<\/p>\n
\ndonde Eva come hormigas
\ny Ad\u00e1n fecunda peces deslumbrados.
\nD\u00e9jame pasar, hombrecillo de los cuernos,
\nal bosque de los desperezos
\ny los alegr\u00edsimos saltos.<\/p>\n
\nque tiene un viejo alfiler oxidado
\ny s\u00e9 del horror de unos ojos despiertos
\nsobre la superficie concreta del plato.<\/p>\n
\nquiero mi libertad, mi amor humano
\nen el rinc\u00f3n m\u00e1s oscuro de la brisa que nadie quiera.
\n\u00a1Mi amor humano!<\/p>\n
\ny el viento acecha troncos descuidados.
\n\u00a1Oh voz antigua, quema con tu lengua
\nesta voz de hojalata y de talco!<\/p>\n
\ncomo lloran los ni\u00f1os del \u00faltimo banco,
\nporque yo no soy un hombre, ni un poeta, ni una hoja,
\npero s\u00ed un pulso herido que sonda las cosas del otro lado.<\/p>\n
\nrosa, ni\u00f1o y abeto a la orilla de este lago,
\npara decir mi verdad de hombre de sangre
\nmatando en m\u00ed la burla y la sugesti\u00f3n del vocablo.<\/p>\n
\nvoz m\u00eda libertada que me lames las manos.
\nEn el laberinto de biombos es mi desnudo el que recibe
\nla luna de castigo y el reloj encenizado.<\/p>\n
\nAs\u00ed hablaba yo cuando Saturno detuvo los trenes
\ny la bruma y el Sue\u00f1o y la Muerte me estaban buscando.
\nMe estaban buscando
\nall\u00ed donde mugen las vacas que tienen patitas de paje
\ny all\u00ed donde flota mi cuerpo entre los equilibrios contrarios.<\/p>\n